Blessure bleue [PV Flynn]

- Bonjour. Désolé je n’ai pas frappé. Je suis en train de salir tout le carrelage.

En temps normal, mon bras gauche est un champ de bleus et de chair crue. Le bras côté gauche, le bras côté cœur, est celui que je mets en péril pour préserver le bras droit, celui qui tient la baguette magique, le bras de la magie.

Aujourd’hui, en plus des bleus et de la peau prête à rougeoyer sur tous les doigts et la paume et le poignet, une longue estafilade, partie de ma paume et courant jusqu’à la moitié de l’avant-bras, ouvre le derme et en laisse sortir le sang de tout son saoul. Ça coule, ça suinte, ça perle et ça roule et ça tombe sur tout : sur ma chemise blanche, mon pantalon noir, mes chaussures et le carrelage.

Le flux est timide en réalité. Mais le sang a de ça d’obstiné qu’il tache de rouge tout ce qu’il touche. Et le rouge est dramatique. Et je ne veux pas dramatiser davantage les sols de Poudlard.

- Je ne peux pas me soigner seul. Il y a de l’huile de mandragore sur la plaie.

Sur les bords de la longue plaie, quelques paillettes bleues scintillent sous la lumière de coucher de soleil. Les paillettes soulignent le petit côté glauque de la blessure : le long des chairs mises à vif, la peau brille comme les paupières d’une femme trop maquillée.

La chose ne m’indispose pas plus que ça. L’habitude de me taillader la peau du bras gauche a quelque peu entrainé mon corps à s’enfoncer en lui-même quand ce dernier décide de céder face à un extérieur envahissant. Je suis las des contretemps et déjà, las de ma plaie.

- Je me suis blessé en voulant couper une plaque de laiton…

Flynn tutoie tout de suite. Ca rappelle les gars qui vous donnaient des « tu » et des accolades chaleureuses dans les cafés latins où on dansait le tango, les milonga et les paso doble. J’en reste un moment la gorge vide. Je ne m’y attendais pas. Je ne le montre pas. Lou et ma mère – et sûrement le métier d’auror – m’ont habitué à la proximité glaciale, dangereuse, qui vous réchauffe d’un bras amoureux et qui vous poignarde d’une main précise. Et moi, je me suis habitué à rester impassible face à la glace, face au gel, au feu, à la chaleur. Des sentiments.

Je m’assieds.
Docilement.
Les blessures rendent toujours plus docile.

Le bras meurtri avancé comme un estuaire de sang.

Quel beau spectacle…

La douleur part.

Mon nez s’avance légèrement vers la blessure. Je ne sens plus… Mes nerfs endormis. J’ai peut-être envie de somnoler. Quelque chose comme ça.

- Merci.

Que je dis en murmure.

Il revient.
Il a l’air de s’y connaitre. En danse, on dirait de lui qu’il a le pas sûr. Ici, tout de suite, je dirais qu’il a les mots sûrs. La difficulté ne lui fait pas peur. L’exotisme des plaies non plus. Je me sens rassuré – je crois ? Dans une école de sorcellerie, je devais m’attendre à trouver un infirmier de cette trempe… Ça rassure comme ça angoisse – je suis un grand angoissé. J’ai la chair de poule. Un peu. Je ne sais plus si je suis rassuré ou angoissé. Ah. Je passe à autre chose.

- Cela fait longtemps que tu travailles ici ? Il me semble que nous étions presque dans la même année ?

Je reste là comme une perdrix. C’est l’image que j’ai de moi – image pas fameuse – mais je ne peux pas m’empêcher de. Bah. Est-ce que sa potion va me piquer ? Faire de la fumée ? Rougir ma peau déjà rouge ? Je détaille Flynn comme une perdrix détaille un champ – tous les détails. Ses doigts. Ses bras. Son visage. Son flacon.

- J’ai l’impression que travailler ici apporte son lot de blessures originales ?