Remember, remember, the 5th of November — Rosabel Northrop

Remember, remember,
the 5th of November

Il n’avait pas su comment réagir. Cela avait d’ailleurs surement été pour ça qu’il était resté immobile, l’avait regardée dans sa totalité, un peu béat un peu idiot. Il était longtemps resté contre la rambarde sur laquelle elle l’avait poussée, les mains accrochées à cette dernière pour le tenir, l’alcool trop lourd pour lui permettre de tenir entièrement sur ses jambes. Il l’avait regardée s’éloigner sans ne rien dire, sans ne rien rajouter, sarcasme perdu dans les méandres de l’ivresse. Le noir aide a la réflexion et pourtant Rosabel Northrop était un mystère sur lequel il n’avait pu qu’effleurer les lèvres. Il en avait gardé un gout étrange, au lendemain amère où seule l’envie d’aller mieux était ressortie. Il s’était longtemps demandé comment ils étaient rentrés, le souvenir s’étant envolé sans même qu’il ne le sache, et la peau chaude, les formes nues de sa femme d’un soir s’étaient alors transformée en un rêve charnel intime. Et la mémoire se mélangeait avec le faux, il s’interrogeait sur la véracité de la nudité presque entière, sur le baiser hasardé qui n’en était pas vraiment. Le vrai du faux se mélangeait, il ne savait plus; peut-être même n’avait-elle rien fait, surement fusse-t-il une partie du rêve.

Et ce jour là, alors que sa valise se faisait seule par un enchantement balancé entre deux paroles, son manteau avait attisé sa curiosité, et c’est en le fouillant qu’il avait retrouvé les bijoux laissés par la demoiselle. Il y avait aussi sa bague, qu’il avait retrouvé au lendemain, qu’il avait rangé dans une boîte à la taille parfaite et qu’il avait gardé précieusement. Le vide de son poignet l’avait au début dérangé, avant qu’il ne se sente plus libre, libre du temps et de l’angoisse des minutes. Ces choses ne lui appartenaient pas. Alors Anton s’était finalement décidé à lui rendre, à le lui avouer, qu’ils avaient passé cette soirée ensemble, à boire et à devenir peut-être ce qu’ils n’étaient pas vraiment. Oh bien sûr, ils s’étaient recroisés, car comment ne pouvait-on pas échanger un regard dans les murs de Poudlard — et il n’avait alors jamais existé pour elle. Ce n’était pas blessant, pas dérangeant, mais la sensation fut étrange, celle de se dire qu’il était le seul a avoir vécu cette soirée. Anton maintenant le savait : l’alcool pouvait être bien plus dangereux qu’il ne le laissait paraitre. Il avait finalement choisi d’en parler à Darwin, le souvenir peut-être un peu trop lourd à porter seul, peut-être pour savoir quoi faire, peut-être car pour une fois, il sentait le besoin de quelqu’un pour le soutenir, pour être présent. Et qui d’autre que Darwin à choisir, qui d’autre que son ami de toujours pour des conseils avisés.

Celui de parler. De partager.

Il y avait bien un endroit où Rosabel serait, les diners. Alors ce jour-là, Anton s’était dirigé à la Grande Salle les bijoux en poche, le fébrile jouant avec le courage obligatoire. Alors ce soir là, il ne s’était pas dirigé vers sa table habituelle, mais plutôt vers celle des verts, celle des Serpentards, celle de Rosabel Northrop. Il aurait dû s’y asseoir, très certainement, mais il y avait beaucoup de monde qui arrivait, beaucoup de monde qui venait manger, partager un moment avec d’autres, rire et se détendre — alors il avait hésité, un instant, puis avait attrapé les bijoux dans sa poche, mais il gardait la bague, il gardait cette bague, car voilà que la marque de cette soirée se révélait plus importante qu’il ne le pensait, seul vestige du souvenir échancré, seule témoin restant. Elle était déjà assise, déjà entourée de son serpent et des autres têtes détestables, alors il était arrivé derrière elle, alors il avait posé les bijoux devant elle, passant un bras sur son côté gauche; avait du se pencher, lui avait glissé à l’oreille un « À plus tard » qui scellait un rendez-vous improvisé. Et il n’aurait pas du le dire comme ça, il n’aurait du en dire plus; pourtant il s’était éloigné en s’étirant, pour tenter de se détendre. Il en avait un peu ri — c’était impossible.

Anton était solitaire, Anton ne disait rien, aussi s’en voulait-il presque de rejoindre ce soir Percy qui n’était pas au courant. En face de Darwin, il avait changé ses idées durant tout le repas, pourtant la peur du moment redoutée ne s’effaçait jamais complètement, jamais totalement et dès qu’il y pensait, il sentait l’envie de courir, de ne jamais revenir à l’endroit. Et pourquoi était-il ainsi, alors que cela n’avait pas d’incidence. Peut-être parce que c’était Rosabel Northrop et pas une autre, surement parce qu’il n’aimait ni ses paroles, ni ses comportements, sûrement parce que ce soir, ils étaient tout à fait sobres; de parfaits inconnus. Et les élèves commençaient déjà à s’éloigner, à partir de la Grande Salle pour monter se coucher, pour aller dans le salon commun. Darwin avait tiré Percy avec lui; Anton attendant patiemment que la verte le rejoigne, si tant est qu’elle le ferait, prenant pour excuse le besoin de parler à un professeur concernant l’une de ses notes. Bien joué Anton. Il lui avait fait dos durant le diner, aussi n’osait-il même pas se retourner, et voilà qu’il retrouvait cette place de petit garçon qui l’avait suivie toute cette soirée de débauche, ce sentiment d’impuissance et d’angoisse.

Il avait choisi de se reprendre, se disant que ce n’était rien, ce n’était qu’une fille — bien plus compliqué qu’un livre mais bien moins important. Un coude sur la table, il avait alors totalement retourné le haut de son corps vers la verte. Rosabel Northrop n’était plus qu’une question de secondes.

Remember, remember,
the 5th of November

Bien entendu, ses talons avaient raisonné sur le sol — et il avait su. Il s’était alors levé, intéressé par la démarche, stressé par le futur — et s’était assis sur la table, les pieds posés sur le banc, car voilà bien qui ferait l’affaire pour se protéger. De quoi, il n’était pas tout à fait sûr; elle était le redouté, le moment imprévisible qui arrivait. Et s’il retenait une chose d’elle, un petit détail que d’autres n’auraient peut-être pas pensés, c’est qu’il ne fallait rien en attendre; au final ne rien prévoir. Car Rosabel Northrop était l’insoupçonné, le genre qui pourrait, sur un coup de tête, se déshabiller et embrasser l’inconnu. Aussi avait-il croisé ses mains et posé ses bras sur ses genoux, attendant qu’elle soit là — et elle était là, déjà bien trop près à son goût. Regard de bas en haut, il accroche son regard. Courage, Anton. Courage.

Ils s’étaient croisés et il n’avait rien dit. Ce soir de concert, alors qu’elle montrait une certaine obsession presque malsaine envers Percy, il s’était tût, avait compris qu’elle l’avait oublié — avait presque espéré qu’elle le faisait exprès, qu’elle ne voulait plus en parler. Puis cette journée de cours où ils avaient échangé un sourire étrange, ou il avait compris que réellement, elle ne savait pas. Qu’elle ne le reconnaissait pas dans tous détails, qu’il était Roger — elle ne se souvenait pas. Et toutes ces autres fois. Ils s’étaient croisés et il n’avait rien dit, non — car comment amener un tel sujet sur la table, comme dire ce genre de choses sans ne chercher ses mots, sans ne trouver quoi dire. Il y avait pensé, lui demander si elle se souvenait, si Roger lui manquait, dans un élan de rire maladroit. Il n’avait pas osé. Northrop avait cet intimidant effrayant qu’il n’aurait alors pu lui enlever, peut-être parce qu’il ne se connaissait que trop peu pour tout oser, et si une autre n’aurait posé aucun problème, elle avait imposé le silence du garçon. Et ils étaient là, le sourire en coin tiré et les murmures engagés, dans une proximité un peu maladroite, peut-être moins assurée, moins sûre que cela l’avait un jour été. « Les demandes de divorce, c’est toujours délicat. » avait-il plaisanté un sourire tiré, passant une main dans ses cheveux. Il n’évitait pas son regard.

Rosabel s’était imposée dans sa vie un jour banal, et elle faisait partie de ces connaissances qu’il n’aurait pu cerner tout à fait, sûr qu’ils ne se connaissaient que trop peu, bien qu’assez pour être officieusement marié. Il avait d’ailleurs sorti la bague qu’elle lui avait confié, se redressant pour chercher dans la poche de son pantalon, bague qui avait scellé le destin des deux alcoolisés. Il n’attendait pas sa montre en retour, ne revenait pas en arrière au contraire — faisait un pas en avant. Maintenant elle saurait mettre un visage et très certainement devait-elle déçue; car il était bien évident que Rosabel Northrop et Anton Lawliet n’étaient pas assortis. Et certainement certains devaient se demander, ce qu’elle lui voulait, et pourquoi ils s’adressaient la parole — comme deux étrangers. « Elle me va un peu petit. » dit-il en lui montrant l’objet de fiançailles. Il avait souri, attrapé une main de Rosabel, qui lui semblait peut-être un peu plus délicate que l’autre soir.

« Rosabel Northrop. » parce que oui, il avait l’avantage de connaitre son nom et le lui soulignait; sa réputation étant bien moins importante que celle de la vipère. « Acceptez-vous de divorcer ? » et voilà qu’il passait délicatement la bague au doigt de la jeune femme, retenant un rire intérieur. Il se trouvait bien stupide.

Remember, remember,
the 5th of November

Ignition

« Qui sait. » et le sourire jouait le malin dans cette pâle manifestation d’assurance. Ses yeux jonglaient de droite à gauche, de gauche à droite, tentaient de percer l’insondable de l’esprit incertain qu’elle montrait, qu’elle assumait. Il jouait avec la pointe de son nez, les lèvres tirées dans un sourire carnassier, la curiosité dans les pupilles et le jeu dans les iris sombres. Elle était aussi près qu’elle le fut ce soir là, il aurait pu d’une main la redécouvrir, la sentir une fois encore — l’idée n’était que superflue, aucun désir ici n’était présent; qu’une volonté d’en savoir plus, et il se demanda alors ce qu’elle pouvait voir dans son regard à lui, ce qu’elle pouvait deviner de ce qu’il était qu’elle ne savait déjà. Il avait respiré une dernière fois le Coco Chanel avant qu’elle ne se retire si rapidement, la monture entre les doigts et le sourire fatal aux lèvres. Il l’était encore, ivre. Indéniablement, il n’aurait su dire s’il pouvait l’être à ces côtés, elle qui respirait l’intouchable et le parfait. Alors il s’était illuminé d’un sourire amusé, d’un sourire flatté. Le direct, la franchise. La question lui plaisait. « Autant qu’aujourd’hui. »

Étrangement, Rosabel le mettait à l’aise — le rendait soudainement plus confiant qu’il ne l’était à l’attente. Sa carrure lui était familière, ses manières naturelles; rien ne semblait surfait ou faux, le conventionnel laissait place à la complicité — tout était normal. Il ébouriffait ses cheveux le sourire un peu joueur habillant son regard d’une lueur carnassière, se levait, plaçait un pied dans le vide avant de se laisser tomber au sol; ils étaient, finalement, au même niveau. Le besoin de se protéger disparaissait, l’envie de l’éviter s’amoindrissait car Rosabel, dans toute sa splendeur, lunettes sur le bout du nez et le regard impérieux, avait déjà brûlé sa peau d’un souffle ardent. « Tu me plais, Northrop. » Sentence. Il l’avouait, la honte ne trouvant alors pas sa place dans cette sincérité, il mettait des mots sur ce qu’il ressentait, affrontait ce qu’il n’avait osé chuchoter à Darwin. Peut-être était-elle sa meilleure confidente, celle qui savait bien — elle le connaissait comme éternel insatisfait, comme incapable d’amour adorable et mignon; n’avait-il pas avoué ne pas y croire ? Il avait fait un pas vers elle, un deuxième; s’était légèrement penché sur son épaule, tout près de son oreille. « C’est bien pour ça que nous divorçons. » Confidence confessée dans un chuchotement, il s’était redressé, il avait attrapé du bout des doigts la monture de ses lunettes, les avait doucement retirées du nez de celle qui lui avait volé un baiser, encadrant de ses deux mains le visage parfait qu’elle incarnait. Il les avait pliées, les avait posé à bout de bras sur la table ici ou là — baissant son regard vers le bois.

Cela avait quelque chose d’étrange, que de s’ouvrir complètement aux confidences, que d’avouer une peur qu’il ne se reconnaissait qu’à peine, que de dire à la personne concernée ce qu’il y avait à dire sans leurres, sans superflu. C’était comme si c’était une première fois — ça lui arrivait chaque jour. Mais jamais avec cette importance acide qui brûlait sa gorge, qui faisait battre ses tempes de cette chaleur étouffante. « Je ne suis pas encore assez fou pour offrir ma raison. » Rire innocent, rire charmant. Haussement d’épaules.  « Rationalité. » Elle savait. Et cela sonnait comme un synonyme de son prénom, comme ce qui l’incarnait un peu trop pleinement. Tu loupes ta jeunesse, Anton, lui rappelait sa soeur, dévergondée du premier âge. Et qui ne voyait pas réellement les choses importantes; il n’aurait su le dire, car surement avaient-elles de valeur que ce qu’on leur accordait. Et Rosabel Northrop, dans son esprit, s’incarnait beaucoup fort, son parfum ravageur l’envoutant toujours un peu sans qu’il ne le veuille, son regard, éternel charmeur, jouant de battements de cils incessants. Alors son regard retrouve le sien, se plisse légèrement — ses lèvres se tirent une nouvelle fois, de ce sourire curieux, amusé. Tête penchée, légèrement sur le côté. « Tu ne te souvenais vraiment pas de moi ? De rien ? À part le Firewhisky. » Et c’était comme si le jeu de la sincérité, jamais ne cessait. « Je te l’offrirai — un jour. » Et elle n'aurait le choix que de l'accepter.