Tell me lies FT. Deborah

Les chutes de température de ces derniers jours avaient eu raison de ses amours pour les grandes étendues et les grands espaces, tout autant que la chute des feuilles et le dépérissement des fleurs lui avaient chuchoté que l'automne se traînait lentement à ses pieds. Il lui sembla alors très vite que cette nouvelle atmosphère nécessitait tantôt un recroquevillement. Il s'agissait sans doute là des prémices d'une hibernation, le règne des gilets et de la laine, le succès des boissons chaudes qui laissaient leur fumée écorcher de douceurs les lippes gercées par ce léger froid. Un changement de saison.

Enfoncée dans un canapé, ses petites chaussures vernies touchant à peine le sol, son collant épais et peluché, une robe d’été fleurie de bleu et de minuscules petits points blancs contre laquelle se jetait négligemment un petit pull écru, les doigts fins de Deborah se réchauffaient tantôt d’un contact avec le papier vieilli d’un grimoire sur l’Anatomie, tantôt contre la porcelaine brûlante d’une tasse de thé d’où s’échappaient les volutes régulières d’un parfum de camomille. Ainsi Deborah savourait-elle l’arrière saison dans cette sensation bienveillante de dorlotement.  

Remuant par moment une fine cheville, elle levait encore des regards dulcifiés sur l’assistance dont l’effervescence des conversations retombait furtivement dans ses oreilles traînantes, furetant. Et rien ne se perdait alors, pas complètement, dans une attention partagée entre un cours rébarbatif et quelques potins qui la tenaient éloignée et songeuse. Et on sentait en Deborah cette patience reposée, un détachement, une solitude paisible dans un silence spectateur. Par instant seulement, un frisson la saisissait par les extrémités, des coudes, des genoux, et elle détournait alors le regard, feignant de se concentrer sur autre chose. Mais elle papillonnait si vite dans cette insouciance candide qui lui valait souvent toujours le même sempiternel adjectif. Ingénue.

Et rien n'échappait réellement aux réflexions de Deborah. Naturellement, elle remarqua sa silhouette comme une nouvelle entrée dans son paysage, scrutant l'approche, le détail de la cape glissée dans une attitude presque nonchalante derrière une épaule. Aussi aurait-elle pu ignorer le jeune homme comme elle balayait souvent les visages avec indifférence, si elle n'avait pas seulement constaté que les pas traversaient le salon dans le seul but, saugrenu, de la rejoindre. Et consternée sans doute par ce constat, ses yeux avaient brusquement dévisagé les pages, l'ongle de son pouce coincé entre ses dents, en se demandant vraiment quelle affaire elle pouvait bien avoir avec le très select Vilmos Thurn und Taxis.

Elle ne se souvenait pas tant avoir échangé avec l'énergumène plus que les banalités d'usage.
Aussi lorsque la voix retentissante du garçon parut vouloir la prévenir d'une arrivée dont elle n'avait cependant rien manqué, la figure encore baissée mais les yeux relevés pour mieux le dévisager, un éclat drôle et espiègle avait fleuri accompagné d'un sourire léger mais non factice.

_ Quelle heureuse coïncidence, je pensais justement à toi. Ca me fait très plaisir aussi.

Et l'on aurait trouvé son charme exagéré, quoique le pétillement qui émanait de son minois paraissait assez naturel, assez évident.
Puisqu'elle n'attendait personne, elle ne prit pas non plus la peine de répondre à sa question, sinon de lui en poser une autre, coude sur l'accoudoir, doigt entortillé dans une boucle brune, figure innocente et doucement enjouée. Espiègle aussi.

_ Ai-je donc vraiment d'autre choix que de te le permettre ?

Car il lui semblait que même en lui disant non, et comme il paraissait attendre quelque chose d'elle, il resterait tout de même.
Résignée, quoique cela ne parut pas la déranger outre mesure, d'un revers de main elle ferma le grimoire sur ses genoux et tapota la place vacante à côté d'elle du bout des doigts.

_ Je t'en prie. Assieds-toi. Mais pas trop près, on pourrait se méprendre.
 

_ Oh ! Comme je suis peinée de l’apprendre !

Une petite main était venue appuyer ses propos contre sa joue, gonflant un peu plus l’arrondi de cette dernière, la lèvre légèrement avancée, paupières tombantes ; elle portait ainsi cet air boudeur quoiqu’affligé qu’ont parfois les petites filles qui se sentent tantôt froissées tantôt trahies. Et l'expression de ses sentiments les plus fourbes glissaient donc dans l'apparence de ses traits encore doux pour son âge, puisqu'elle avait dans le regard malgré tout cette tendresse, têtue, qui ne la quittait jamais complètement.
Intérieurement pourtant, Deborah se gaussait bien de savoir si elle était le genre de quelqu'un quand elle appréciait volontiers n'être celui de personne. Et à cette pensée dissimulée, ses fines chevilles firent un petit tour, ignorante du fait que ces petites chaussures vernies donnaient ainsi l'impression d'avoir été grossièrement abandonnées dans le vide, et que le mouvement principalement parce qu'il était propre à son petit gabarie dans cette timidité réfléchie lui donnait l'allure pathétique d'une poupée chiffonnée laissée de côté.

Tirant sur les manches de son pull dans une fausse nervosité, elle jetait par moment quelques coups d'oeil en biais au jeune homme, de ce calme apparent qui pouponnait si bien sa petite figure. Et l'effet que cette petite entrevue très privée avec Vilmos Thurn Und Taxis lui fit, serait resté un mystère bien dense confondu ainsi avec l'insondable bleu qui nappait ses pupilles de quelque lueur badine. Et sans qu'on sache ainsi si sa soudaine présence l'aurait rendu curieuse, Deborah malgré ses silences butés donnait vraisemblablement l'impression de ne s'occuper de rien. Et il y avait alors une insouciance chérie dans la banalité de ses regards papillonnant sur la salle, bercés par les rythmes vocaux de celui qui parlait mais dont elle ne semblait pas faire grand cas, par un petit fredonnement discret et timide d'une comptine sorcière populaire, et jusqu'au bruissement des pages de ce grimoire alors lourd sur ses genoux que ses doigts habiles feuilletaient avec une indifférence que beaucoup aurait qualifié de méprisable s'il n'avait pas été question de Deborah ; aussi à ce propos, on préférait parler de rêvasseries fantasques comme c'était si doux pour cette existence si éthérée. Elle n'aurait pas même semblé méditer sur les mots que le garçon lui offrait pourtant volontiers.

Deborah aurait souhaité le lui dire, je ne suis pas une imbécile. Et les quelques rares fois où elle acceptait bien de croiser ses yeux, cela ne devenait alors qu'une invitation de plus, à batifoler des cils, d'un sourire charmé, de cette courtoisie si courtoise qu'elle en devenait toute vaine, toute absurde. Mais il y avait en Deborah au-delà des apparences et de ses artifices mensongers, un paradoxe, un attrait pour la claire simplicité, et la demoiselle n'aimait alors pas qu'on lui embourbe l'esprit de quelques insinués, de quelques sous-entendus qu'elle comprenait et pour lesquels elle ne répondait qu'en demi-mesure, de quelques vérités déformées, de quelque hypocrisie qu'on n'osait cependant pas appelé. Car l'hypocrisie était un défaut dont la figure si blanche et si pure de Deborah savait tellement bien s'ornementer qu'on en aurait néanmoins soutenu l'exact contraire.

Alors lorsqu'il eut enfin fini de dire ce qu'il semblait manifestement vouloir lui dire, Deborah ne répondit pas, pas de suite, s'autorisa un luxe ; car s'il attendait manifestement quelque chose, la réciproque n'était pas vraie.

Et quelques secondes bien trop longues filèrent ainsi, sans qu'elle ne se sente le besoin de confronter son regard, dans une presque gêne qui n'en avait après tout que l'allure. Tant et si bien qu'on aurait pu penser qu'elle n'avait rien écouté.
Pourtant sa voix s'éleva finalement avec douceur, et quoiqu'on aurait eu du mal à l'entendre, un peu basse, perdue au milieu de toutes ces conversations agitées.

_ Tu es bien curieux. Et cela était tombé comme une conclusion, volontairement décevante, et sans équivoque, d'une manière plus douce, plus insinuée, un reproche. Un reproche pour l'intérêt qu'on portait soudain au fonctionnement de sa modeste quoique vague existence. Enfin. Pour qu'il y ait des ragots, il faudrait qu'il y ait quelque chose d'intéressant à raconter, et je ne suis pas si intéressante.  

Et une fois de plus une fois de trop il y avait eu sur son visage cet air tout à fait peiné, ses yeux clignotant sans rien comprendre, ces cavités rondes d'hébétement qui abritaient son étonnement. Elle dandina volontairement des épaules dans cette confession qui prenait des airs de mascarade.

Et d'un petit pincement de lèvres, elle serra le grimoire entre ses doigts, et tête baissée, s'évertua à ne plus rien regarder d'autre, de ce contact entre eux qu'elle évitait soigneusement et de manière trop évidente sans doute.

_ Je n'ai rien d'aussi trépidant à offrir. Je suppose que l'on t'a mal renseigné.

Elle se laissa aller tout contre l'accoudoir, enroulée sur elle-même, les jambes venant occuper l'espace libre entre eux, et de cette impression un peu sensible un peu fragile qu'elle donnait volontairement, une moue qu'elle désirait soudain accablée glissa et se dissimula contre le tissu du canapé. Et sa voix sembla un instant sur le point de se casser, de cette émotion dont elle jouait si bien, qui éclatait avec tant de commodité, avec tant de sincérité qu'elle aurait eu l'air, oui, troublée.

Et comédienne, elle s'emprisonna entre ses fausses interrogations, dans sa détresse artificielle, dans ce vulnérable erroné d'un jeu, d'un masque sur le reflet même de l'innocence.

_ As-tu donc entendu quelque chose ? Car ce serait si terrible. Je ne comprends pas pourquoi l'on voudrait me faire ça, je n'ai jamais rien fait à personne après tout.

Plongeant son visage dans la nuit froide de ses mains, elle s'évada de la conversation.

Dissimulée derrière une pluie de larmes fictives, quelques faux tremblements de lèvres, et l’air gauchement apeuré comme une réfugiée de la barricade formée par ses deux petites mains sur ses joues et ses regards, deux doigts s’écartèrent lentement et dévoilèrent une moitié d’œil unique, clair et plein de cet intérêt curieux, opaque et fixe. Et il y aurait eu alors en Deborah un je-ne-sais-quoi de dérangeant et de troublant dans ce contraste qu’elle donnait soudain à voir, entre une apparente peur et l’imperturbable pupille éclairée qui jurait dans un solennel étrange de ne craindre jamais rien ni personne.

Et elle le regarda de cette façon si désagréable que peuvent parfois avoir certaines gens, poètes perdus et artistes anonymes, à balayer les faux semblants et soulever la poussière des âmes. Et il aurait semblé que rien n’échappait à cette clairvoyance qu’on lui aurait volontiers prêtée, et les détails d’un visage, d’un sourire qu’on lui destinait s’imprégnaient alors dans sa mémoire, qu’elle aurait accompagné encore de quelque signification. Mais elle ne lisait pas en Vilmos, et ses observations se perdaient sur les contours de ses lèvres, de ce rassurant qu’il croyait pouvoir lui donner, qu’elle faisait seulement mine d’accepter, avec un sceptique pourtant.

Elle eut pour lui un autre de ces sourires candides. Celui-ci se pressa doucement, et une main au même moment libéra la seconde moitié de sa figure, introduisant son deuxième œil qui ravit alors tout à fait la singularité hypnotique et intense de son insolite homologue, rendant sa glorieuse innocence à une nature qui aurait été plus complexe que supposé.

_ Bien sûr. Tu ne me piègerais pas. Quelle affreuse personne faudrait-il être pour profiter de la détresse de quelqu’un, pour lui faire croire qu’elle est en sécurité alors qu’elle ne l’est pas, alors qu’on espère plus que son faux pas, alors qu’on lui chuchote des sourires doux pour la réconforter, et quel réconfort que celui de se faire piéger. Car c’est ainsi que les prédateurs pratiquent avec leur proie, c’est ainsi qu’ils la chassent, pour mieux la dévorer, ou pire, l’empailler comme un trophée de victoire. Mais toi, Vilmos, tu ne collectionnes pas les trophées n’est-ce pas ? Et je ne suis pas ton innocente petite proie, après tout, un garçon aussi bienveillant que toi…

Sa voix se suspendit, comme cette fausse innocence qui se dénudait pour lui, d’une fossette sur sa joue qui creusait ses traits d’une expression presque narquoise. Elle ne connaissait pas Vilmos, là était une vérité qu’elle n’aurait pas caché, cependant il y avait dans ce soudain intérêt une curiosité déplacée. Et elle reconnaissait les paroles teintées, cette façon si lâche, si libre d’aborder les faits, les rumeurs, les histoires, les vérités, de quelque innocence dont il croirait sans doute la berner. Et lui avouerait-elle seulement le véritable fond de ses pensées, tandis qu’elle comprenait qu’elle avait à faire à un malin. Mais elle désira bien néanmoins sombrer dans cette ruse, dans une toile qu’il semblait si bien filer, et dans laquelle elle voulait bien tomber. Littéralement. Son corps bascula une nouvelle fois, dans sa direction cette fois, et elle laissa retomber sa tête, légère, sur les genoux du garçon, ignorante du reste.

_ Comme tu es gentil, Vilmos. Cela me rassure beaucoup.

La pointe de ses chaussures vernies touchant de nouveau le sol, elle donnait encore de cette ingénuité dont elle paraissait empester, tant elle persistait dans la crédulité. Pourtant et par moment, cet air béat s’étendait volontiers, et d’un regard en biais elle aurait semblé chafouine.
Et l’assemblée ici présente bien trop occupée par ses propres pensées n’aurait pas jugé bon de s’émoustiller devant une jeune fille se reposant bêtement sur un garçon qu’elle devait bien connaître. C’était leur scène, et ce qu’ils croiraient voir, mais ils ignoreraient pourtant que le visage de Deborah ainsi tourné vers celui de Vilmos recelait une lueur de défi. Et dans sa superbe impudence dulcifiée par tout cet adorable qui égayait sa voix et chacun de ses regards, elle demanda, moqueuse.

_ Les hiboux ? Mais qu’est-ce donc ?

Le temps d’un battement de cils, Deborah était revenue à ces regards emplis de cette émotion vive, sensible et vibrante, et qu’un sourire mutin était venu enjoliver. Et de cette douceur dont elle se laissait volontiers encadrée, elle s’était lentement retournée sur le dos, se calant plus confortablement, engoncée contre le canapé et contre le serdaigle. Un bras abandonné au-dessus de son crâne acheva d’une touche oisive la position lascive. Sa tête dodelinant doucement sur les côtés en signe de négation, elle mordilla sa lèvre, un peu coupable, niant de cette fausse innocence toute implication avec le groupe.

Puis très simplement, laissant cette main étrangère se perdre un instant sous ses yeux, la sienne bientôt l’avait rejoint, jouant ses bouts des doigts contre la paume de sa main. Observant un instant les fines phalanges effleurer celles plus larges, plus hommes du garçon, elle ignora le regard qu’il lui jeta.

_ Moi je ne connais pas grand-chose.

Et soudain lorsqu’elle avait relevé les paupières et qu’un clin d’œil entendu avait envahi tout son champ de vision, et que c’était venu là, soudain et impromptu, comme un zoom, elle en avait tombé un peu de cette mâchoire. Ses lèvres charnues avaient épousé la forme d’un cercle parfait, tendu vers lui, dans ce grand étonnement qui secouait ses traits, ses yeux arrondis devant la surprise. Vilmos était un garçon stupéfiant. L’espace de quelques secondes, il l’avait rendu bête.

Elle étouffa un rire, véritablement amusé derrière une main venue subitement se plaquer contre sa bouche. Vilmos ne la fit pas fuir pourtant, et elle resta dans cet alanguissement, les cheveux répandus comme autant de racines autour de son visage, glissant sur les genoux du garçon.

Deborah ne se sentait pas menacée, tout au plus elle se laissait entraîner dans ce jeu un peu dangereux qu’il lui avait lancé. Et l’étau se refermait progressivement sur elle, mais elle le laissa faire, abreuvée de ses paroles qu’elle écoutait avec cette attention toute particulière, offrant un peu de cette persuasion dont elle usait parfois et qui semblait vouloir signifier que tout, absolument tout de lui, de ses mots, lui étaient à ce moment précis essentiels.

Elle reprit d’un ton léger, feignant de ne pas se sentir concernée.

_ Alors, tu ne crois pas que t’intéresser à un groupe comme ça, fais de toi une cible idéale ? Il pourrait leur prendre l’envie de découvrir tous tes petits secrets, si tu poses trop de questions sur eux. Heureusement que c’est moi, Vilmos, et puisqu’aucun de nous n’est intéressant nous n’avons rien à craindre l’un de l’autre !

Elle aurait pu lui glisser entre deux murmures qu’il mentait, qu’il lui mentait à elle. Comme elle aurait cependant aimé le lui dire ! Qu’on ne pouvait pas la duper de ces manières-là. Puisque la définition qu’il donnait était si pointue, si entendue, qu’elle aurait juré entendre un vrai investigateur. Mais elle n’en fit rien, comme elle avait décidé de tomber bien habilement dans cette subtile comédie.

Elle savait soudain qui était Vilmos. C’était ce beau parleur maître chanteur, de ces illusions, de cet accueil qui vous faisait vous sentir bien.

Deborah ferma les yeux.

Sa voix rêveuse s’élança, et quoique les mots se firent plus doux, plus bas, plus éteints, dans ce rendu confidentiel intimiste et secret.

_ Enfin. Si tu avais tout de même un petit secret, si petit qu’il en deviendrait insignifiant aux yeux de tous, tu pourrais me le dire. Là. En chuchotant. Et je ne le dirai à personne, promis.

Et sur cette promesse enfantine, cette insistance toute douce, dans un désir peut-être d'en savoir plus, de cette curiosité candide, chuchotée, un doigt venu se poser sur ses lèvres avait mimé le secret qu'elle jurait de garder.

_ Dis-moi tout ce qu'il y a à savoir, Vilmos.