Les pensées reposées — Rosabel

Elle semblait s'être endormie, immobile sur sa serviette, les yeux fermés derrière les épaisses lunettes. Elle semblait paisible, et son corps donnait l'impression d'avoir été déposé, de s'être échoué d'une façon ou d'une autre. Un bras replié au-dessus de son crâne, un autre ouvert sur le côté, et Rosabel ressemblait à une poupée vulgairement abandonnée, déjà pleine de sable. Brûlante de chaleur.

Elle n'avait pas l'air d'une fille dont un garçon la veille n'avait pas voulu. Elle n'avait pas l'air d'une fille qui s'embarrassait d'un non. Elle n'avait pas l'air d'une fille à connaître le refus.

Elle pensait encore à Anton. Mais il disparaissait déjà dans son esprit, et elle ne le désirait pas. Car cela faisait parfois cette impression avec les gens; on les pensait très clairement et l'instant d'après on ne les pensait plus, on ne reconnaissait plus l'exactitude de leurs traits après les avoir pourtant vu des centaines de fois. Et cela semblait grotesque à Rosabel, que leur relation se termine dans la brume après avoir commencé dans l'ivresse. Cela ne lui allait pas, car elle considérait avoir bien suffisamment contemplé le visage de cet imbécile pour l'oublier à présent. Quelle perte de temps cela serait-il, quel intérêt alors, à l'avoir rêvé toute une nuit, de ce garçon qu'elle n'aurait pas, qui n'avait pas voulu d'elle, qui ne voudrait pas d'elle. Et elle fut prise d'une étrange émotion en y songeant, se pinça les lèvres, amère.
Elle avait désiré Anton comme elle n'avait jamais désiré personne, depuis si longtemps déjà, avait rêvé de ses doigts sur ses courbes, de baisers sur ses cuisses, de son corps entre ses jambes, de ses lèvres sur sa peau, de son souffle dans son cou, d'un va et vient entre ses reins aussi peut-être. Elle avait tout voulu d'Anton Lawliet, absolument tout, mais n'avait rien eu, rien eu qu'un baiser qu'elle lui avait volé, qu'il ne lui avait même pas donné.
Il ne lui avait rien offert; hormis son rejet, sinon ce sentiment grotesque qui l'avait envahi depuis la veille, depuis qu'il avait refermé ce peignoir, la sensation de ne pas être assez bien pour lui. Et cela avait remué en elle bien plus d'interrogations. Car si Rosabel Northrop n'était pas assez belle pour Anton Lawliet, alors qui le serait ? Qu'avait-elle de moins qu'une autre aurait de plus ? Subsistait l'incompréhension de ne pas avoir obtenu ce qu'elle désirait tant, si ardemment, avec tant d'urgence. Anton Lawliet avait été une urgence, oui. Un besoin.

Et ce n'était pas tant normal de ressentir un besoin même bestial même d'instinct, envers quelqu'un qu'elle connaissait à peine.

Mais cela avait un goût de fini, et quoiqu'un peu triste, quoiqu'un peu déçue, quoiqu'un peu trop seule sur sa serviette, Rosabel s'était dit que cela sonnait la fin d'un mauvais film. Mais elle avait encore envie, encore envie de lui, et elle avait tu ce fait derrière ses épais verres fumés, derrière ses silences, derrière ses regards échappés, comprenant que trop bien que cela ne serait jamais voué, que son désir resterait enterré.

Elle n'avait pas eu besoin d'ouvrir les yeux pour savoir que c'était lui qui s'étalait à côté d'elle dans ce bruissement indistinct, soulevait un instant le sable, cachait furtivement la lumière pour ce peu d'ombre sur sa peau, comme un instant de repos. Et elle n'avait pas trouvé quoi lui, n'avait pas su ce qu'elle aurait dû ajouter, ne comprenait pas même ce qu'il faisait à côté d'elle, si peu habituée qu'elle était.

Une jambe s'était relevée, et elle avait pincé un sourire pour l'empêcher complètement de crever son visage d'un rire qui ne lui serait pas allé, et ce doigt sur sa peau qui l'avait raidi d'envie au premier contact.
Alors seulement, tout son corps s'était penché sur le côté, et sa tête posée contre son coude, retirant d'une main lente ses lunettes de soleil, et dévoilant les secrets d'une agitation nocturne, elle l'avait regardé de ce regard qui n'en disait ni trop ni pas assez, comme elle profitait de la proximité que lui offrait son visage pour l'inscrire une nouvelle fois dans sa mémoire.

_ Bonjour, Anton. Je n'aurai pas pensé te manquer si vite. Son sourire n'avait pas répondu au sien, quoique son regard s'était intensifié avec le sien, quoique sa respiration était restée calme. Et elle l'avait regardé enfin, sans trop de délicatesse, oubliant une gêne qu'elle n'avait jamais eu, avait détaillé ce qu'elle pouvait voir de son corps, de son buste, de son dos, de ses épaules, quoiqu'elle aurait préféré son torse. Il fait beau, et je suis brûlante. Ses yeux sombres étaient revenus dans les siens, sa main avait cherché la sienne, et ses doigts avaient joué à ensevelir les siens sous le sable chaud.

_ J'ai passé l'après-midi là, et j'ai pensé à toi, comme j'ai aussi pensé à toi toute la nuit. Et je commençais tout juste à me détendre, j'avais presque oublié cet agaçant visage. Hier aussi. J'étais bien. J'étais presque en train de me dire que ce n'était pas grave que tu ne veuilles pas de moi.

Et sur ces derniers mots, elle avait eu un rictus, pas vraiment hostile, pas vraiment moqueur, mais d'une langueur propre, d'une sérénité appliquée, royale. Le rictus simplement satisfait de retrouver même un court instant même si ce n'était voué à rien l'objet de son obsession, de son attention.

_ Donc dis-moi, Anton, si tu ne veux pas de moi, si je ne peux pas t'avoir, à quoi me sers-tu ?

Délaissant sa main pour chercher à la place sa protection solaire, elle avait lentement commencé à masser ses jambes avec la crème, dans un geste ridiculement trop lent, ridiculement trop insistant, ridiculement trop sensuel.

_ Moi je peux peut-être encore t'être utile. Est-ce que je devrai te masser, sur cette plage, tout en te tartinant de crème solaire ?

Rosabel aurait pu avoir un sourire attendrissant devant ce bout de timidité soudain qui en d’autres circonstances l’aurait agacé. Mais la timidité chez Lawliet avait un goût de différend ; elle n’aimait pourtant pas l’adjectif adorable, mais son visage le portait si bien tandis qu’elle le voyait à moitié disparaître dans sa serviette, tandis qu’elle ne pouvait s'empêcher de le fixer, sans gravité, sans envie, sans passion, juste avec son sérieux, juste comme on couve parfois les choses du regard, juste comme il était un peu tout ce qui pouvait attirer son attention, avec un intérêt marqué, presque dédaigneux pour tout le reste. Et elle ne demandait plus ce qu’il faisait là, elle acceptait naturellement sa présence, et escomptait à présent le gardait pour le restant de l'après midi, trouverait là une autre façon de le posséder, d’en profiter. Comme ce qui s’était passé la veille lui avait appris qu’il ne servait à rien d’avoir de l'audace.

Elle n’avait pas bougé, pas même lorsqu’il s’était retourné, lorsqu’elle n’avait bien eu que son dos dans sa ligne de mire. Et malgré tout elle s’était sentie apaisée et calmée, et cela ne résultait pas tant des vagues qui s’enroulaient les unes sur les autres plus loin, que le soleil sur sa peau, que sa vision presque endormie sur sa serviette. Rosabel n'aurait pas compris d’où lui venait cette tranquillité ; elle avait soudain eu envie de le sentir, d’enfouir son nez dans sa chevelure, de se coller contre son dos. Mais elle n’en avait rien fait, et la tentation n’était restée qu’une douce envie, sans but, sans ce besoin d’exister. Et le désir était devenu retenue.

_ Qu’importe la réponse à cette question, ça ne l’était pas pour toi.

Et que lui importait sur le moment que ce fut grave ou non tandis qu’elle ne se contentait plus que de sa présence, que les réflexions de la nuit passée l’avaient épuisée, qu’elle n’avait pas tant envie d’aborder plus en avant l’épineux sujet qui aurait pu la fâcher. Mais Rosabel n’avait plus de colère sur sa serviette, sinon de la fatigue, d’une torpeur aussi. Et ce dos contre lequel elle désirait encore se lover, elle aurait été encore indifférente. Elle se sentit bien en n’ayant plus rien à attendre de lui, puisqu’il ne l’avait pas voulu, comme elle savait pourtant que la frustration reviendrait, mais pas cette après midi n’est ce pas.

Elle était trop épuisée pour se disputer avec lui, lui en avait suffisamment voulu ces derniers jours pour ne pas juste profiter de cette accalmie, de leur présence qui pour une fois ne semblait hostile pour aucun.

_ Tu es une étrangeté, Anton, la plage n’était-elle donc pas assez grande ? Sourire amère contre son épaule. Si près d’elle entendait-t-elle, si proche, et sa voix avait murmuré un peu contre son cou comme elle s’était glissée vers lui, imperceptiblement, comme ses jambes touchaient presque les siennes. Mais ça ne me dérange pas, tu peux rester.

Elle avait alors fermé les yeux, ne pressentant aucun danger, s’était doucement laissée retomber sur sa serviette, face au soleil. Et naturellement ses lunettes étaient revenues trôner sur ses yeux éreintés, pliant de nouveau les genoux, ses deux bras étaient partis vers l’arrière, et le soleil tentait encore de lui cramer doucement sa peau alors qu’elle était déjà si halée, si caféinée. Et elle avait un peu souri contre cette source de chaleur, contre celle aussi qui se trouvait à côté d’elle, qui irradiait un peu, dont la masse la narguait aussi. Elle ne s'était pas retournée, l'entendant si bien. Et un gloussement particulièrement rauque et grave s'était échappé, expiré dans l'air chaud.

_ Ce que je veux ne figure pas vraiment parmi ces options. Intérieurement, elle en avait un peu ri, ce qu'elle voudrait. Cela semblait soudain si restreint, si peu important. Pour me parler, il faudrait déjà me regarder, Anton. A moins que je ne sois pas digne non plus d'être regardée ; faut-il donc que je sois devenue si laide en une nuit. Ou aurais-tu soudain mauvais goût.

Et elle se serait enfoncée dans le sable, s'y serait noyée si elle n'avait pas tant apprécié cette vie à cet instant précis. Et il y avait eu comme un râle inaudible de satisfaction, comme le ronron d'un chat impérieux qu'on venait de satisfaire de mille caresses, de mille attentions. Et désirait-elle présentement autre chose que son attention entière. Il obéirait. Et son sourire s'était si bien étendu à cette pensée, s'était si bien ouvert de ce carnassier qui ne lui ressemblait que trop. Et elle savait qu'elle n'obtiendrait rien de lui, que son obéissance ne signifiait rien, quand elle offrait si peu de possibilités, si peu d'infinités, si peu de choses.

_ Très bien, Lawliet. Je t'ordonne. Je t'ordonne de ne plus jamais m'ignorer, même lorsque tu seras fâché, même lorsque je t'énerverai tant que tu n'auras que l'envie de me fuir, mais tu n'auras plus le droit, tu devras me supporter, tu devras me parler. Et son visage s'était retourné vers le sien, quoiqu'on n'aurait su dire derrière ses épais verres si elle le regardait vraiment, si elle le cherchait vraiment. Et son coude s'était doucement laissé à aller tout contre son coude qui l'effleurait. Elle lui avait soufflé un peu bassement aussi, un peu comme elle lui livrerait un secret, ou peut-être plus, ou peut-être moins.

_ Et toi, Anton, qu'est-ce que tu voudrais de moi ? Que pourrai-je t'offrir de plus que ce que j'ai déjà proposé de t'offrir ?

Naturellement que je suis jolie, aurait-elle pu lui dire encore. Elle l’avait toujours été. Et malgré l’évidence, il demeurait si simple de flatter Rosabel, de la faire se sentir si particulière de quelque chose qu’elle connaissait déjà. Elle savait sa beauté, n’avait jamais eu besoin qu’on lui murmure ; l’avait toujours vu. Et il y avait de l'arrogance dans ce savoir, dans cette beauté qui se vivait indifféremment du reste, dans cette beauté qui se moquait qu’on la trouve belle, qui n’avait que le dessein d’exister. Pourtant Rosabel se retrouvait si bien dans cette estime, Rosabel comprenait si bien qu’on la désire, qu’on la trouve belle. Mais elle n’aurait pas remercié Anton pour cette évidence, pour ce naturellement, quoiqu’elle avait désiré le compliment, quoiqu’elle avait voulu se l’entendre dire, avait même consenti à cette fierté qu’elle ressentait. La fierté de plaire, d’arracher cet adjectif de la bouche de celui qui lui plaisait tant. Mais que cela signifiait-il encore tandis que la beauté et la plastique ne suffisaient pas, qu’Anton était si difficile. Elle aurait pu même grimacer après tout, comme être seulement jolie à côté de lui ne voulait rien dire.

Et Rosabel n’avait rien dit alors, rien de trop tandis qu’il la connaissait plus prompte à jacasser, mais qu’aurait-elle ajouté de plus à ce constat si parfait ? Un petit gémissement satisfait, sans doute pour marquer ce contentement pure, cette efficacité dans la véracité exacte de ses propos, et puis aussi, le plaisir. Puisque qu’étendue là, et comme le reste du monde n’existait plus, qu’elle n’était plus que Rosabel assoupie, assoupie du monde qu’elle aurait pu engloutir dans son indifférence, dans ses soupirs d’aise emportés par le rejet des vagues sur le sable, dans cette nonchalance paisible, cet havre qu’elle offrait soudain, l’univers tout entier avait soudain semblé se taire pour le repos de Rosabel. Il s’échouait d’ailleurs à ses pieds, mais elle ne l’entendait pas, ne le sentait même pas, car la serviette de Rosabel demeurait cruelle si loin du rivage. Et n’était-elle pas Calypso échouée sur la plage, comme une déesse oubliée là pour égarer les marins imprudents, vers cette épave abandonnée.

_ Je crois que je pourrai me laisser dépérir au soleil. Et mourir.

Et ne serait-elle pas morte de sa belle mort, tandis que le soleil la vidait de ses forces, de toute sa colère, de cette frustration, de toutes ses envies. Elle s’évaporait sous la chaleur, elle s’asséchait. Elle s’asséchait de ces tourments que lui, Anton Lawliet lui avait fait vivre. Elle se sentait bien néanmoins, tellement, qu’elle aurait pu lâcher prise, tellement qu’elle aurait renoncé à tout pour n’être qu’elle dans sa forme la plus pure, l’originelle.

_ Continue à me regarder, Anton Lawliet, car si je meurs, je veux mourir devant toi. Qu’il se souvienne éternellement de sa beauté, de son paisible, de son sourire gorgé. Car elle l’était, gorgée, nourrie comme une plante à la photosynthèse, se complaisant dans l'attention qu’il lui offrait, dans ces regards qu’elle ne voulait que pour elle.

Et il y avait eu ce bras comme un intrus dans sa zone de confort, un bout d'Anton dans ce tableau si parfait, une tâche.
Et ce fut comme s'il l'assommait soudain, de son exigeance, d'une suffisance. Comment aurait-elle pu s'offrir, tandis qu'il s'était si bien efforcé à la rejeter, à lui faire sentir que tous ses efforts seraient vains ? Elle n'avait pas réagi de suite, et ce fut comme si elle ne l'avait pas entendu, comme si sa requête était tombée du haut d'une falaise, dans son gouffre d'indifférence, avalée par la mer, ensevelie sous le sable, comme s'il ne s'adressait plus tout à fait à un être de chair sinon à une nature morte, objet du décor.

Rosabel ne pouvait rien pour Anton. Car que lui aurait-elle dit ? Tandis qu'elle ignorait même si elle serait capable un jour de s'offrir à quelqu'un comme il le désirait, tandis qu'il lui semblait qu'elle n'avait pas la maturité nécessaire pour ce faire, la confiance nécessaire en lui pour se dévêtir de ses artifices. Et savait-il à quel point son être pouvait être fade, le soir, quand elle-même ne supportait pas son propre reflet dans une glace, quand même l'élégance savamment construite durant son enfance ne parvenait pas à la consoler de ce désintérêt pour le monde et pour ses êtres, de cette sensation étrange de ne pas être née à la bonne époque, de ne pas appartenir au bon monde, de s'être trompée d'existence. Et ne l'avait-on pas mise au monde pour mieux la laisser s'échouer et dériver, sans enchantement, sans promesse, sans passion. Lui aurait-elle dit qu'il contemplait en vérité une photo en noire et blanc, une vieillerie déjà lassée, lavée de ses couleurs, de son intérêt. Tout ce qu'elle pouvait lui offrir, ce qu'elle aurait jugé digne, il n'en avait pas voulu.

_ Je ne veux pas entendre ça.

Elle s'ennuyait, elle s'ennuyait depuis son tout jeune âge. Elle n'avait pas de centres d'intérêts, pas de passe-temps, pas quelque chose pour laquelle elle se serait donnée corps et âme. Elle n'avait rien, rien que sa beauté à entretenir comme on le lui avait appris, rien qu'une famille désunie, rien qu'une famille qui s'aimait tout en ne s'aimant pas, rien qu'une fille qu'elle regardait à peine, dont elle s'occupait à peine, qui n'arrivait même pas à accaparer son attention, à lui prendre un peu de tendresse, ou pas assez peut-être. Elle était une mauvaise fille, une mauvaise soeur, une mauvaise mère, une mauvaise amante aussi, une piètre amie. Et qu'aurait-elle pu lui offrir tandis qu'elle n'avait rien de beau pour lui.

Elle retira une fois de plus ses lunettes de soleil ; et la lumière fatiguait tant son regard. Passant en-dessous ce bras intrusif, son corps bascula lentement vers le sien, de sorte à ce qu'ils puissent s'observer vraiment, et elle s'était approchée si près, pour qu'il puisse contempler plus loin en avant, pour qu'il ne rate rien surtout de cet accablement profond, de cette colère pénible envers ce même accablement aussi, pour qu'il contemple enfin les eaux tumultueuses en elle, certes, mais il les connaissait déjà, mais et surtout ce climat aride et désertique.

_ Je suis si fade, Anton. Ne vois-tu pas que je n'ai rien pour toi, que même si je voulais bien me montrer dans mon entièreté, il n'y aurait rien pour te retenir. Qu'est-ce que tu pourrais bien faire de moi ?

Alors elle avait battu des paupières, doucement refermé ses globes comme il aurait pu s'agir d'une porte menant jusqu'à ses entrailles, jusqu'à ce bout d'elle-même qu'elle lui avait laissé entrevoir, furtivement. Et elle avait gardé cette mince distance entre eux, la séparation de deux serviettes. Un sourire avait finalement éclos timidement sur le coin de ses lèvres, une rose noire un peu malade, riche de tristesse.

_ Je ne t'offrirai pas quelque chose de si laid.

« Et si j’avais envie de te l’entendre dire ? Et si je voulais... » et sa phrase était restée en suspend, de ce baiser encore sur ses lèvres. Et n’avait – elle pas que trop apprécié, que trop aimé, que trop désiré ses lèvres, sa bouche, et tout son être. Ne l’avait-elle pas aidé en tendant encore ses badigoinces  lorsqu’il l’avait touchée, et lorsqu’elle l’avait senti, lui, seulement lui. Qu’elle avait souhaité qu’il s’attarde auprès d’elle, de cette infime chose, de ce baiser à moitié dérobé ; car comment le lui voler tandis qu’elle le lui aurait encore donné. Et cette douceur passionnée, pressée tout contre elle. Et cela était venu lentement, ses yeux clos pour empêcher tout aperçu, elle l’avait soudain vécu, et si la surprise avait soulevé ses cils, Anton pour quelques infimes secondes qui ne voulaient rien dire dans toute une vie de minutes, avait fait battre son cœur.

Elle s’était agacée enfin, comme le baiser l’avait sorti d’une torpeur, un bouche à bouche salvateur. Et le calme avait été dérangé, et il la dérangeait,  il lui provoquait des remous d’ardeur. Et elle s’était soudain reculée aux autres extrémités de sa serviette, s’était débattue avec ses bras, pour s’éloigner de toute cette masse incompréhensible et égoïste. Car il devait l’être pour lui imposer tous ces changements d’humeur, tous ces états contradictoires, et on n’aurait su dire l’émotion qui la parcourrait, la satisfaction d’un baiser, d’un autre sur son front, et cette forme de rejet aussi, ce rejet de lui faire confiance, de croire tout juste. Elle avait les sourcils froncés, les lèvres pincées, de petits tremblements nerveux et colériques.

_ Ce n’est pas juste ! S’était-elle écriée, de ce timbre mauvais et assassin, de sa voix rauque dérivant dans les aigus. Pas juste ! Et elle aurait voulu le détester, et elle aurait voulu lui dire qu’elle ne l’aimait pas, qu’elle ne l’aimerait jamais, qu’elle ne lui avait pas autorisé ce baiser, qu’elle ne lui offrirait rien, mais n’était-elle pas déjà en train de lui donner, de ses états d’âme, de son impulsivité, puisqu’il était bien le seul à la rendre si fragile émotionnellement, si vivante. Elle aurait voulu se lasser de lui, elle aurait voulu perdre soudain tout intérêt, mais il avait tout gâché, d’un baiser trop bon sur ses lèvres.

Et sa longue silhouette s’était soulevée, sa main s’était emparée de la crème solaire, et d’un geste un peu rageur, un peu désespéré, un peu vain aussi, elle la lui avait jetée dessus.

_ Tu es un égoïste Anton ! Un égoïste ! Tu n’as pensé qu’à toi !

Car avait-il songé qu'un baiser si doux si savoureux la mettrait dans un tel état ? Que l'énervement se mêlerait au plaisir, que ses joues un peu creuses se rempliraient de couleur, rougiraient de ces deux émotions contraires, qu'il la rendrait un peu folle, et si faible, qu'elle voudrait déjà tout lui pardonner, qu'elle lui pardonnait déjà, qu'il la démunissait de toute volonté propre, et qu'avec lui elle ne savait plus que céder.

Naturellement elle lui était revenue un peu vivement, et ses bras avaient cherché son corps, sa nuque, et sa silhouette s'était étendue tout contre la sienne, et elle l'avait obligée un peu à l'accepter tout contre lui, si fort, toujours aussi capricieuse, toujours aussi agacée, toujours aussi terrible, et elle avait enfoui sa tête dans son cou, tandis qu'elle essayait encore de maîtriser son souffle en colère, sa voix déraillée, et puis le reste aussi. Et cela lui était finalement sorti sur un ton de reproche, quoique sa voix aurait paru si calme.

_ Tu n'as pas le droit de m'embrasser comme ça ; parce que si tu m'embrasses comme ça, ça me donne envie. Ca me donne envie de toi, de t'avoir, ça me donne envie de te faire confiance, et de tout te donner. Ca me donne envie de tout entendre, et de tout prendre. Si tu m'embrasses comme ça, ça me donne envie de croire que ce serait possible. Si tu m'embrasses comme ça, je ne vais penser qu'à toi. Tu n'as pas le droit de dire que tu me veux, de m'embrasser comme ça et de me rejeter ensuite, alors que tu sais que je ne sais pas te dire non.

Non, Rosabel ignorait. Rosabel ignorait comment se défaire d'Anton Lawliet. Rosabel ignorait comment faire taire ses envies, comment faire taire ses angoisses aussi, ses peurs. Et elle le craignait soudain, elle craignait l'influence qu'il possédait sur elle, elle craignait cet égoïsme capricieux. Et ô comme cela lui était doux, lui était bon, lui était tendre à ses oreilles, que de le craindre, que de craindre ses réactions. Et n'aimait-elle pas justement ce pouvoir qu'il avait sur elle, n'aimait-elle pas n'être qu'un rien dans le creux de sa main, n'aimait-elle pas éprouver sa résistance, sa force de caractère contre la sienne, n'aimait-elle pas cette sensation, celle de se faire dévorer. Et qu'il lui dévore son reste de raison, ses emportements aussi, ses tourments. Oui. Peut-être aimait-elle se soumettre à son égoïsme, à ce caprice qu'il lui imposait.

_ Je ne comprends pas ce qu'il te faut. Non, elle ne savait pas quoi faire, lui aurait bien donné tout son être en lui disant de se débrouiller avec, que tout était de sa faute de toute façon, qu'il avait bien mérité sa Rosabel, mais il y avait encore de la retenue, pour essayer de se protéger, de lui, et de tout ce qu'il représentait. Tu me fais peur, Anton.  

Et elle aurait voulu rester là plus longtemps, à penser à tout, à s'inquiéter de tout, de lui, tout en se sentant à l'abri de tout le reste, d'un tsunami. Mais avec une volonté qu'elle n'avait plus tant, un effort un peu trop grand, sa masse s'était doucement écartée de la sienne, et elle s'était levée, fatiguée.

_ Nous sommes quittes.

Et elle avait pointé ses lèvres du doigt pour lui faire comprendre, avant de s'éloigner. Elle avait besoin d'être rafraîchie, pour y voir plus clair peut-être. Fallait-il que le soleil ait fait un barbecue de ses neurones ? Elle avait à peine tressauter lorsque ses pieds avaient foulé l'écume des vagues, tandis que son corps était si chaud et que l'eau lui semblait si froide. Elle hésita un peu, mais se retourna vers lui, les serviettes ne se trouvant guère plus loin.

_ Tu pourrais continuer à me regarder, ou tu pourrais venir aussi.  

« vraiment ? » avait-elle interrogé distraitement, sans réellement croire à sa propre question, sinon à une rhétorique un peu banale qui l’aurait cherché, le titillant d’une pose soudain équivoque ; une main jouant avec le bas de son maillot de bain, une autre relevée dans sa chevelure, ce profil qu’elle désirait soudain saisissant. N’aurait-elle pas souhaité au fond lui faire simplement ravaler sa plaisanterie ? L’ombre d’un sourire fripon glissa sur ses lèvres, ses yeux roucoulant. « es-tu sûr d’aimer juste bien ? »
Un léger gloussement éclata alors, rauque quoique léger. Anton la rendait sans doute trop joueuse, lui avait redonné goût à des plaisirs, à jouer de cette plastique. Rosabel aimait, se rendre désirable. Et c'était sans doute encore là quelque chose qu'elle lui devait, la seule torture qu'elle parvenait décemment à lui infliger. Il la faisait danser un peu trop facilement dans le creux de sa main, et elle le savait. Il la rendait faible comme elle n'aimait cependant pas l'être.

Mais cette après-midi prenait des allures de parenthèse, idyllique. Rosabel avait cette nouvelle certitude, de croire que depuis quelques minutes, ils étaient bien. Et comme se sentir juste bien lui arrivait au final assez rarement, elle porta soudain un regard exagéré et bizarre, littéralement bizarre sur Anton en se demandant comment il était parvenu à faire ce que personne n'avait réussi à faire. L'idée lui vint alors de se montrer plus méfiante envers cet ovni survenu un peu trop brusquement dans son ciel gris.

Même sa façon de trottiner. Même sa façon de se jeter si librement dans l'eau. Elle l'avait observé avec une impression qui se renforçait ; Anton était un antipode. Ce qu'elle avait cru banal lui semblait à présent singulier, particulier.

Chose étonnante, il l'avait faite un peu rire ; juste un brin. Naturellement, Rosabel n'était pas femme à rire à gorge déployée, à faire preuve de si peu de retenue. Mais elle avait ri dans un sourire sans promesse, sans joie, sans éclat, un peu trop avare et trop silencieux même, dans un sourire juste un peu simple et sans prétention vraiment, seulement dans le principe pure de l'existence. Et elle ne l'aurait adressé à personne, même pas à lui, quoiqu'il existait grâce à lui, mais le corps un peu penché, détournée des éclaboussures qu'elle subissait, il aurait semblé inattendu sur ses lèvres. Comme Anton ; cet imprévu. Spontané.

_ Viens me chercher, Anton. Les bras ballant dans l'eau étaient partis à la recherche d'un peu de ce sable épais et mou, et lorsqu'elle s'était finalement redressée, elle lui avait jeté son dû à la figure -pour la seconde fois en quelques minutes seulement qu'elle le visait. Quoique la raison cette fois-ci aurait paru bien plus légère. Elle s'éloigna de quelques pas sur le rivage, les lèvres pincées, de cette moquerie qui n'osait pas complètement éclater et cependant tellement bien vivante. Si tu y arrives bien sûr. Alors elle avait fui tout autour de lui.

Oui, il l’avait. Elle s’était laissée faire, son corps se jetant volontiers contre le sien. Oui, il y avait eu cet instant où tout son être avait frémi ainsi prisonnier entre ses bras, où elle se détendait complètement, se donnait presque, comme si elle ne s’appartenait plus. Rosabel ne s’était pas offusquée de se sentir si bien, si libre. Rien ne comptait plus que cette parenthèse qui prenait des allures d’éternelle, que ce moment où elle n’avait pas besoin de s’interroger sur le reste, sur ce qui se passerait une fois que cette après-midi plage se terminerait, si elle oserait encore se tenir si proche de lui, dans leur bungalow, sur un canapé, sur un lit. A Poudlard aussi. Ne comptait que l’instant présent, où pour quelques minutes seulement, elle avait la sensation d’être comblée, d’avoir quelque chose derrière lequel elle courrait depuis un trop long moment à son goût, pour trop d’impatience, trop de désir ; elle eut l’impression que pour quelques infimes secondes, Anton Lawliet lui appartenait. Elle se gonflerait certainement d’orgueil en y repensant ce soir, cette nuit, lorsqu’elle n’aurait que les souvenirs pour se mélanger à la chaleur étouffante de la nuit, lorsqu’elle se croirait mourir sous sa tonne de draps, lorsqu’elle discernerait ses contours à l’autre bout de la pièce, lorsqu’elle aurait envie de le rejoindre, mais ce qu’elle ne ferait point, lorsqu’elle s’endormirait en songeant qu’il avait osé, l’embrasser, et la serrer comme si vraiment, il y aurait pu avoir un nous.

En se sentant glissée, emportée par ce fou, elle avait eu un petit cri surpris. Et l’eau avait rafraichi ses pensées, ses songes indécents, ce bout de fantaisie qui ne lui allait pas tant, qui semblait si étrange. En effet. Comment y aurait-il pu avoir un nous ? Comment Anton Lawliet et Rosabel Northrop parviendraient à rester unis, parviendraient à montrer autre chose que de l'animosité maladroite l'un envers l'autre, où ils parviendraient seulement à tenir vraiment l'un à l'autre. Elle ne voulait pas tomber amoureuse, elle ne voulait pas aimer ; mais Anton lui donnait envie du contraire. Anton lui donnait envie de faire des choses qui ne lui ressemblaient guère, comme étaler ses longues jambes contre les siennes, poser une main sur son abdomen, reposer sa joue contre la sienne, reposer son âme contre la sienne, s'oublier contre lui et le laisser faire, le laisser gérer ses émotions qui la dépassaient parfois, le laisser lui faire croire qu'avec lui, oui, elle pourrait.

Mais elle chassa ces images de bonheur ; le bonheur l'aurait rendu moins belle. Il y avait quelque chose de beau dans ce refus obstiné de la joie d'exister, de la joie d'amour. Il y avait son être qui vibrait dans la colère, dans l'ennui, dans l'agitation, dans ses crises de nerf. Il y avait cette complaisance dans l'idée d'être malheureux. Et comment lui aurait-il donné des couleurs tandis que son ciel n'était que grisaille ?

_ Oh, Anton... Elle avait fermé un instant les yeux, sortant à peine de l'eau, cette vision trop audacieuse, son décolleté qui lui faisait face, une cambrure, à quatre pattes. Le soupir aurait voulu dire que l'illusion était trop belle. Et jamais elle n'avait prononcé son nom ainsi, avec autant d'insistance, de ferveur. Elle aurait pu oui, être cette femme si dévouée. Elle aurait pu oui, lui consacrer chaque minute de son précieux temps. Si la douceur avait pu se loger si aisément dans chaque parcelle de sa peau, dans chacun de ses regards coulant sur lui, s'il y avait eu ce pitoyable pittoresque en elle, on aurait pu dire que, oui, Rosabel Northrop aurait regardé Anton Lawliet avec une infinie tendresse. Ce fut le cas. Puis c'était passé presque trop rapidement, puis son regard s'était perdu encore dans les hautes sphères de l'arrogance.

_ Et si ce n'était pas le cas, Roger, comment ferais-tu plaisir à ta maîtresse ?

Il y avait eu ce sourire moqueur, tandis qu'il s'approchait ainsi, les bras ouvert vers elle, le visage à moitié immergé. Quelle curiosité. Il l'aurait un peu fait rire, ses lèvres pincées. Mais que faisait-il cet énergumène ?
Elle se laissa tomber en arrière, alors qu'il battait soudain l'eau de sa main. Elle l'éclaboussa naturellement.

_ Idiot.

Puis il y avait eu cette demande qui l'avait étonnée. Aller au restaurant ensemble. Quelle étrange idée. Elle ne répondit pas de suite, fit mine de réfléchir.
Sur ses fesses, elle tendit enfin une jambe, un pied qu'elle posa à plat sur son torse pour le maintenir à distance. Elle joua à le repousser un peu.

_ Je ne te savais pas si romantique. Peut-être que je viendrais.

Oui, elle viendrait sans doute si cette idée parvenait à exister dans la durée ; s'ils avaient toujours cette envie de l'autre. Si cette parenthèse voulait bien être un peu plus que passagère, si quelques résidus, une parabole, voulaient bien les accompagner à Londres.

_ Nous faisons les choses à l'envers ; tu aurais dû me voir à moitié nue après le restaurant, et non pas avant. Comment me trouveras-tu belle dans ma plus chic des robes, comment voudras-tu me désirer, si tu sais déjà ce qui se trouve en-dessous.  

Car ne l'avait-il pas déjà vu trop souvent en maillot de bain, dans ses tenues légères, en serviette.

_ Tu es très indécent, Anton.

Alors, d'une pression beaucoup plus forte du pied, elle le fit basculer en arrière.