Elle n’a encore jamais vraiment approché à ce point le professeur, et le fixe presque impoliment. Bien entendu, elle connaît son nom, elle l’a entendu, à défaut de le retenir avant ce soir, au détour de conversations entre ses condisciples ou deux couloirs. Psychomagie. Un cours qu’elle pourrait suivre l’an prochain. Aussi elle se concentre sur lui, plus que sur son compagnon de punition. Lui, elle le connaît mieux, l’a croisé, parfois, dans la salle commune, sans jamais, vraiment, lui parler.
Serpentard n’est pas vraiment une maison de bavards, ainsi qu’elle l’a vite appris à ses dépens. Ou, si l’on bavarde, on le fait à mots couverts de soie, dissimulant des lames aiguisées. Elle l’a remarqué assez tard dans sa première année scolaire. Trop tard, peut-être. Elle n’avait maîtrisé que l’art du bavardage inconséquent, du bonheur apparente, elle, de l’exubérance joyeuse. Une fausse note dans son parcours, ou, plutôt, toute une mélodie qui, en ces lieux, était en dissonance. Air dodécaphonique en lieu d’harmonie tonale.
Sa voix s’est soudain enrouée. Quelque part en première année. Depuis elle hésite et danse entre deux logiques, deux positions, entravée.
Othello joue sur d’autres partitions que les siennes, elle le sait bien, n’a jamais tenté de mêler leurs airs. Elle a entendu des échos, des murmures, le reflux des bavardages à son sujet. Mais elle le salue d’un hochement de visage poli, tendu, à l’abri de ses lunettes, de ses cheveux haut perchés. Elle entre dans le local, derrière le professeur et sa clé qui cliquette dans l’antre noire de la serrure.
Sur fond de cramoisi, de baies écrasées, sur ces parois sanglantes des fantômes de coton tissé, de blanc fardé de poussières. Un ventre monstrueux avec, pour œsophage une porte étroite où elle s’est faufilée, des murs-estomac sang.A quel acide sera-t-elle digérée ? Sur sa nuque, de minuscules poils, un duvet, se hérisse.
Le bracelet aux reflets rosés, cuivre, brille entre ses doigts effilés, avec sa pierre qui accroche la faible lumière qui capture et couve la lumière en son sein. Autour de son poignet, son poids est étrange, plus lourd qu’elle ne l’aurait estimé.
En entendant l’explication de l’enseignant, son visage prend une expression outragée, elle jette un regard horrifié à son condisciple.
« C’est… »
Elle ravale, avec un effort perceptible, les mots qui lui brûlent la gorge.
« Tu es… mh… Tu as une réputation certaine, dans notre maison. »
Voilà. Premier compliment.
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