Look at me — [Olympe]

« Et il y avait l’ennui saisissant Louise, alors qu’assise dans cette salle que trop vide elle ne savait pas quoi dire. Qui pourrait bien la secourir, oui; de son esprit ? Ainsi amorphe, elle ne voulait vraiment bouger; cherchait juste à discuter. Aussi avait-elle discerné la forme d’une jeune fille, aux traits fins et aux cheveux imaginaires : aussi avait-elle vu quelqu'un qui pourtant ne semblait pas se voir. Elle avait découvert, oui; le nébuleux.


Avait discerné Olympe sans même la savoir. 
Était devenue curieuse, inspirée; avait voulu tout recommencer. « Comment t’appelles-tu ? » Et les mots lui avaient échappé, tant il semblait abstrait de ne pas encore la connaitre. Ses yeux s’étaient abaissés sur ce corps si fin, si doux — si effacé. Elle y avait vu de la peinture, une touche irréelle, elle y avait vu de l’artistique et tout ce cela lui avait plu. Elle avait aimé cette inconnue comme on aimait une étoile dans le ciel, comme on s'émouvait de l’éphémère. Elle avait aimé ce bout de femme qui semblait prêt à ne plus être, prêt à disparaitre. Car il y avait une vision d’elle si particulière en cet instant, si sensible et si tangible que Louise sentait que plus jamais elle ne la verrait. Que cette Olympe alors méconnue n’existerait que pour ce présent, et que dans le futur elle ne serait qu’une autre; qu’un reflet de ce qu’elle avait été. Qu’elle serait et serait elle sans pourtant être précisément cette partie d’elle-même. « Peints-tu ? »  

Et Louise aurait aimé la voir peindre. Aurait aimé saisir cette femme image, aurait aimé s’en emparer et l’emmener. Elle semblait si brisée, ainsi assise; ainsi tenue. Elle semblait si prête à ne plus exister. N’était-ce pas un merveilleux compromis ? Qui avait bien pu la déposer ici, alors qu’elle; elle Louise sombrait dans le désintérêt ? Alors qu’elle n’avait pour compagnie que ses idées, que des discours et ses pensées ? Il y avait ses livres à peine pliés, son bras pendu contre le dossier de sa chaise alors que dans le vide elle s’était retournée. Il y avait eu cette salle embrasée par le soleil se couchant; mais la délivrance, surtout.



Et c’en était certain, Olympe était venue la sauver.

« Et pourquoi cachait-elle ses mains ? Alors qu’elle en avait de si belles, alors qu’elle l’était; oui, si terrible. « Tu as un beau prénom, Olympe. » avait-elle admis, sa voix se perdant tout contre ses lèvres, son regard s’échouant encore et encore sur les rives de cette inconnue à présent si Olympe. Il y avait quelque chose de frappant, chez cette artiste : chez cette silhouette tangible aux airs pourtant irréels. Aussi Louise se sentait-elle étrangement émue, sa gorge se nouant; ses yeux papillonnant. Il lui avait semblé, oui; qu’avec elle elle pourrait s’envoler — disparaitre de leur présent pour s’échapper ailleurs, dans une toute autre réalité.

« Pourquoi peints-tu, Olympe ? » Et elle n’avait pas pu s’en empêcher, peu soucieuse de la brusquer. Car il y avait soudainement eu cette sensation d’urgence, ce coeur battant si fort dans sa poitrine : car il lui avait semblé que le temps s’était arrêté. Comment lutter, alors ? Comment faire pour qu’il reprenne sa course, sans emporter avec lui cette si belle existence ? « J’aimerais te voir peindre. » Découvrir son âme si elle ne pouvait la lui faire expliquer, partager. La témoigner au gré de quelques coups de pinceaux, six tons et trois coloris. Quoique, pourrait-elle un jour saisir la globalité de cette jeune fille ? Pouvait-on, oui; saisir ce qui était fragile ? Pouvait-on capter les ondes de l’hésitation, recueillir la délicatesse ? Pouvait-on comprendre le ciel ?

Olympe était ainsi : elle n’existait dans l’esprit de Louise que depuis quelques minutes, mais avait déjà tout pris. « Je suis certaine que tu es très belle, Olympe; quand tu souris. » Car elle l’était déjà, dans cette manière de se tenir; de se briser. Car elle n’était qu’un songe à peine effleuré, désirant déjà s’échapper — car elle ne semblait rien vouloir, oui; si ce n’était le rien du silence, le noir de la non existence. Mais comment Louise aurait-elle pu accepter, oui; ses désirs ?

Alors qu’elle souhaitait si fort la voir s’ouvrir, l’éblouir de sa douceur.
Olympe.

« Ses paroles l’avaient frappée, bouleversée. Aussi Louise s’était-elle perdue dans la contemplation d’Olympe; si belle et pourtant si fragile. Comment était-il possible de murmurer trois mots, tout en en impliquant tant ? Il y avait là une tempête qu’elle avait lâchée, des centaines d’émotion qu’elle avait révélées. Que pouvait-on bien répondre à ça ? Alors que c’était si prenant, si déchirant ? Alors qu’il y avait là l’âme d’une artiste, prête à s’effondrer ? Un aveu. « Si Louise est l’héroïne, que pourrait donc être Olympe ? » Un sourire triste avait conquis ses lèvres, alors que réfléchissant à la portée de sa question; elle en avait vécu sa douleur. « Nous sommes tous les héros de notre propre histoire. Il n’y a pas de personnage secondaire, quand il s’agit de nous. Alors Olympe, si je suis l’héroïne qui es-tu ? Es-tu venue me sauver, oui; de mon éternel ennui ? » Son bras sur le dos de sa chaise, la brune était venue y poser sa tête. Aussi avait-elle continué à dévisager Olympe pendant de longs instants, l’air un peu flou; absent.

« Olympe, j’ai décidé de t’aimer. » Et elle lui avait souri, son ton prenant des airs d’évidences. Car il y avait une fissure, oui; une beauté chez sa cadette lui donnant envie de la choyer. Elle voulait poser ses mains contre ses épaules, la prendre dans ses bras : la protéger. Ainsi s’était-elle jurée distraitement, Louise; qu’elle ne voudrait voir Olympe pleurer. Qui était-on, après tout, pour faire s’effondrer un tel univers de douceur ? Elle semblait déjà si fébrile, si inapte à marcher ! Quelle scène cela devait-il être, que de la voir déambuler dans les allées. Gardait-elle la tête baissée, comme si le monde tout entier allait la briser ? Certains semblaient apprêtés à briller, mais elle; oui, semblait au bord d’un terrible précipice. Était-ce son passé, sa conscience ? Était-ce sa personne tout entière qu’elle craignait ? En plus du reste, des autres; en plus de ces affections qui sans doute bouillaient en elle, incapables de s’exprimer ? Arrête de te cacher, Olympe. Arrête de te supprimer, alors que tu es si fatale; si enivrante. Quand réaliseras-tu ton pouvoir, ce tableau que tu représentes; et que jamais personne ne pourra peindre ?

Laisse-moi donc entrer.
S'il te plait.

« Comment ne pourrais-tu être personne alors que tu es Olympe ? » avait souri Louise, le ton calme mais pesant. Comment pouvait-elle à ce point se briser sous ses yeux, s’émietter puis disparaitre ? Comment pouvait-on être sans être, s’effacer jusqu’à ne plus exister ? Et elle s’en était lentement levée, s’était rapprochée : avait fait face à ce bout de fille qui se prétendait rien. Des mots avaient effleurés ses lèvres, s’étaient bousculés avant de mourir, incapables d’être assez justes, assez frappants. Car prise d’un doute la brune s’était demandée si elle n’allait pas commettre un meurtre : si elle n’allait pas assassiner sans le vouloir cette serdaigle artiste qui semblait osciller tout en haut d’un mont. Un mont si pointu et si venteux qu’il aurait fallu d’un rien pour qu’elle ne bascule et se fracasse au sol, pour de bon.

Se penchant elle avait serré de ses mains ses genoux, cherchant du regard celle qui fuyant tant et si bien qu’elle s’était perdue en chemin. Se souvenait-elle de la chaleur de l’amour, de la tendresse d’une main venant replacer quelques mèches de cheveux ? Avait-elle connu, oui, des bras se refermant sur elle, lui disant que tout irait ? Soucieuse Louise avait souri, tentant de transmettre toute sa chaleur et toute sa force de vie à Olympe qui comme une flamme ayant consumé la bougie menaçait de s’éteindre. « Pourquoi me refuses-tu, pourquoi te refuses-tu. Pourquoi ne veux-tu pas tendre ta main, et me laisser t’attraper ? » Et dépliant lentement son bras, elle avait ouvert quelques doigts, les lui offrant. « Rejoins-moi, Olympe, je ne te ferais pas de mal. Toi non plus, d’ailleurs, tu ne me feras rien de mal. Tu ne peux que m’aider dans ma quête, alors s’il te plait ne te referme pas. » Savait-elle encore ce qu’elle disait ? Floue Louise était restée là, espérant que ses mots enfin l’atteignent, la bousculent et la réveillent. Car il y avait ce quelque chose de si triste, si désespéré en l’adolescente lui faisant face. Comment pouvait-elle renoncer alors qu’elle pouvait tout être ? Comment pouvait-elle s’enfermer, se suicider, alors qu’encore tout était possible ? Pourquoi décider de ne plus croire, pourquoi décider de ne plus vouloir. Pourquoi oui devait-elle être si fragile ? Louise aurait aimé l’aider mais la corde autour du cou elle ne pouvait qu’attendre un geste, une craquelure dans laquelle s’engouffrer sans plus tarder.

Ne me laisse-pas, lui disait-elle de ses yeux.
Je prendrais soin de toi, sous-entendait-elle; la moue rêveuse.