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Bienvenue sur Firewhisky les sorciers ! On espère que vous allez bien, et que vous êtes près à swinguer au rythme des trompettes ! À Londres Magique, nous sommes en Mars 2017 ! Les oiseaux recommencent à chanter et les mimosas sont en fleur, bon courage pour les allergies. Il est 12 heures, l'heure des news !

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and I'm too wild & unwise — ft Hyacinthe

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and I'm too wild & unwise — ft Hyacinthe
28.02.17 16:00


A l'abri dans le sanctuaire de ses mains, Alban respirait profondément l'air clos et béni enfermé dans ses paumes. Il plissait les paupières et se mordait la langue, pour y noyer le feu qui l'avait ravagée, avec de l'amertume au goût d'orange ; les cheveux sur sa nuque étaient encore trempés de pluie. Un souffle rare, et imbibé de honte naissait dans sa gorge, puis tombait péniblement de ses lèvres ; c'était tout ce qui lui servait de parole pour le moment : il se sentait terriblement idiot.

C'était parti de quelque chose de stupide - un Gryffondor l'avait poussé, et sifflé une insulte insolente à son dos ; il s'était emporté très vite. Du genre de colère sanguine et indigeste, qui brûle vite comme le jour ; Alban s'en sait pris parfois comme une folie, mais il ne la prévient jamais. Il était parti comme ça, avec un démon ardent coincé dans la gorge et sa dignité qui rampe sous les murs, avait froncé les sourcils et levé la voix. Ensuite, Hyacinthe était tombé sur lui comme le vent.

Alban bat le silence sur son front avec son pouce, et le mange sur la pulpe de ses lèvres, avec son visage toujours caché dans ses mains, dans la gestuelle des enfants. Il égrenait le temps des secousses de ses nerfs en attendant que la colère rentre d'où elle venait. Dénoue sa gorge, et relâche ses sourcils. Il n'avait pas ouvert la bouche en attendant.

« Je m'excuse. » Sa propre voix avait un goût de pluie ; elle était comme sortie d'outre-tombe, ses cordes vocales venaient à peine de se délier. Il avait sorti son visage au soleil, et rangé ses mains fébriles dans ses poches. Tendant très naturellement la nuque vers la fenêtre, il exhalait une contenance plus naturelle, et pleine de cendres. « Je ne voulais pas vous déranger. »

Alban n'a pas peur des yeux de Hyacinthe, il sait qu'ici il n'est pas jugé. Il emprunte le silence et l'odeur de la poussière, pour un refuge à son effervescence. La jeunesse éternelle de Hyacinthe est partout sur la bibliothèque ; elle y laisse partout des parfums de tendresse - Alban sait où la trouver, et se souvenir avec de l'odeur des fleurs. A l'ombre des fenêtres vernies, Alban se retrouve les verdeurs tièdes qui font son habitude, et lui fait un sourire reconnaissant. « C'est trop bête » finit-il par lâcher, « trop bête et j'ai pas pu m'en empêcher. »

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