Génération messes basses. Ils diront que t’es perdu si t’es trop émotif. Rien à foutre de first name Peter last name Pan profession bullshiteur, les Enfants Perdus retournent leurs vestes,
pour briller quelques secondes en société ils sont tous prêt à virer petites pestes.
Noir
complet. Parce que t’as fermé les yeux. T’as pas voulu assister au carnage.
Ça s’prend pour des êtres respectables, samouraïs admirables, ça
a jamais été foutu de s’intéresser à l’ikebana, ça
aurait pas le courage de partir en beauté.
Hara-kiri qu’on t’dit, Rellian,
alors dis moi dans l’histoire
qui rit, qui se marre au final ?

Pas lui. On pourrait lui arracher la face on découvrirait sûrement un visage impassible au fond. Pas réceptif à ce genre d’humour amer. Insensible à la méchanceté gratuite, ça le laisse de glace Rel’. Oh vraiment ? Alors que ça lui arrive à lui aussi d'être généreux niveau saloperies ? Mais c’est qu’il se trouve toujours une raison, une excuse, avocat du diable qu’il est il se justifie. Il clame haut et fort que ceux qui reçoivent au fond ils l'ont mérités. Y a toujours un truc pour lequel on paie.
Et ce jeune homme amoureux des livres, tellement accro’ aux mots que s'il le pouvait il se les injecterait en intraveineuse, c'était quoi son crime ?
Rellian cherche encore. C'est rare, qu'il ne trouve pas ses mots. La mauvaise foi au bout de la langue, elle a un goût désagréable. C'est le vice des bandes qui se forment pour l'apparence. Parce que quand il y pense, il a du mal à se dire que ces types en question ont le badge officiel "potos". Camarades à la limites, collègues. Ouais, plutôt ça. Simple relation presque professionnelle. Pour l'apparence. La présence qui rend service, histoire que l'on ait quelque chose avec quoi déambuler dans les couloirs.

Les pas s'accordent, les chaussures identiques, uniforme oblige, claquent au même rythme sur le sol du couloir, alors qu'ils passent à proximité de la bibliothèque. Blason vert émeraude sur le cœur. Comme si la couleur était une excuse pour être mesquin. Perçant les immenses fenêtres du troisième étage grisâtre, le soleil qui s’éclipse, même lui il peut pas vous voir en peinture. Serpents. En chemin pour aller se terrer dans leurs cachots, Rel’ et les autres qui trainent, au lieu de faire quelque chose d’intéressant. Alors qu’il ricane à leurs répliques creuses, y a son esprit qui est comme happé par la sensation d’être tout prêt des livres. Il s’imagine déjà au milieu des rayons, comme tous les soirs, surprend l’envie d’y aller tout de suite. C’est étrange, cette fascination pour les histoires écrites par d’autres, alors que les siennes devraient lui suffire. Mais c’est qu’il a faim d’invention, Rel’, pour ça que malgré ses fréquentations et ses airs volages il se hâte quatre fois par semaine au temple du savoir, avec des airs de fidèle illuminé qui se rend à l’église. Et assorti aux bouquins, il y a ce guide un peu étrange qu’il retrouve toujours, indissociable au lieu, forcément il y pense quand il songe à l’odeur des vieux grimoires et du bois des rayons.
« (…) Hyacinthe. »
Ça siffle entre les dents d’un autre, ça sonne comme une menace. Sorti de ses pensées dans lesquelles il a l’impression qu’on a lu, il tourne la tête Rellian. Sauf que personne ne le regarde, alors qu’ils avaient ralenti le pas pour toiser ce qui venait de leur passer à coté. Sourires mauvais.
« Lourd le blaze. » L’audace de ne même pas chuchoter, ça en parle comme de la pluie. « Qui a deux trois mornilles qu’on s’cotise pour lui payer un uniforme ? » Ça se marre. « Haha connard c’pas un élève. » Ça jette des œillades, comme pour être sûrs qu’on les entend. « Fous toi d’ma gueeule ! » « Sur ma vie mec il bosse à la biblio’. »
« C’est Rel’ qui m’l’a dit ! »
Toute l’attention qui se reporte sur lui, alors qu’il aurait voulu qu’on l’oublie. Rictus en coin. Que ça lui va horriblement bien. Et il baisse modestement les yeux.
— C’est victim’man un peu.
Ha
ha
ha
continue.
— T’sais c’est genre le mec aux réunions il reste près du buffet, tu lui dis pas merci ou tu l’bouscules il reste poli. Le larbin du personnel qu’a fini bibliothécaire parce que l’reste c’est trop complexe. Le gars s’ennuie tellement en c’moment il refait entièrement l’rangement des rayons en scred.
Encore. Il veut pas il veut plus, qu’on prenne le relais pitié, alors qu’ils croquent dans les ragots comme des affamés. Et c’est un de ses si chers amis qui en bouscule un autre, pour montrer qu’il prend la parole, reprend le flambeau qui lui a brûlé les doigts.
« J’crois le prof de français il l’a target j’les ai aperçu pas loin d’la fontaine l’autre jour Bosart l’a effleuré le type était rouge comme une gamine in love ! » « Haha pucelle ! »
Il a pas voulu écouter les rires ni assister à la moindre réaction, il a tourné les talons en prétextant avoir oublié un bouquin on ne sait où, des flammes désagréables lui léchant le visage.
Envie de s’enterrer dans les cachots.
Une heure.
Deux heures.
Le soir qui engloutit les dernières lueurs. Quelques rayons encore.
C’est fou
comme les belles paroles fonctionnent aussi bien sur les autres que sur lui. En vrai, l’amoureux des mots étaient bien trop loin d’eux pour entendre les leurs, pas vrai ? Sûrement. Et puis de toute manière, il faut vraiment être bancal pour se laisser déstabiliser par ce genre de chose. En plus, c’est pas sa faute, à Rellian. C’est pas lui qui a commencé. Ça brode maladroitement un tissus de mensonge et lorsqu’il admire le résultat dans son esprit ça ressemble plus ou moins à une excuse plausible. Ça lui suffit largement.
Le sanctuaire des livres qui lui tend les bras, il a l’impression que les lourds atlas sur les étagères le fusillent du regard lorsqu’il entre mais il fait abstraction.
Et personne n’aurait eu le culot de se pointer le jour même en fin d’aprèm’ comme si de rien n’était. Mais lui, si.