La rigidité des lettres ;; Hyacinthe

La tranquillité se fait reine tandis que les silences, s'extasient dans un souffle satisfait. Le regard se perd entre les lignes, songeant à abandonner le mystique pour s'occuper des rudes responsabilité. Y'a un semblant de culpabilité, passionné cela dit. Les poésies s'effritent alors que tu fermais comme un amoureux l'objet de tes fascinations les plus pures. Un livre, un simple lambda, comme un autre, comme les autres. Relecture historique, appétence des lettres et qui conduirait presque à des éréthismes interdis.

Le livre ? Tu t'en débarrasses. Vite. Avant d'être tenté à nouveau, avant de succomber et d'ignorer les appels de la réalité. Des soupirs qui s'égarent tandis que tu déambules d'un pas lent dans ton appartement. Quelques papiers se perdent sur ton bureau, tu leur jettes un simple regard. Pensif. Sur des idées. Sur des désirs. Subitement, t'as cruellement envie de lire, encore plus. Un autre regard, plus ferme, plus déterminé que les précédents se posent sur l'ensemble de la pièce, des livres, des livres encore des livres et t'as besoin de renouveau. De mots qui se réincarnent, d'histoires parsemées à la manière de fleurs tragiques. Les amants se perdent et en cherchent des nouveaux.

Et toi tu redécouvres et tu cherches l'autre. Le prochain, tu songes. Les pensées formulée, tu te rues presque. Les lettres quitteront sans doute leur état cataleptique aujourd'hui. La rue t'appelles, presque lâchement, toi tu t'y jettes. Pressé de joindre ta destination.

Chemin de Traverse. (Car tu n'es pas habile avec la poudre de cheminette). Pourtant le chemin se fait rapide. Tu transplane. Et t'as les yeux remplis d'élégance lorsque tu pénètres dans la librairie. Ta tendre, ta douce, ta préférée. Un bonjour s'estompe parmi les mots d'autres clients, tu ne t'en préoccupes. Tu ressembles à un enfant. Un enfant en manque de littérature, qui a besoin de nouvelles aventures. Ca aurait pu être presque touchant, seulement si tu n'avais pas vingt-cinq ans. Le cœur tambourine, le corps suit, impatient, pensant à peine aux coûts des dépenses. Si l'amour n'a pas de prix, celui des livres aussi. Le pas s'agitent et tu tu laisses la sensation de familiarité t'immerger. Tu pourrais sans doute appeler ça, une autre maison pour ne pas dire seconde.

Et le rayon littérature s'offre à toi comme un vieil ami. Tu restes immobiles plusieurs seconde, le regard furtif s'attardant individuellement sur chaque livre. Tu sais pas. Tu sais plus pourquoi t'es là et ce que tu veux exactement. Tu fonctionnes à l'instinct et tu songes à la bibliothèque de l'école. Peut-être commander quelques nouveauté serait une bonne idée. Secouant la tête, tu te concentres de nouveau. Le travail n'a rien à voir avec tes envies. C'est ironique. T'es aussi amoureux du monde que des livres. L'heureux élu, d'ailleurs, retiens ton attention tu l'attrapes, le dévisages, l'ouvre, première page puis dernière, tu le retournes, tu réfléchis. Ca dure quelques instants avant que ton visage s'intéresse de nouveau à l'étagère. Bon... Bonjour ! C'est étonnant de se croiser ici, non ? T'as eu peur. Presque, t'as pas bougé d'un pouce cela-dit, tournant la tête vers ton interlocuteur que tu reconnais presque aussitôt. La surprise apparaît tout d'abord avant de te laisser sourire. Tu t'approches alors de l'élève. Olivier. Étonnant ? Je sais pas, je trouve ça plutôt logique en fait. Tu rigoles un peu, appréciant cet imprévu. Bonjour Olivier, comment vas-tu ? C'est une envie pressante de lecture qui t'amène ici ?

Il les allures timide, à tes yeux il scintilles. Tu plaisantes. Dans tous les cas Olivier a l'air de plutôt bien se tenir. Ton sourire s'élargit un peu plus - t'es de bonne humeur aujourd'hui. Entouré de tous ces livres, les portes des merveilles, l'esprit qui s'élève, les jardins se révèlent et tu t'égares un peu plus.  Un peu plus encore. Tu te perds, arrête toi, que tes pensées cessent d'être. Gloires aux morts, t'aurais pu souffler mais Olivier est un tout plein de vie que tu ne peux ignorer. C'est beau la jeunesse, tu songes, presque banalement ; Pourtant tu le penses sincèrement.

Ca te fascine, les esprits brillants. Le renouveau dans leur yeux, l'esprit se réincarnant à chaque découverte. Ca te fascine, ça te passionne presque. Et t'espères avoir été une fois un jour aussi beau dans ta vie. Hum. Peut être pas aussi pressante qu'on puisse le penser, mais je vais profiter d'être ici pour recharger ma réserve de chevet. Mais c'est amusant, je n'ai aucune idée de ce que je veux lire. Peut-être plus pressante qu'il ne le pensait lui, tu songes aussitôt. Hochant simplement la tête tu t'apprêtes à répondre, mais tes mots se meurent silencieusement tandis qu'une silhouette inconnue s'approche, avec l'intention claire d'intervenir. Neutre tu le dévisages brièvement, reportant alors ton regard sur Olivier. Y prêtant bien plus d'attention, l'amusement dans le regard. Tu les laisses converser et tu t'attardes un instant sur le livre.

Haaa mais je te dérange en pleine conversation ! Tu relèves presque aussitôt la tête, prêt à saluer l'homme. C'est un de tes petits camarades je suppose ? Une nouvelle ta voix se meurt, avec l'allure des espoirs brisés,  y'a un contact que tu sembles à peine remarquer. Secoué, ce sont à vrais dire plus ses paroles qui te bouleverse. Le point faible est touché et ça se voit vraiment. Les yeux écarquillés à contempler des immondices, l'ombre dans le regard et l'absence de parole qui devient inquiétante. Tu sais pas comment agir. Une partie de toi veut hurler à l'injustice et l'autre te rappelle ta position. Quelle maison ? J'espère que tu n'es pas chez ces voyous de serpentard ! Tu paniques. Eh bien à vrai dire je- tu tentes désespérément mais la parole t'es coupée et dans un souffle, il disparait, s'adressant rapidement à Olivier. Tu demeures immobile, face au vide, le malaise faisant rougir tes joues.


Hum. Mon grand père donc. Désolé. T'entendrais presque quelque chose de brisé dans la voix d'Olivier et ton attention se reporte alors sur lui. Tu lâches d'abord un soupir, évacuant les pensées négatives et esquisses un faible sourire. Tu t'approches, posant une main calme sur son épaule pour capter son attention - ça ne te ressemble pas pourtant d'être tactile. Haha ... Ce fut ... Déstabilisant, je t'avoue. Tu t'éloignes légèrement, lâchant un regard rapide à l'étagère. Je n'ai pas pu réellement me présenter du coup. Je dois vraiment avoir l'air d'un enfant, c'est triste à dire. Tu soupires. A moins que l'âge ne lui joue quelques tours, il avait l'air plutôt énergique mais ... Je ne sais pas. Tu fais quelques pas de nouveau vers l'étagère. Approche, je t'en pris Olivier. Tu m'as dis ne pas savoir quoi lire, je peux au moins tenter de te conseiller quelques ouvrages. Ta bavardise trahit tes pensées. Tu es vexé mais tu souhaites ne plus y penser, car remettre la faute sur ce pauvre Olivier serait immature. Si tu veux bien, bien sûr.

Les livres s'offrent à toi avec la somptuosité des univers. Tu te rends compte à quel point tu trouves cette étagère belle et tes regards se posent à la manière de baiser. Alors ton élève prend à la parole, te confiant ses accablements envers ces livres de sciences, qui parlent de corps plus putride encore que ceux des pestiféré. Ceux qui dansent, dansent, sur des airs de macchabées. Tu l'avoues, toi aussi, ça te terrifie. Depuis ton plus jeune âge et aujourd'hui encore avec parfois encore plus de force. Tu restes pourtant muet, laisser le jeune Poufsouffle parler, maintenant qu'il est lancé dans son discours.


C'est ça ce que t'appelles la beauté, la capacité à être effrayé par l'inévitable. A se confronter au destin sans armes et prendre la figure du héros tragique. Ca n'arrive qu'aux jeunes, tu penses. Car les adultes expérimentent l'ennui de la vie, l'assèchement des surprises, la curiosité perd son goût et les routines mornes paraissent monochromes. Couleurs livides, un monde tout en gris. Peut-être n'es-tu pas adulte encore Hyacinthe, peut-être viendra le jour où tu te lasseras toi aussi, d'avoir peur des défunts, de ces fleurs exsangues qui naissent de la chaire putride. Un jour tu te faneras Hyacinthe, tes pétales tomberont pour en faire un autre roi des sagesses. Au doux nom de Salomon. C'est une plaisanterie dans ton esprit qui semble ressusciter comme pour repousser les peurs, débutants des vies nouvelles, sachant le mal et les peines, enlaçant les joies comme sa propre mère. Car t'es persuadé au fond de toi, que les fleurs se réincarnent. Tu ris intérieurement, c'est enfantin.

Pourtant Olivier, en quête de bonheur, à l'allure de l'homme mature. Car le monde perdrait de son élégance sans ses paradoxes reluisant. Mais les plus belles histoires dans les livres sont souvent les plus tristes, alors je suppose que ma demande est un peu compliquée. Car la valeur de la joie n'est plus rien sans le déchirement des cœurs, tu penses. Mais est-ce que toi, toi si heureux, toi et tes proses que tu murmures aux oreilles, as-tu pleurer ? As-tu déchirer ton cœur pour estimer la valeur de tes sourires ? Et vous, vous êtes venu chercher des histoires tristes ? Les questions de ton esprit s'évaporent, pour ne pas dire que les ignore et tu contemples alors Olivier, Olivier qui sourit, son visage, le moindre de ses détails, sans pourtant que tu n'en dégages un quelconque jugement. Des histoires tristes ? Seulement si je suis prêts à pleurer. Tu tires, dans un geste lent, un livre au hasard dans l'étagère. Dis moi, Olivier. As-tu un peu de culture moldu ? Tu t'arrêtes, l'index posé sur le livre penché, prêt à se soumettre à toi. Je reformule, excuse-moi, as-tu déjà lu des livres moldu. Il y a de très beaux romans écrit par des sorciers, mais tu devrais tenter, un jour. Pause. Si tu es intéressé, je peux te prêter quelques uns des miens.

Comme un caprice, tu repousses le livre, le laissant à sa place. Mais, peut-être as-tu besoin de poésie. Dans les poèmes se trouvent de très belles histoires et les belles histoires n'existent pas sans poésie. Car si tu veux admirer la joie, encore faut-elle qu'elle soit bien revêtis. Tu t'emportes un peu, Hyacinthe.