What about being silent ? ∑ C. Julchen Summer

What about being silent ?

Anton se sentait noyé; il se sentait débordé, il manquait de temps — et si l’on pensait réellement au temps, peut-être n’en aurait-il jamais assez pour tout accomplir. Il ne savait pas encore quoi, il n’avait pas l’ambition que d’autres pouvaient proliférer, mais il savait que le temps s’échappait bien trop vite — il voyait les semaines identiques passer sans qu’il ne puisse réellement les attraper. Et les examens arrivaient; et les cours s’accumulaient; les amis, les discussions aussi. Aussi ne trouvait-il plus le temps de rien — comme si tout devenait moins important, comme si son sens de l’organisation s’envolait; car il y en avait partout, tout le temps. Et le bruit ne semblait jamais le quitter; des murmures, des paroles chuchotées, des rires exclamés. La vie le poursuivait.

Aussi il lui avait semblé respirer quelqu’instants à la bibliothèque bondée; car oui, bientôt la fin de l’année serait là; bientôt, leur année se jouerait sur un morceau de papier. Aussi s’était-il totalement abandonné au monde, avait posé le haut de son crâne — quelques cheveux, dans sa main; et les lunettes vers les papiers, il réfléchissait, apprenait. Il remémorait chacune de ces phrases par coeur, chacun de ces articles dans leur sens et leur inverse; et dix livres trônaient autour de lui; et il occupait deux places sans même sans rendre compte — bien qu’il se demanda un instant pourquoi personne n’était encore à côté de lui, un peu surpris. Il lui arrivait parfois de relever le regard et d’observer chacune des scènes qui s’écoulaient; ces amis qui s’entraidaient, Marwin, à côté de lui, bien trop concentré pour lui prêter attention. Il voyait ces jeunes filles ne pas comprendre un problème et pleurer; d’autres même se décourager. Et le stress était palpable entre ces murs de papiers.

Et en observant de plus près il voyait bien — qu’il prenait trop de place, qu’il gênait. Aussi rangea-t-il son bureau comme il le devait, bien que la place d’à côté, la dernière sur le marché, était toujours bien encombrée. Pour le moment, personne n’en avait besoin — ou bien il demanderait. Il se reconcentre Anton, il a la pause qui s’est terminée. Il regrette les écouteurs, la musique — il regrette cette capacité qu’ont les moldus à se plonger dans leur monde, à ignorer ce qui les entoure pour s’isoler au milieu de centaines de personnes. Et puis il se sent observé, un regard comme un souffle sur son épiderme — il relève le regard et la voit de loin, arriver. Summer. Et si son nom laissait croire à quelqu’un de chaleureux, souriant et agréable; elle était l’opposé. Piquante, froide, serpentard. Il soupire — et c’est à 13 heures qu’elle arrivait ? Anton repasse un coup d’oeil sur sa montre; il en avait même oublié d’aller manger. Le temps s’enfuyait sans qu’il ne puisse le rattraper. Enfin — il soupire, tente de rapprocher au maximum ses livres pour lui faire de la place; à la fille qui arrive. Mais ça n’est pas suffisant.

Au final, il n’aurait su dire s’il l’appréciait ou non; des origines les reliaient, les avaient rapidement rendus complices d’une langue; complices de certains regards. Ils partageaient un don particulier qui n’avait rien à voir avec la magie — ils partageait cette culture extraordinaire, celle Caldeiradas et d’une famille bruyante, aimante. Et de tant d’autres choses. Alors il était partagé, l’avait toujours été — et elle avait bien changé, avec le temps. Aussi Anton était-il conscient des rumeurs à son sujet; mais honnêtement, la santé de Julchen Summer ne l’intéressait pas plus que les Boursoufs australiens. Il chuchote, Anton — il se cache du silence. « Bien la grasse matinée ? » demande-t-il avec un léger sourire. Son regard retombe sur ses parchemins écrits — des notes sur les théories criminologiques.