War (feat. Dae-Jung Bae)

V

ega battit des cils, un petit deux sur son échelle de l'impatience. Le prof les faisait entrer un par un en salle, comme le plus strict des videurs. Tout ça pour un atelier. Il n'aimait pas la lenteur, il n'aimait pas lampaderner comme un con au milieu d'un couloir. Il n'aimait pas avoir le temps de réfléchir, ces temps-ci plus que jamais. Dès qu'elles vagabondaient, ses pensées le ramenaient deux semaines en arrière. La luxure et la culpabilité se mêlaient dans ses entrailles pour les tordre, encore et encore, et il en pouvait plus d'avoir des papillons dans le ventre. Il avait déconné, il avait déconné grave, mais le souvenir continuait de l'attirer comme la lumière aguiche les phalènes. Ç'avait été une connerie, mais une connerie tellement intense que...

« Vega Hingsley... »

Un nouveau battement de cils. À cause de Nothing, les profs étaient contraints d'utiliser leurs prénoms pour les différencier. Il n'aimait pas l'entendre de leur bouche. Il n'aimait pas non plus qu'on les confonde.

« ...En tandem avec Bae. »

Le prof passa aux répartitions suivantes, inconscient de la bombe qu'il venait de lâcher. L'équivalent d'un ogive nucléaire, à peu près. Il avançait par mécanisme, à mi-chemin entre l’hébétement et la revue frénétique des portes de sorties disponibles. Faire une demande au prof ? Hors de question, il n'était un putain de geignard -et ça attirerait l'attention des langues de pute. Sécher ? Beaucoup trop tard pour ça -il avait laissé ses pastilles de gerbe dans son autre jean. Ne lui restait plus qu'à affronter la situation comme un homme, un vrai (enfin un homme qui mettait du mascara quoi).
D'un geste souple, il fit glisser son sac de son épaule jusqu'à la table. Bon ça. Aussi subtil que poser réellement ses couilles sur la table.

« Bouge, » souffla-t-il.

Et il espérait que ses yeux givres paraissaient aussi froids et mordants qu'il le voulait. Sans chaleur, sans désir, sans souvenirs. Même si tout lui rappelait l'autre fois ; la chair fine des oreilles percées de métal (il les avait mordues), la courbe vulnérable du cou qui disparaissait sous le col de la robe (mordue aussi), les mains un peu sèches (ça il préférait ne pas y repenser, genre vraiment pas).
Vega tira brusquement la chaise et se laissa tomber dessus, compensant sa carrure de crevette par l'agressivité à peine rentrée de ses gestes. Merde. Il fallait qu'il arrête, c'est comme ça qu'ils avaient dérapé la dernière fois. L'hostilité, l'alcool, et ils avaient fini par se rouler des patins comme des ados en manque. Parce que rien ne marchait correctement entre eux.

« J't'écoute, Jackie Chan. » lança-t-il en rejetant ses mèches roses en arrière.

Pas qu'il soit particulièrement fier de taper si bas, mais leur métissage était à peu près la seule chose qu'ils n'avaient pas en commun. Ce n'était même pas donner le change aux autres, mais pour lui, rien que pour lui. Pour lui montrer qu'il n'était pas une adolescente en fleur, que coucher n'avait rien changé à leur relation. Si ce n'était que c'était... plus ambigu, de continuer à ses détester. Il n'y aurait pas du y avoir qu'une mince frontière entre le désir et la haine, mais une putain de muraille de Chine avec des sentinelles autour.

P

auvre ? L'adjectif lui tira un haussement de sourcil sardonique. Il collait tellement mal à ce mot, et inversement. Il était tout sauf à plaindre. Mais le 5e année avait raison quelque pat, et Vega avait beau vouloir bouffer le monde et déchirer la vie, il donnait en général à ses aînés le minimum de respect syndical. Sauf que. Sauf que là ce n'était plus pareil. Ils avaient été trop proches, trop intimes, et il fallait bien les insultes pour remettre de la distance. Chez Bae, il ne lisait ni peine ni rage. Le calme comme un défi, et les mots en réponse. C'était ça le problème (une partie du problème) ; ça les amusait. Ils se répondaient trop l'un l'autre, et les vannes finissaient en empoignades, les empoignades en étreintes.
Vega sourit.
Il y avait une faiblesse quand même. Dans l'abondance, le trop de paroles que déversait l'autre Serpentard. Un mécanisme de défense peut-être ? Déblatérer trop longtemps, ne pas le laisser répondre, ne pas retourner dans ce piège.

« T'as raison, Bae. »

Même lui trouvait obscène la façon dont le nom roulait sur sa langue. Bae. C'est comme ça qu'il l'avait appelé, qu'il avait geint son nom au creux de ses oreilles. Parce qu'il n'était pas sûr de connaître son prénom, parce que les syllabes étrangères se rebellaient sur sa langue, parce qu'ils n'étaient même pas proches au point de l'utiliser. Et il souriait comme ces enfants sages qui se laissent docilement rappeler à l'ordre, ses doigts couverts de bagues d'ivoire et de plastique étroitement entrelacés. Se distraire par le contact, ne pas se souvenir. Leurs places étaient pourtant ridiculement proches ; au point qu'il sentait l'odeur de Bae -il se rappelait du corps contre le sien, de sa chaleur et leur débauche aux accents de lutte, aux insultes gémies et il se souvenait précisément du goût qu'avait eu sa peau contre sa langue.
Le cours s'annonçait interminable.

« C'est toi qu'es sensé dispenser ta science. Surprends-moi. »

Oui, le cours. Se concentrer. Même si la matière s'annonçait chiante à mourir et que de tout façon, il ne comptait prendre aucune note. Question de principe, il ne voulait pas avoir l'impression d'être sa secrétaire, ou lui donner l'impression qu'il collaborait. Simplement rester le torturait bien assez, quand il voudrait soit le plaquer au sol soit partir. La vie était une pute parfois.

V

ega prenait rarement de l'analyse, de l'attention aux détails. Trop impulsif, trop sanguin. Mais là il était pieds et poings liés -métaphoriquement, parce que littéralement ça aurait été toute de suite autre chose...- et il ne pouvait faire que ça. Regarder. Décrypter. Et est-ce que les mains de Bae sur le bureau étaient une victoire, une manifestation d'impatience ? De la nervosité, ou est-ce qu'au contraire il rassemblait son calme, relevait ses barrières ?
Stupide. Il avait cogné pour moins que ça. Giflé. Il n'avait le réflexe viril de refermer le poing. La main ouverte couvrait plus de surface, et en vrai c'était plus humiliant. Et il s'en foutait de frapper jusqu'à la douleur, jusqu'à sentir les os de son poignet vibrer et son cœur battre au bout de ses doigts. Et c'était si facile, le sang lui montait aux tempes, son corps se crispait et dans une seconde il se redresserait et balancerait la table, l'agoniserait d'insultes pour que ce petit fils de pute comprenne qu'on ne le prenait pas de haut. Pas lui.
Mais Bae continuait, sur le ton du murmure, et oh c'était précisément ce qu'il avait voulu éviter. La colère qui devenait languide, l'envie de violence qui se superposer au goût qu'avait eu sa peau dans sa bouche et -putain ! Vega expédia son genou contre un pied de table, ébranlant leur surface de travail. La brève douleur dissipa ses pensées, dilua le rouge qui menaçait de pigmenter ses joues.

« T'étais puceau pour pas t'en remettre à ce point ? » murmura-t-il en retour.

Il frappait au hasard. À vrai dire, il ignorait pourquoi Bae l'avait eu dans le nez dès le départ. À vrai dire, il s'en foutait aussi, il était le psy de personne ; il répondait à l'hostilité par l'agressivité, au mal par le mal.

« Atelier obligatoire, pétasse. » Dans un sens, n'était-il pas courtois ? C'était l'autre qui avait lâché la rampe le premier, abandonné les politesses de surface et les insinuations passives-agressives. Un vrai homme du monde aurait saisi l'occasion de rester à un indifférence de surface méprisante. Vega, lui, était juste un petit con énervé et rageur. Et quelque chose chez Bae le privait de toute abstraction -quelque chose chez Bae lui saisissait les entrailles à pleines mains pour les tordre. « T'pourrais commencer par déballer les relations de l'Angleterre avec ses principaux partenaires, ça devrait pas être trop dur, même pour toi. Sauf si bien sûr t'es con en plus d'être frustré. »

Sérieusement, ils allaient s'étriper avant la fin.

U

n battement de cils, l'ombre duveteuse du mascara sur ses joues. Lui aussi surveillait le prof, l'adulte qui passait comme une ombre dans les tranchées. Bae souriait. Impossible de savoir si le coup avait porté. Il employait ces sourires qui dissimulent, qui mordent et qui mentent. Sans faiblesse, sans larmes. De ceux que Vega aimait, ces sourires au goût d'arsenic, à l'odeur d'huile qu'on jette sur les flammes.
Vega retint son souffle.
Ses pupilles s'étrécirent. Se dilatèrent. Un rien trop large.
L'adrénaline chantait dans ses veines, infusée par la colère, fragmentant les secondes, décuplant ses sensations. Le contact de Dae-Jung était comme une brûlure -une de plus. Il percevait chaque pore de sa peau recouverte par l'autre avec une acuité terrifiante. Et ça brûlait, ça flamboyait le long de ses nerfs jusqu'au creux de ses reins. Une boule. Du poison. Il se souvenait trop -et il le haïssait. Pour ce geste, pour l'avoir détesté sans le connaître, pour la légère caresse qu'il sentait trop.
Vega ne répondait pas.
Le souffle en suspens et le désir au ventre, et au fond de ses yeux le même éclat que l'autre nuit. Rage, aversion, désir... le besoin d'embrasser à pleine bouche, mordre et briser, déchiqueter et détruire.
La main aux bagues d'ivoires recouvrit celle du cinquième année, accentuant sa présence contre sa chair. Un souffle, une inspiration brève et mesurée. Ses doigts glissaient le long des phalanges de Bae, presque doux et trop languide. Puis ils referma sa prise d'un geste sec, tordant l'auriculaire du métis en angle droit -la résistance des tendons et le petit craquement de l'articulation étaient déjà une victoire.

« Tu devrais faire gaffe à ton cul, Bae, » souffla-t-il près de ses lèvres, l'air d'une confidence, d'un détail sur le cours qui les réunissait, « Quand on sortira d'ici je serais patron, et tu seras ma salope. » Et il sourit, parce que lui aussi savait faire -parce que hey, regarde, je serais pas celui qui recule. « Et tu fais ça très bien. » Confidence à mi-voix, languide, venimeuses. « Tu crois vraiment que ta situation est différente aujourd'hui ? Tu crois vraiment que tu m'es supérieur ? »

Il maintenait sa prise, la cruelle torsion infligée au doigt de l'autre. En vérité, le summum de violence dont il était capable sans se blesser en retour -il n'avait jamais eu les moyens de ses ambitions.
Il releva légèrement le menton, accentuant l'orgueil. Fier de ses traits trop féminins, de leur harmonie déchirée à grands traits de khôl, fier de chaque blessure infligée plutôt que reçue.

« Tu te souviens d'où est ta place ? »

S

atisfaction. Le glapissement de Bae ramenait son goût sur sa langue. Intensément présent. La texture de sa chair entre ses dents.
Et ses pensées
s'effilochaient.
Le silence, et l'attente tendue. Preuve de victoire, preuve de crainte. Après tout il ne pouvait en être autrement. Vega baissa les yeux, et ses cils teintés de mascara jetèrent une ombre portée sur ses joues. Curieux des ongles qui s'enfonçaient dans sa chair, ces petits ongles d'enfant sage, insipide et sans couleur. Et ça lui égratignait à peine l'épiderme, et il releva les yeux avec une infinie c o n d e s c e n d a n c e.

« Mais oui, » souffla-t-il, si ouvertement réconfortant qu'il ne pouvait être que méprisant. « On peut même y aller ensemble si tu le proposes, obsédé. » Se faire foutre, bien sûr.

La certitude de son ascendance épurait l'irritation que Bae faisait si bien naître. Ses doigts relâchèrent lentement leur pression -parce qu'il était magnanime, grand prince comme ça. Parce que son orgueil n'avait pas de limite, parce que l'humiliation comptait bien plus que la prudence. Il chassa les ongles de l'autre en secouant la main, et rompit enfin le contact (trop intense, trop dangereux, comme danser au bord d'une falaise...).
Il avait mille et une choses à dire, mille et une choses qu'il rêvait de faire -mais que la présence de quarante personne rendait impossible. (Encore, le goût de sa peau et le bruit de ses soupirs, le sentir se débattre sous lui, contre lui, et l'insulter pendant qu'il l'embrassait. Le besoin de le baiser jusqu'à l'os.)

« J'vais t'expliquer ce qu'il va se passer, » et ses ongles vernis heurtèrent la table en cadence. Chercher le contact visuel, le face-à-face, pour ne-pas-penser. « Tu vas faire ton speech en faisant semblant d'en avoir quelque chose à faire, et je vais faire semblant de t'écouter. Mh ? » Un peu plus de distance, de nouveau bien rangé de son côté du bureau (de toute façon il avait gagné la guerre). Il s'affalait, pour montrer qu'il baissait la garde, qu'il n'avait pas besoin de se méfier. « Et à la fin du cours tu pourras partir, et prier pour jamais me croiser seul dans les couloirs. Alors je t'écoute, Bae... »

Sa joue lovée dans sa main, quelques mèches accrochées au coin des lèvres, il se fendit du sourire le plus aimable, le plus angélique qu'il était encore capable d'esquisser.

I

l répondait encore. Qu'importe les menaces et la douleur, et Vega trouvait qu'il faisait honneur à leur maison. Cette hargne, tout ce venin, et. Quelque part ça le rendait respectable. Une petite ordure, une plaie, mais pas juste un déchet. Même avec tout l'alcool du monde, Vega n'aurait pas pu déraper avec un déchet. Il se reconnaissait dans sa morgue, ses excès et son acide. Et à eux deux ils créaient un mouvement perpétuel, une boucle destructrice.
Les paroles de Bae le faisaient sourire. Pour ça. C'était comme de l'amour, cette spirale où chaque attention entraîne plus de tendresse. À chaque fois, il se relevait. Blessé, jamais vaincu. Un adversaire de valeur.

« Je t'attends, chéri. »

Déraisonnable. S'ils en venaient à s'attaquer à vue dans les couloirs de l'école. Mais inévitable. Aucun d'eux ne reculerait. Peut-être y aurait-il une trêve tacite dans la salle commune qu'ils partageaient -avant qu'elle n'explose. Et ensuite ? Ils tenteraient d'empoissonner leurs boissons mutuelles, de s'infiltrer dans le dortoir de l'autre pour se glisser des maléfices. Probable. Vega n'avait pas de limites, pas avec lui, et il n'avait pas trouvé celles de Bae non plus.
Vega glissa un regard en direction du professeur, et un infime jeu de nuance rendit son sourire acide de mépris.

« Te plaindre au prof, c'est ça ta menace, mon pauvre ? » Ses doigts peints glissèrent sur la boucle de son sac. Un parchemin froissé et une plume noire et argent coulèrent sur la table. « Ça te va, où tu penses encore chialer dans la robe du prof, baby ? »

Il l'avait cherché. Mais c'était de bonne guerre. Les petites raclures comme eux se foutaient des règles tacites qui interdisaient l'intervention des profs et les coups en dessous de la ceintures. Ils. N'étaient pas comme ça. Et c'était son rôle de plier relativement, tenir les adultes loin de leur guerre (ou quoique ce soit). De ne pas leur donner une prise pour s'immiscer entre eux.
Il lissa sa plume, fit de même avec le parchemin, et fixa Bae avec un sourire d'attente. Presque studieux, si son sourire ne transpirait pas le foutage de gueule.