▴ shining dishonesty.

SAGA DIESEN — diez; vingt neuf ans; américaine; paternel sorcier, mère inconnue; professeur de divination depuis trois ans; ex membre de la brigade de la police magique américaine; ancienne wampus; veuve noire, mariée sept fois.


SON ÉPOUVANTARD — des vérités hurlées par son paternel.
AMORTENCIA — effluves de menthe, de macarons aux framboises et de papier d'Arménie.
BAGUETTE — bois de mélèze, cheveu de vélane, très fine, courte, et flexible.
PATRONUS — un fennec.
SIGNES DISTINCTIFS — langage de charretier, mythomanie prononcée, cheveux blonds presque blancs, garde de robe spéciale et liste de dates tatouée dans le creux de ses reins.

on dit qu'elle est une veuve noire, on dit qu'elle était une future tireuse d'élite à la brigade de police magique mais qu'elle a été viré pour faute, on dit qu'elle était la meilleure élève en divination lors de ses années d'études, on dit qu'elle est une mythomane, on dit qu'elle est séductrice, manipulatrice, on dit que sa mère était une vélane, on dit que son père est le seul homme qui lui a survécu, on dit qu'elle est terrible. terrible. terrible.


Dans la pénombre de la pièce, Saga a la voix qui peine à déchirer les ténèbres.
Il y a des odeurs d’encens enivrantes et une chaleur, étouffante.

Elle a appris depuis maintenant un moment, à faire naître le malaise. Les coussins étalés, moelleux, chaleureux, et les couvertures placées de part et d’autre, le thé fumant : ce ne sont que des détails qui accentuent un fait indéniable, malgré le confort qu'ils installent. On ne se sent pas bien en présence de Saga.
Parce qu’elle est incapable de dire la vérité. Dans sa tête naît le mensonge et lentement il s’échappe des entrailles de son cerveau. Il poursuit sa course, s’aggripe aux lèvres, s’y balance, juste assez pour que vous l’y cueilliez.
Elle trouve dans le mensonge une liberté apaisante — c’est la meilleure des thérapies. Elle dessine des mirages et les chante à qui veut bien les entendre, ce qui n'est pas chose facile à trouver. Ce qu’elle aime par dessus tout, c’est voir naître une petite lueur d’interrogation dans le regard. Inspirer la question est agréable ; cela suppose qu'elle possède une réponse que l'autre n'a pas. Elle joue constamment sur l’ambiguité de sa propre personne.
On ne peut pas faire confiance à Saga, on s’interroge sur ses pensées et ses intentions, pas sur son passé ; il est suffisamment connu déjà. Finalement, on tire des conclusions issues essentiellement d’autres mensonges encore. Alors elle a décidé de les utiliser, de s’en amuser.

Elle ne tente même pas d’habiller ses affabulations de la moindre once de plausibilité ; les mensonges les plus fous sont les meilleurs. On en rit ou on crie. Saga adore voir sur elle pleuvoir des grossièretés, Saga adore entendre gronder le tonnerre, juste à cause d’elle. Ca déchire un silence enfouie en elle, et ça l’amuse, ça l’amuse drôlement. Elle sait que ce n’est pas moralement correct. Qu’elle manipule de la fumée et que la portée de ses mots finit toujours par être amoindrie, moquée, sous-estimée. Mais on ne lui accorde plus de morale. L’éthique est une chose interdite à une femme considérée si malhonnête.
Ses élèves comme ses anciens clients ne veulent entendre que de jolies choses, mais insiste pour obtenir la vérité. Des idiots. Cela l’exaspère. Alors, selon son humeur, elle répond à la demande ou détruit l’espoir avant même qu’il n’ait pu pointé le bout de son nez.

C’est une pochette surprise explosive. Et quelques fois
quelques fois,
le pétard est inondé. Trempé par des larmes de honte ou de tristesse ? on ne sait pas.
On ne s’en enquiert pas.

En toute franchise, on l’a tellement traité de menteuse qu’elle a décidé d’en devenir une. Plus d’excuse : elle a comme ingéré toutes les rumeurs de ses détracteurs et se contente d’hausser les épaules. Elle s’habille d’une honte las tous les matins mais, passé le pas de la porte, elle la dégaine comme une médaille. Un petit fardeau brillant qu’elle traine sur elle, qu’elle balance à qui veut bien avoir des aveux. Des faux, des vrais : elle même ne fait plus vraiment la différence.
La vérité, elle est sanglante, terrifiante, fumante. Elle la fuit comme la peste : car Saga est d’une lâcheté sans égal. Elle n’a jamais été d’un grand courage.
Alors elle se contente de rester assise et de raconter des sottises.

Saga refuse de croire en quoique ce soit. Elle a été nourri à l’espoir et aux rêves. Aujourd’hui, elle les exècre.

Elle n’a pas conscience d’en être toujours aussi dépendante. Au gré de ses comptines mythomanes, elle prolonge son repas d’un dessert de chimères.

Saga fuit la réalité mais se plie sans arrêt à sa volonté.
Elle est esclave de ses erreurs. Maîtresse de sa veulerie. Reine du déshonneur.

Vous allez mourir dans d’atroces souffrances, je présume.

Comme votre premier mari ?

Le gosse n’est pas mauvais ; juste bête. L’adolescence est pourvue de restes de questions criantes de vérité. En cela, Saga avait quelque peu du mal avec les adolescents, autant qu’avec les enfants.
De ses deux grands yeux, il la fixait, elle, debout devant lui, sa petite tasse de thé vide dans le creux de sa paume statique. Elle ne bronchait pas. Des bougies ci et là permettaient d’apercevoir la chevelure blanche de Saga et son regard, fermé.
Son ton demeure toujours calme dans sa salle de cours, même lorsqu’elle est furieuse. Mais cette fois, sa voix coupa l’air, sanglante. Poussé par le démon de la curiosité, le môme s’était aventuré sur une route dangereuse, là où des éclairs de stupéfix peuvent arrêter le corps, et plus encore, arrêter le coeur.

Il avait demandé la vérité ?
Il aurait la vérité.

Non, il n’a pas eu le temps d’avoir mal.

Elle repose la tasse avec calme, le tintement de la porcelaine sur la table à peine perceptible.
Elle sent toute la classe se paralyser dans l’attente.

J’avais visé la tête.


Yorick supposait qu’il n’était pas né là où il aurait du l’être.
Il regardait le ciel et n’en détachait pas souvent le regard : c’était un rêveur. De ceux qui planifient des choses folles mais dont on croit vraiment à la réalisation. Saga riait souvent de lui, une taquinerie bienveillante trempée dans un amour dégoulinant. Il souhaitait atteindre les plus hauts grades de la brigade de police magique. Être reconnu. Devenir quelqu’un.
Mais si Yorick avait tout pour l’être, le courage, la fougue, la détermination, il n’en avait pas les capacités. Il fouettait sa baguette en l’air mais peinait à atteindre sa cible, et si Saga faisait mine de ne pas le voir, elle pouvait du coin de l’oeil lire sur son visage la frustration, aussitôt effacée par la motivation.
Yorick n’était pas un combattant ; c’était Saga qui l’était.
Elle l’était parce qu’aujourd’hui elle ne dégaine plus aucune artillerie que sa propre voix. Elle a rangé sa baguette dans son écrin et rares sont les fois où on l’a aperçu la sortir pour en faire un quelconque usage.

Saga avait la technique d’une grande tireuse d’élite — précise, méthodique, rapide. Ses pas semblaient flotter au dessus du sol et son oeil aguerri apercevait les cibles à un large périmètre.
Saga savait lire dans le regard le prochain sortilège. Elle était infaillible.
Mais elle était lâche.

Jamais ne se serait-elle mise au travers du chemin d’un sortilège pour l’un des siens ; Saga a craint la mort dès qu’elle a su combien la vie était fragile. Elle porte son existence comme un verre de porcelaine. Elle se moque que ce récipient soit comblé — elle n’aspire qu’à le garder intact.

La vie a la délicatesse du verre. Saga a l’impression que sa peau est faite de papier, prête à brûler, à être déchirée, écrasée. Sa charpente sélacienne, même avec sa couverture de ligaments, de nerfs et de tendons, peut s’effriter.
Saga a simplement conscience avec quelle facilité on peut ôter la vie. Elle a mesuré dès les premiers rapports de travail de son père la chance d’habiter un corps aussi vulnérable.

Pourtant, elle n’avait jamais compris à quel point il l’était jusqu’à ce jour.
Mission banale — de celle qu’on attribue aux bleus, aux petits nouveaux. Il s’agissait simplement de faire une patrouille nocturne près des chutes de Yosemite, en Californie. Du petit trafic de potions volées, des petits gredins insignifiants qui, possiblement, pouvaient se trouver là bas ce soir là.
Yorick était avec elle, campant en sa compagnie et d’autres collègues. Tous aspirants à être promu, à intégrer officiellement les rangs de la brigade de la police magique du MACUSA.

Il a fallu rien qu’une seconde pour que tout se transforme : que le feu allumé si chaleureux devienne si inquiétant, que les coups de baguette filent dans l’air et qu’une course poursuite éclate en pleine nuit.
Elle se souvient de la peur au creux de son ventre, de la panique, de la crainte pour sa vie. Elle avait beau aimer Yorick : elle ne pouvait pas s’en empêcher.
Elle avait plus peur pour elle que pour lui. Une peur irrationnelle, car elle s’en sortait toujours beaucoup mieux que lui. Mais ne subsistait en elle rien de comparable à sa détermination professionnelle.

Près des chutes, elle était sortie en trombe d’entre des arbres et avait aperçu une silhouette menaçante, combattante. Haletante, Saga sentait le démon de la peur lui bouffer les entrailles, car elle était seule. Jusqu’à ce qu’elle voit quelqu’un, de l’autre côté, lancer un sortilège vers l’inconnu qui riposta.
De concert, elle avait balancé son stupéfix trop puissant (c’était le sortilège qu’elle réussissait le mieux) en plein dans le front de ce bonhomme qui, chancelant, tomba à la renverse, se cognant sûrement aux parois trempées de la chute
fracassant son crâne
brisant ses os.
Crevant son coeur.

Elle n’aurait pas visé de la sorte si elle avait su que c’était Yorick, qui se tenait là, et qu’elle n’avait fait qu’aider un sorcier criminel à l’envoyer dans la fosse.
Mission terminée — on en déduisit que c'était accidentel, mais qu'elle devait se retirer de la brigade.
Ils n'eurent pas à lui demander.


Quand elle repense à ce jour, elle en revit chaque seconde plus intensément. Elle peut se souvenir du froid soudain autour d’elle lorsque, finalement neutralisés, ils avaient retrouvé le corps sans vie de Yorick, ses habits encore trempés, sa main serrée contre sa baguette.

Il faisait beau, ce matin là. Le sang brillait.
Mais après cela, Saga préfère oublier.


Par la suite, il y eu Piers, Macky, Arsen, Camille et Remo. Chacun périt d’une manière différente, enfin, c’est ce que l’on raconte ?
Encore une fois, Saga préfère oublier.
D’horribles voix ont marmonné qu’à chaque fois, elle l’avait fait exprès.
Alors elle a toujours tut la vérité, comme si elle ne voulait rien démentir. Comme si se défendre abîmerait sa faible carapace.
Or, la vie est fragile. Elle ne veut ni la brusquer, ni la secouer.
Elle se laisse couler. Saga l’a bien compris ; devant un présumé coupable, on écoute rarement les dires du futur condamné.

Elle avait baissé la tête et accepté, accepté que les mensonges graviteraient autour d’elle jusqu’à la fin, et que finalement
finalement
ça lui plaisait bien.

Un manteau de nébulosité qu’elle n’ôterait jamais.
jamais.
jamais.