(avalon) ღ enterrer les morts et réparer les vivants

Avalon, où est ton sourire?
Où est ton coeur, si non sous ta peau?
Avalon, où est ton empire?
Lâche,pourquoi as-tu donc tourné le dos?
Avalon, Avalon, ma chère
Pourquoi es-tu devenu si éphemère?
Avalon, Avalon, dis-moi
Ton âme est-elle morte ce soir-là?


Au temps d’avant.
Au temps d’avant, petite et douce Avalon riait en aidant sa soeur à vivre. Elle aimait sa famille, elle aimait sa vie, elle aimait le monde et sourire aux inconnus. Petite Avalon portait sa soeur dans son lit et poussait sa chaise sur les trottoires larges. Avalon et Persephone. Persephone et Avalon. L’heureux accident, l’incident malheureux. Parce que Persephone n’a jamais pu marcher, Avalon a couru pour deux.
Fut une fois.
Un soir d’orage où le péché s'est gravé sur son coeur. Jalousie. Préference. Le regard de leur mère, l’amour qui s’y couvrait. Elle voulait être aimée, Avalon. Elle voulait qu'on la remarque et qu'on lui sourisse. Et non. C'était Persephone.
Perséphone.
Toujours Perséphone.
Pauvre Perséphone.
Elle se mord la lèvre, baisse les yeux et sourit. Grande soeur doit être forte, grande soeur doit comprendre. Pourquoi être d'une jalousie maladive à l'égart de sa propre jumelle? Parce que maman ne me regarde pas? Elle glisse sa main dans celle de l’autre blonde et la tient, comme elles se sont tenues dans le ventre de leur mère.
Aime moi, maman.
S’il te plais.
Onze ans. Avalon amoureuse, Perséphone appréciée. Aimée. Elle bouillonne, l’enfant. Elle se vide, abandonne. Elle se rend à l’évidence; elle est mieux, la princesse immobile. Lui la regarde avec tellement de passion. Et Avalon ne voit pas les regards désespérés de sa jumelle.
Quand est-ce qu’Avalon a perdu l’amour pour sa cadette?
Quand est-ce qu’elle a arrêté de sourire?
Quand est-ce que son âme a commencé à se fissurer?
« Ava, puisqu’on peut pas courir ensemble, on pourra voler à deux? »
Elle n’avait pas répondu, prétendu dormir.
Avalon ne dormait plus.
Les yeux grands ouverts, elle observait ses couleurs se ternir. Une à une, jusqu’au gris, jusqu’à l’infini.
Douze ans.
Et le camion s’avance. Sans s’arrêter, il roule, fou, aveugle, furieux. La mélodie stridente du bitume frotté comme une symphonie d’horreur; et Persesphone. Seule. Au milieu du chemin, sur la route du démon.
Avalon court.
Avalon vole.
Avalon crit.
Avalon prit.
Les muscles en feu, la tête vide et le coeur serré. Un sourire qui s’esquisse en poussant Persephone hors de porté. Parce qu’elle n’a jamais pu haïr sa princesse au sol. Celle qui avait besoin d’elle. Celle qui dépendait d’Avalon. Aime-moi de tout ton âme parce que je serais la seule à la porter à bout de bras. Avalon sourit, quand elle s’échoue sur le part-brise.
Elle vole, l’enfant brisée, s’écrase sur le béton avec la grâce d'une poupée de chiffon.
Noir. Vide.
Ténèbres.
Avalon ouvre les yeux et inspire violemment. Ca fait mal. Ca fait mal. Ca brûle le corps, arrache les muscles et torture les os. Ca fait peur, ça terrifie; peut-être moins que les yeux rouges et les larmes sur les joues de Perséphone. Peut-être moins que le premier jour en fauteuil roulant. Peut-être moins que le regard des autres et leur pitié profonde.
Avalon comprend. Comment sa soeur a vécu les douze années de sa vie. Avalon comprend.
Avalon regrette.
Tellement.
Car quand Avalon tend la main, Persephone la prend.
Elle avait oublié ce que ça faisait, d'être aimée.
Et quand elle recommence à marcher, la culpabilité se loge entre ses côtes, sous le regard fier de sa soeur. Elle qui ne pourra jamais marcher.
Elle désire, Avalon.
Rattraper le temps perdu, rattraper son amour déchu.

Et la mort lui arrache sa raison, l’étrangle avec ses regrets.
Elle pleure, Avalon, sur le corps de sa soeur. Si elle n’avait pas tourné la tête, si elle n’avait pas détourné son attention, peut-être que la princesse n’aurait pas chuté, peut-être que son crâne serait resté intacte, peut-être que son sang n’aurait pas coloré la moquette.
C'était un accident.
Triste accident.
Arrache sa vie et prend mon coeur.
Elle aimerait retourner en arrière, attraper Persphone avant qu'elle ne tombe, l'empêcher de s'en aller, haut, vers le ciel.
Elle aimerait l'attraper et lui dire, rien qu'une fois en quatre ans.
Je t'aime, Persephone.

Silencieuse Avalon, sourde à la fausse compassion des invités.
Elle n’est rien, l’enfant, elle est seule, la moitié.

« Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur. »

Elle pleure, Avalon, fleurs en main et coeur meurtri.

Quatorze ans.
Avalon est bipolaire. Avalon est triste, Avalon résiste. Elle s'engouffre dans l'obscurité où elle se complaît, aimerait dormir et ne jamais se réveiller.
Avalon tangue. Ses jambes ne la portent pas quand la mémoire la fait saigner. Elle quitte Sainte Mangouste, elle et son sourire triste, dans un fauteuil qui n'est pas à elle; dans deux jours, elle en sortira. Dans trois, y retournera.
Et encore.
Et encore.
Tant qu'elle ne reprendra pas sa vie en main.
Quinze ans.
Elle s’avance, Avalon, dans les couloirs de l’école. Larges et impressionnants, imposant; elle se sent petite, la blonde. Les miroirs qui la dégoûtent, les reflets de son visage terne; elle ne sourit plus, Avalon. C’était Persephone qui souriait. Pas elle.
Elle s’envole, Avalon, vers les nuages où elle rêvait de courir.
Entre ses doigts, le pelage du furet.
Sous ses yeux, ses cours de SSAF.
Autour d’elle, la bibliothèques. Où le silence la berce, où elle s’enferme pour se complaire dans sa peine.
Dix-huit ans.
Elle résiste, Avalon. Elle se bat, elle se débat.
Elle est fatiguée de subir, fatiguée de couler.
Avalon veut changer.
Petite fille deviendra grande.
Petite Avalon surpassera la mort.
Inspire.
Expire.
Avance.
Hurle.
Et réveille-toi.

« On volera, toi et moi, au ciel et au dela. »