Il se serait perdu dans la fente qui soulevait sa lèvre fastueuse.
Il se serait perdu dans le coin fugitif de son œil et au fond des encoches excavant l'arrondi de ses joues. Il se serait perdu au long du trait délié de son visage, rompu par la courbe que creusait l'implantation de son nez, pareil à celui d'une statue grecque. Il se serait perdu au détour étroit que formaient le cou et la ligne tenue de la clavicule, dans le contour diamanté de son épaule féminine, et au fond de ses flancs souverains, il se serait perdu.
Othello Delor était de ceux qu'on conçoit aisément en architecte de la pensée, sitôt que la lame de son regard a écorché le nôtre, et qu'il s'est planté dans la chair jusqu'à la garde, comme un drapeau de victoire. Ses mots étaient chacun un secret, ses phrases des épîtres de sang ; il s'imposait d'une présence qui vous réduisait en poussière.
C'était ce que se disait Amaelio, lorsque la distance s'envolait ; c'était ce que disait son myocarde anarchique entre deux battements, et l'ivresse de son souffle, et tous les muscles qui bondissaient sous sa peau, avec l'emphase d'un appel.
Au milieu d'une foule d'élèves, Othello se reconnaissait d'une prestance qui vous ébranlait de bas en haut, dans le frisson impalpable d'une silhouette sans aucune retombée. Quelque chose lui moussait au bord du poumon et escaladait les hauteurs de sa gorge ; un oxygène létal, un air dangereux, et une voix qui voulait, mais qui voulait d'étrange façon : elle voulait aimer encore — ou trouver refuge chez l'autre, que diraient des amoureux.
«
Je rêve ou tu viens de me toucher les fesses ? Le garçon semblait sujet à de douteuses manifestations chimériques, ou peut-être n'avait-il pas rêvé ? «
Mh, bonne question. À mon avis... Son regard longea la voûte osseuse d'une hanche légère en ne laissant dans son sillage aucun bénéfice au doute.
Othello était à cet instant d'une couleur qui sur son visage paraissait inconcevable, et d'absurdes idées pénétraient comme des panthères dans l'esprit d'Amaelio ; il voyait des ocelles étranges, des marques rondes et rouges laissées sur la poitrine d'Othello, dans son cou de prince, par d'interminables baisers.
«
... tu as rêvé. Il parla, et sa main s'était en même temps refermée sur l'épaule du garçon, et l'attirait à lui avec une brutalité que lui-même ne se connaissait pas. Il se faisait violence pour ne pas trembler ; il tremblait plus violemment encore.
Ses doigts griffaient d'une froideur immonde la peau blanche au berceau des cheveux. Son bassin se heurta à celui d'Othello, dans un bruit de frontière qui s'écroule ; ses yeux lui brûlaient comme s'il voulait pleurer. «
C'était un beau rêve, on dirait. Sa main se figea, hésitante, au-dessus des omoplates. Il voyait les élèves s'écarter d'eux et former un parfait cercle de retranchement, et sa voix s'effondra, meurtrie, «
tu me le racontes, Othello ? »
Accueil
