[vieilles] demandes de don

Thelma & Hadock vivaient dans l’effroi perpétuel, attisant en eux une haine à ton égard créée par la peur et la lâcheté. Chaque jour à tes côtés sonnaient comme le dernier, comme un souffle sinueux sur une nuque découverte, on se persuade mourir juste en effleurant ta présence écrasante, étouffante.. envoutante. Longtemps ils nièrent l'évidence mais il y eut un jour où la réalité dépassa l'espoir naïf : tu n'étais pas comme tous les autres et surtout pas comme eux, tu es et seras à jamais une fourchelang. La mère d'Hadock certifia que ça ne venait pas de chez eux, que personne chez les Kallaghan n'eut à porter un fardeau tel que celui du susurre fourbe. Cela venait des Bahamonte.. c'était certain et Hadock ne supporta pas cette évidence, celle que sa femme avait pendant tout ce temps menti et reniée l'idée de la franchise plutôt que celle du mensonge. Cela va bien avec votre répugnante existence. Thelma te prit dans ses bras, toi sa fille qui venait de tout lui ôter rien que par ton souffle, et partie loin, aussi loin que possible pour t'éviter sa vie à elle, pour t'éloigner des rumeurs, des non-dits, des jugements.. Du regard destructeur que l'humain peut porter à tout être différent de la normalité.  Les rumeurs couraient déjà que tu étais de ceux qui pratiquent l'art occulte le plus sombre et abject, ta mère se débattait avec elles mais toi tu ignorais l'évidence : à 6 ans ils voulaient tous faire de toi un monstre, comme ceux que tu redoutais sous ton lit. Ça n'avait aucun sens, tu n'étais pas tes peurs, tu n'étais pas l'obscurité. Et si...

Jusqu'au basculement du côté sombre. J'aurai voulu cesser de vivre. Cesser d'exister, être réduite à néant, ne plus avoir à prononcer ton nom, ignorer ta condition humaine laissé à l'égale d'un grain de poussière, c'est ce que tu voulais. Ce que je n'ai pas eu. Les blagues de sorciers, les humiliations des plus vieux pour leur faire vivre l'enfer, pour les endurcir : ton premier jour à Poudlard sonna comme le début d'une engrenage interminable. On dit qu'un secret bien gardé est celui qui est inconscient. Ô grand jamais Thelma n'avait osé parler des sifflements, des serpents.. Elle préférait que tu ignores en t'imposant des règles farfelues : éloignes toi des animaux et ne leur parles jamais.

Ces premiers jours sonnaient comme faux, tu étais solitaire, fuyait la présence des autres car tu leurs faisais froid dans le dos naturellement et pire.. Ton nom en repoussait plus d'un. Un soir de grand festin, il y eut l'intrusion de plusieurs serpents, nombreux.. une invasion. Les tables en étaient ruées, tous les enfants se mirent à courir pour fuir et la seule qui ne bougea pas d'un point ce fut toi : ils parlent et tu les comprends. Ces humains toujours aussi peureux. Vous êtes nombreux. Le monde cessa de tourner et l'attention de tous les serpent se tournèrent vers toi. Tu nous comprends ? Ma mère m'a demandé de ne pas parler aux animaux.. Je dois passer pour une folle, déjà que c'est le cas. Tu es une foucherlang.  Mais ce qui te marqua ce ne fut pas le fait de comprendre les serpents mais les regards horrifiés de toutes les personnes présentes, compris les professeurs. Tu étais pire que la peste, ajoutée à cela le choléra. Une divine créature occulte néfaste. Il était trop tard maintenant, tout le monde savait pour ta malédiction et personne ne voudrait plus t'approcher. Et ça tu venais de le comprendre par leurs pupilles juges et critiques. Monstre.

La tristesse, la frustration, la honte et tous ses sentiments entremêlés en plus d'être une déception et erreur aux yeux de ta mère, fit naître en toi une rage, une haine qui ne trouve plus fin. Le débat mortel entre la part de bon qu'il reste mais fracassée par les coups des jugements contre celle qui est sombre, à laquelle il est plus facile de céder pour survivre. Être étrangère à sa propre personne te détruit à petit feu, te rend méchante, fourbe, vicieuse.. Vous pouvez frapper le plus gentil des hommes, vient un jour où il devient le plus odieux des hommes. Je suis sale, mon âme impure rend noire tout ce qu'elle côtoie.

Tu cherches à te retrouver.. Peut-être faudrait-il que tu assumes ce don, peut-être faudrait-il que tu acceptes n'être pas comme les autres ? Les cartes sont entre mes mains.

L'année précédente

Un vent glacé soufflait dans les rues de Pré-au-Lard, s'engouffrant sous les capes et les robes des sorciers. C'était le deuxième week-end de sortie de l'année pour les élèves de Poudlard et ils pullulaient partout. Bertie portait une robe de sorcière et avait d'ailleurs tout l'air d'en être une. Une sorcière aristocrate excessivement fière de son rang. Il arborait une splendide chevelure ondulée d'un roux doré, un nez délicat légèrement retroussé, juste assez pour suggérer son côté pimbêche avant même qu'elle ait ouvert la bouche, de fines ridules d'expression autour de la bouche pour témoigner de sa tendance à pincer les lèvres, et une poitrine guère opulente, mais c'était le mieux qu'il puisse faire — il ne pouvait pas réellement changer de sexe. Pour ses plus proches amis, ou au moins pour ses parents, il était encore reconnaissable sous cet extraordinaire déguisement, mais les commerçants de Pré-au-Lard n'y voyaient pour la plupart que du feu.

Et Bertha — appelons-la comme ça — se promenait dans sa robe bleue d'un autre temps, observant avec dédain les enseignes des magasins et levant le nez en l'air à l'approche des pauvres plébéiens qui avaient le culot de croiser son chemin. Bertha avait drôlement froid aux jambes parce qu'elle n'avait pas songé à mettre des bas. Albert ne pensait vraiment à rien, cet incapable. Avec les amis hilares qui l'accompagnaient — parce que ça n'avait rien de suspect, non, une mégère faisant sa sortie annuelle en compagnie de deux adolescents tordus de rire —, Bertha poussa la porte des Trois Balais.
« Prenez-moi une bièraubeurre, dit-il à ses amis en leur glissant quelques pièces de monnaie.
— Une noble morue comme toi, tu prendrais pas plutôt... Un jus d’œillet ? De l'hydromel ? Une liqueur de cerise ? » énonça l'un des deux en jetant un œil à la carte.

Vrai que le petit talent naturel de Bertie leur servait parfois à commander des boissons alcoolisées interdites aux mineurs, mais madame Rosmerta l'avait démasqué la dernière fois et il devrait se perfectionner avant de pouvoir retenter ça. C'est qu'elle avait l’œil aguerri, la dame. Bertie... Bertha était trop bien ici, au chaud, dans l'atmosphère chaleureuse et joyeuse des Trois Balais, et aucun désir d'ébriété légère ne l'en délogerait. Retourner braver le froid pour finir à la Tête de Sanglier, où ils n'étaient pas plus certains d'être servis ? Très peu pour lui... elle. Bertha jeta un regard exaspéré à son ami, un regard qui trahissait plus encore le Bertie caché sous la chevelure rousse que ses difficultés à marcher avec des chaussures à hauts talons — il faut dire qu'il ne s'en sortait pas si mal dans ce domaine, ce qui était d'autant plus étonnant quand on connaissait sa maladresse.

« La morue n'irait pas commander sa boisson elle-même, tu t'en doutes », fit-elle avant d'aller s'asseoir à l'une des dernières tables libres de l'auberge, roulant de son noble postérieur.

À peine fut-elle assise que la porte de l'auberge s'ouvrit et le professeur Kilburn entra. Il lui jeta un regard intéressé. Bertha déglutit. Grillé ? Mais le professeur s'approcha en prenant un air tout pompeux et se présenta avec force courtoisie. Oh, merde, pensa Bertie. Bertha avait une cinquantaine d'années, sûrement l'âge idéal pour le vieux professeur. Voilà qu'il voulait lui faire un baise-main. Paniquée, Bertha changea de couleur. Littéralement. La couleur de cheveux, c'était toujours le premier changement, le plus incontrôlable. Ils étaient redevenus blancs et Bertie avait bondi de sa chaise.
« Euh, non mer... pardon... mon cher... » bafouillait Bertha-Bertie, cherchant désespéramment à sauver les apparences.
Ses deux amis étaient reparus avec les chopes de bièraubeurre et ils étaient si secoués de rire que le liquide mousseux s'en échappait de tous côtés. Et Kilburn avait compris.
« Tiens, tiens, bonjour monsieur Keats. »
En fait, Bertie se demanda s'il ne l'avait pas effectivement démasqué avant de venir jouer les galants. Le vieux avait de l'humour et se montrait parfois un brin sadique. Bertie refusa de céder et de reprendre son apparence. Au lieu de ça, il prit un air indigné et quitta l'auberge en trombe en criant au scandale, snobant parfaitement l'assemblée éberluée.