Vega ☆ Poison

❝ I want it all ❞

Caractère.

Vega est une étoile, l'un des multiples petits princes de la lignée Hingsley. Issu de l'une des branches les plus conservatrices, il a connu très jeune sa valeur, celle de son sang, l'Elite dont il faisait partie. Enfant unique, blond aux yeux clairs, Vega était un tyran au visage d'ange. Impulsif, colérique, capricieux, orgueilleux... mais doué d'une intelligence sociale rare, capable d'effacer d'un sourire toute l'irritation dont il faisait l'objet. Il savait quand se taire et quand se permettre des crises, obéir pour satisfaire l'autorité parentale et réclamer ensuite.
Puis arriva l'adolescence.


Et ça, Vega ne s'en est jamais guéri. Le goût sucré de l'enfance traîne encore au coin de ses lèvres, comme un rêve que l'on peine à oublier. Tout le reste n'est qu'amertume, celui d'un monde adulte qui n'a pas su tenir ses promesses. Une déception qui a l'a marqué jusqu'à l'os, et le cadre familial qui devient trop petit, trop rigide, trop étouffant. Vega flirte avec son point de rupture. Bientôt, bientôt... mais pas tout de suite.
Il entretient une rage sans nom dans l'espace creux entre ses côtes, une haine qui ne connaît ni nom ni fin. Il vit avec au jour le jour, avec ce mal de vivre qui lui pourrit les entrailles et lui ronge le squelette, jour après jour. Une envie de liberté, un besoin d'ailleurs, un rêve de luxure et de baisers brûlants, loin de tout, loin de la triste grisaille anglaise.
Le pire, ça a été de se découvrir imparfait. D'aimer la musique moldue et les morceaux de Queen, de rêver parfois de mains d'hommes sur son corps. Il cherche encore à se souvenir du jour où il a dérapé, où il s'est écarté de cette voie du parfait petit sang-pur qu'il était, qu'il n'aspirait qu'à continuer d'être. Il s'aime et se maudit la nuit, s'enlace sous le secret de ses couvertures pour bercer son âme, si quelque chose du genre s'accroche encore à ses os. À défaut de savoir où se positionner dans le monde et que faire de son avenir, il crache sa rage aux autres, blesse autour de lui pour faire le vide. Moins d'attentes. Moins de déceptions à venir.


Vega, c'est un peu une tête de con. Un esprit poète verrait en lui la fougue de la jeunesse, un esprit libre que ne soumettrait à aucun compromis. Et ses amis proches eux, diraient plutôt qu'il a une tête de con (comme quoi certains termes reviennent plus que d'autres). Sans doute à cause des restes d'orgueil qui s'accrochent, et surtout de sa grande gueule. De fait, pour supporter Vega quotidiennement -ou un peu moins- il faut quand même avoir les nerfs bien accrochés, une bonne estime de soi et ne pas avoir été victime de dépression au cours des trois dernières années.

Ce qui ne l'empèche pas d'être parfaitement sortable. Hélas pour les autres, il a gardé sa gueule d'ange, alliant les rondeurs de l'enfance et la finesse de son âge. Mèches teintes, piercings, maquillage ; autant d'artifice derrière lesquels ils se dissimule, autant de panneaux à l'adresse des autres les incitant à passer leur chemin.

Mais ce que Vega fait le mieux, c'est être chiant. En général on s'arrange pour éviter de le contrarier, de lui donner une occasion de faire étalage de son potentiel d'emmerdement, car il est à peu près comme l'univers ; infini (ou aux limites encore non éprouvées par l'homme).

Histoire.

« Vega, voici Moira. Un jour, tous les deux, vous vous marierez. »

L'enfant battit de ses longs cils, et détailla la petite fille qu'on lui présentait. Aussi brune qu'il était blond, aussi soigneusement habillée par sa mère qu'il l'était lui-même. Il savait ce que c'était, le mariage ; vivre dans la même maison pour toujours. Avec elle, puisque Père et Mère l'avaient décidé. Il retint une méchanceté impulsive au bout de ses lèvres -ce n'était pas le moment, il le savait très bien du haut de ses cinq ans. Il détaillait la petite fille -Moira- sans trop savoir que faire, puis il sentit la main de Mère pousser doucement son dos.
Il fit un pas en avant, et à défaut de meilleure idée il se pencha pour poser un baiser maladroit et sucré sur la joue ronde de la petite fille.

« Bonjour Moira, » répéta-t-il consciencieusement, « Je m'appelle Vega. »


Les étés avaient le goût des embruns et l'odeur du sel. Tous les étés, Moira et lui s'était retrouvés en Cornouialles, où leurs parents respectifs possédaient un manoir. Avec l'âge, Vega en savait un peu plus sur sa fiancée. Son sang était moins pur que le sien, mais sa famille était puissante et faisait honneur au monde des sorciers. Ils jouaient ensemble, riaient, s'insultaient... avec ce petit quelque chose en plus qu'ils n'auraient avec personne d'autre ; la certitude d'être ensemble à l'avenir, la conscience que les intérêts de l'un finiraient par être ceux de l'autre.


« À ce propos, Vega... »

L'adolescent se figea immédiatement, ses cheveux blonds voletant autour de ses épaules avant de se fixer. Entre inquiétude et irritation, il passa en revue ses caprices des derniers jours. Peu nombreux. Et dans l'immédiat, il n'avait rien fait de mal. Après avoir reçu sa lettre de Poudlard, il était venu s'enthousiasmer auprès de Père et Mère. Rien de mal, vraiment. Mère avait accepté de l'accompagner au chemin de Traverse pour s'acheter de nouvelles robes, et il avait fait des pronostics sur sa future maison et celle de Moira. Rien de mal.

« Nous allons annuler tes fiançailles. »

La nouvelle tombait de nulle part, comme elle l'avait fait neuf ans plus tôt. Étrange comme des paroles pouvant changer le cours d'une vie avaient l'habitude de se cacher au détour de phrases anodines.
Une fois encore, Vega ne savait pas comment réagir.

« ...Oh, » finit-il par émettre.

Le parchemin se froissait entre ses doigts, malgré les efforts qu'il faisait pour maîtriser ses phalanges raides. Père prenait son temps -comme il le faisait toujours- et soupira, comme s'il lui en coûtait de prendre la peine d'expliquer d'avantage.

« Sa famille n'est plus ce qu'elle était. Et sans ce prestige, il n'y a pas de raison de te marier à une petite sang-mêlé d'Irlande. Nous te trouverons une meilleure femme. »

Hein ? Hein ? Son cerveau tournait au ralentit, comme englué dans de la mélasse. On voulait lui enlever Moira, sa Moira ? La petite fille qu'on lui avait donné l'année de la tempête, celle avec qui on l'avait fait grandir ? Et ensuite on la donnerait à quelqu'un d'autre ?
Il battit des cils, comme si le réflexe pouvait dissiper cette foutue mélasse.

« Mais rompre un engagement de ce genre, ça doit être... difficile. Après toutes ces années... »

Neuf ans. Neuf ans. Les deux tiers de sa vie, elles devaient bien compter quelque part ces années... Mais Père les effaça d'un mouvement désinvolte de la main.

« Ils n'ont pas voix au chapitre. Ta mère se renseigne déjà auprès des Grants, il paraît qu'ils ont quelques filles en âge de se fiancer. Profite de ta jeunesse en attendant.
- ...Oui, Père. »

Vega quitta la pièce, mû par un réflexe mécanique, la lettre de Poudlard pressée contre ses côtes, tentant de boucher l'embryon de trou noir qui s'y formait.
La vérité, c'est qu'il n'avait pas le droit au chapitre, pas plus que les stupides parents de Moira qui avaient perdu la faveur des siens. Toute sa vie n'était qu'un château de fumée que son père pouvait dissiper d'un geste. Il marcha dans le couloir, un peu hagard, les yeux tourné vers un avenir de certitudes qui tombaient en poussière.


Avec le recul, Moira n'avait été que la première à foutre le camps. Tout le reste avait commencé à de déliter morceau par morceau au fil des années. C'était insidieux, immatériel, un peu comme si l'on avait retiré à son âme un plancher qui avait toujours été là.
Tout foutait le camps, tout se cassait la gueule, et lui avec.
Il avait beau insulter les autres et participer à des duels illégaux, il retirait ses piercings quand il rentrait en famille pour les vacances. Il cachait ses tatouages sous ses robes couvrantes et baissait les yeux quand il croisait le regard de son père. De moins en moins vite, mais les faits étaient là.
Quand il rentrait, il n'était que l'enfant de ses parents ; une poupée de porcelaine, l'incarnation de la réussite de leur mariage et de leur capacité à éduquer un enfant. Entre les murs de Poudlard, il pouvait être lui-même. Même s'il s'avérait qu'être lui-même consistait pas mal à cracher son venin à la gueule des autres. Au moins sa tête n'adoucissait aucun prof, au moins personne ne s'attardait trop près de lui -trop corrosif, trop prétention ou trop gay au goût des autres.  

NINETEEN.

Et bien je reprenions les forum rp après une petite pause de 5 ans. J'ai vu de la lumière via les top-sites et je suis entré ( ' v ' ) et ça a l'air très cool par ici.
J'ai vu qu'il y avait déjà une fiche en cours pour le dernier Hingsley mais comme elle semblait en suspens, j'ai voulu tenter ma chance ('x') vala vala j'espère que ça ira...