[Libre] Holding Out for a Hero

Il porta la batte derrière lui, son coude replié. Son regard qui ne déviait pas du cognard fou. Le cognard fou qui dessinait ses intrépides courbes dans l’air. Un peu de méfiance aussi. Ca prenait des airs d'un drôle de duel, Duke contre le cognard, le cognard contre Duke. Au fond, juste du Duke tout seul contre Duke. Zéro des deux côtés.
Il aurait pu se le prendre.
C’était là une chose qui aurait été susceptible de se produire dans cette réalité. Car on savait comme Duke aimait à se disperser, comme il surprenait par cette remarquable capacité à faire abstraction de tout, même du danger, même du douloureux et seulement à cause de cette propension à toujours être distrait. Cela sonnait presque comme une malédiction. Ca le poursuivait encore. On aurait dit alors qu’il était bien imprudent pour Duke Osborne de se livrer à pareille activité sportive. Ca lui plaisait pourtant. Il aimait cogner, de toute sa force, la puissance, le cognard dans les airs, l'étendu de ses capacités reflétées dans le ciel, une espèce d'attaque, de blasphème contre le ciel. Il expédiait la balle dans les cieux pour déranger Dieu, pour lui crier, eh oh c'est moi, car il ignorait tout à fait ce qu'il était bon de faire, aurait voulu qu'on tâte un peu sa foi, qu'on lui rappelle ce que c'était que la vie, ce que c'était que ces sigmas, un indice pour lui-même. Il voulait juste un petit coup de pouce, un peu d'aide du destin.
En même temps, il pensait à son père. C'était quelque chose, ça aussi. Peut-être que dans le fond, il voulait seulement s'en sentir plus proche. Ca lui faisait toujours un drôle d'effet de se dire qu'il était le fils d'une légende. Les gazettes de l'époque en avaient fait des clichés, le grand Osborne volant sur son balai, star d’un temps, capitaine d’une équipe, le tournoi international, les acclamations du public, l’ovation pour le prodige. A travers ces images animées qu’il connaissait par cœur, qu’il avait vu mille fois, c’était sa propre carrière qu’il traçait. Si tel père, alors tel fils. Et c’était l’un de ses rares moments où Duke ne se perdait pas.  
L’œil déterminé, ses mains fermement repliés sur le manche, il tendit encore sa batte, quelques millimètres au-dessus de sa tête. Les paupières étroites donnaient à son regard l’aiguisé d’un aigle royal prêt à fendre sur sa proie. Il se sentait transporté.
L’instant. Il retint son souffle, téméraire.
Le cognard fusait toujours sur lui, mais Duke, implacable, gardait sa position. Pour lui, on aurait eu cette appréhension bien naturelle s’il venait à manquer son coup. Et les quelques spectateurs audacieux qui affrontaient le froid de l’hiver auraient relevé les yeux sur lui, qu'ils auraient écarquillé devant le suspens, devant l’intrépide Duke Osborne qui ne cillait pas, qui ne reculait pas. Et tous se seraient immobilisés pour connaître l’issu.
Alors Duke frappa. Fort.
La batte percuta le cognard avec un POP singulier, bref et net.
Le garçon suivit incertain la nouvelle trajectoire du cognard qui repartait déjà avec une vitesse furieuse et fulgurante. Déjà la balle s'éloignait jusqu'à ne plus former pour l'oeil qu'un petit point sombre dans le ciel. Ca avait été un sacré coup de batte. Il s’en rendit compte, et bien que satisfait de sa performance n’en montra rien. C'aurait été une prétention indigne de sa modestie.
Il avait pourtant fier allure, Duke, dans sa tenue de quidditch, et l'impression qu'on l'avait taillé dans la roche. Il était fin mais musclé, pas comme un gaillard, parce qu'on lui devinait plutôt une force agile et souple. Robuste mais pratique.
La batte passa sur une épaule, d'un bras, il essuya d'un revers de manche la sueur qui gouttait sur son front.
Presque sexy.
Et tout en jouant les jolis coeur sur la pelouse enneigée, on attira bien vite son attention.
Ah. Duke. Et ce faible pour les personnages féminins. Elles l'auraient rendu dingue s'il s'était laissé faire.
Tapotant sa batte sur son épaule, il fixait la silhouette délicate et gracile qui accablait dès à présent son champ de vision de mille charmes. Il ne connaissait rien de plus redoutable que cette innocence aguicheuse. Bien qu'affichant toujours cette expression neutre qui ne le quittait que trop peu, il aurait rechigné encore à montrer qu'il appréciait le tableau. Elle lui plut instantanément bien sûr, quoiqu'elles lui plaisaient toutes en vérité, quoiqu'il avait un faible prononcé pour les blondes, quoiqu'il n'oubliait pas Tamara Abbott. Cependant, être en couple ne l'empêchait certes pas de regarder. En tout bien tout honneur il l'a trouva remarquablement jolie.
Il était d'ailleurs si absorbé dans la contemplation des courbes qu'il remarqua tout juste un détail qui lui avait échappé. Et quel détail ! Le cognard de plus en plus gros à vue d'oeil à mesure qu'il se rapprochait, tombant comme une étoile filante. Et Duke qui restait interloqué dans cet ahurissement qui lui était propre. La raison ? La chose suivait sa trajectoire. Et Duke avait presque instantanément calculé où cette trajectoire se finirait. Tout droit sur le crâne de la malheureuse. C'était ce que l'on appelait être au mauvais endroit au mauvais moment.
Il mit son temps, tout de même. Fallait-il que les connexions soient si lentes et si longues dans sa tête ! Mais il parvint, oui, à s'éveiller tout à fait de cet état d'abrutissement. Il réalisa probablement la performance de sa vie, car jamais on ne l'avait encore vu courir si vite. Il ne réfléchissait plus. Seul lui importait d'arriver à temps. Assommer une fille, voilà qui ferait tâche.
Hardi, on lui aurait cependant enlevé toute noblesse. A quelques mètres, il se jeta et plaqua avec une force considérable la frêle silhouette au sol. Si bien, qu'ils glissèrent sur plusieurs centimètres. La chute avait été terrible, ses bras passés autour de la taille de sa demoiselle en détresse ? Agressifs.
Aucune discipline. Sauvetage brouillon et violent.
Il redressa néanmoins la tête, le visage rougi après l'effort, les cheveux en pagaille, les yeux ronds et hébétés, soucieux malgré tout.
_ Tout va bien ?
Absurde. Il venait de la jeter au sol comme un sauvage, et on aurait presque pu y voir là une sale agression. Quoiqu'il paraissait un brin trop ébouriffé pour être réellement mauvais.    
_ C'était brutal. Je reconnais. Et je saute rarement sur les filles, enfin, pas comme ça d'ordinaire. Mais j'avais une bonne raison.
Ci-fait comme pour venir marquer un point d'honneur à ce qui avait été dit, la balle folle frappa avec une quasi sauvagerie l'endroit où se trouvait précédemment la jeune fille avant de rebondir au loin.
Il se vanta d'un petit sourire ; le pire avait été évité. Quand bien même ils pataugeaient à présent dans ce mélange de boue et de neige.
_ La tentative d'assassinat me vaudrait une gifle, mais pour le sauvetage, je me contenterai d'un baiser sur la joue.
Et sans se relever, comme il se gênait peu mais prenait même ses aises, tout en encadrant toujours la délicate silhouette sur laquelle il s'épanchait toujours, il tendit sa joue, prêt à recevoir au choix le châtiment ou la récompense.
Sa nonchalance dans cette affaire le rendait presque insolent.

Elle a son petit caractère qui m’interpelle, ses sonorités futées, malines, mutines, qui me ravissent un peu l’esprit. Les traits de mon visage se calquent malgré moi sur les siens, lui rendent une copie qui ne lui fait pas hommage bien sûr, mais mes sourcils se braquent à leur tour ; je m’étonne, elle détonne, me déroute encore, me désarçonne et je reste bête, ou peut-être non. Son rire léger sent la bêtise. J’oublie un peu le reste ; ne subsiste que son petit air, son petit air malin qui me fixe, qui frétille depuis sa voix jusqu’à ses éclats. Elle manœuvre, babille, m’obnubile. J’entends. La distance qui oscille. Est-ce son souffle contre ma peau, ou le froid qui me givre, qui me déniche ce sourire. Ce sourire qui s’extasie à l’idée de découvrir ce que ma joue réclame, ce que la proximité de son visage promet de m’offrir, mais ses lèvres dansent sur quelques fragments chantants, de sa joie qui intrigue ou qui me nargue, pour un petit plaisir refusé. Mais tout désir de m’offusquer me déserte avant même de m’enivrer. Son baiser demeure un secret que je ne peux qu’imaginer.
Et j’en devine un peu plus dans ses yeux qui me fixent, de sa mignonne et atypique espièglerie. Mais j’ai aussi quelque rare sourire coquin, qui parvient encore à s’étirer, finement, cueille ainsi une douce raillerie en moi qui vient ombrager mon regard parfois trop lisse d’un nouvel éclat, de facétie.
_ Bien essayé. Mais ce n’était pas prendre trop de risques : j’étais certain que tu préfèrerais m’embrasser. Et tu l’as à moitié fait d’ailleurs.
Tant pis si ça ne semble pas assez drôle mais trop arrogant, tant pis si je ne sais plus vraiment ce que je suis sensé dire.
Et je sens l’instant qui passe, il est temps. Une impulsion sur mes jambes, mon buste s’élance vers le haut et bientôt je me tiens encore au-dessus d’elle, chaque pied de chaque côté de ses cuisses. Un moment l’orgueil me pousse à me tenir bien droit, mains sur les hanches, alors que se révèle à ma demoiselle le fier uniforme de l’équipe de Quidditch de Poufsouffle. Couvert de boue. Certes. Mais un sport où on ne se salit pas n’est pas un vrai sport. Et en même temps que le jaune de l'uniforme me dore le teint, il parait évident, oui, que malgré toute la sympathie qu'on me prêterait volontiers, car il est bien gentil Duke, c'est bien moi qui ait frappé ce cognard. Et quelle drôle d'idée que les gens ont parfois, se tenir toujours au mauvais endroit.
_ Et toi, laisse-moi deviner : tu étais venue me voir jouer.
Les syllabes rieuses s’échappent, voltigent dans l’air aussi bien que mon cognard. Et mes yeux continuent de s'accrocher dans les siens, ne détournent pas leur aimable effronterie. Ah que oui, elle est bien jolie, sa chevelure qui balance entre deux teintes de charbon et de byzantin. Alors nonchalamment je sais ce qu'il s'impose de faire. Je laisse de côté ma brusquerie pour retrouver le versant plus doux, plus convenable de ma galanterie, et sans qu’il n’y ait besoin de trop y réfléchir, ma main gantée se tend vers elle.
_ Duke. A votre humble service, mademoiselle. Si vous permettez que je vous tire de la boue, bien sûr. Sinon je m'en vais.