Sorry I’m late, I was saving the world — Ant-Man

“Parce qu’il est tombé tout seul, peut-être ?!” Il a les fesses posées sur la chaise Anton; tout près de la table, les bras croisé, il fixe le vide la moue vexée alors que sa mère passe le balai; lui fait la morale. Ses jambes se baladent dans le vide; il a 10 ans et il est puni de gameboy SP pour un crime qu’il n’a pas commis. Il hausse les épaules et remonte son regard vers sa mère. “Peut-être — Je suis pas sûr”; elle lève les yeux au ciel et lui ordonne d’aller dans sa chambre. dans un soupire exaspéré. Il lui avait pourtant bien dit, que le verre avait explosé — il ne savait juste pas comment. Il l’avait attrapé, posé, était allé chercher une bouteille d’eau — une de celles qui piquent, qu’il aime bien; les jours d’été, pour ne pas boire de sodas trop sucrés — et lorsqu’il s’était retourné brusquement — une nuque soudain un peu douloureuse, le verre avait juste explosé. Ok; il acceptait l’éventualité qu’il pense l’avoir posé alors que non — mais dans ce cas, il serait tombé, et cela ne semblait pas plus possible que sa théorie d’explosion. Anton se sentait un peu trahi — car sa propre mère ne le croyait pas, lui qui disait qu’il n’avait rien fait. Parce que son petit frère n’avait fait que rire; comme s’il mentait. Parce que son beau-père avait pris le partie de l’artiste, forcément. Foutus hypocrites. Anton avait allumé la télévision dans sa chambre et mangeait des bonbons — un programme sur les voitures qu’il regarde sans voir. En vérité il cherchait à comprendre ce qu’il s’était passé; à mettre le doigt sur ce qui n’allait pas. Il était peut-être fou; il perdait surement la raison. Peu importe, de toute façon, ce week-end, il irait chez son père et cette histoire de verre cassé serait oubliée — c’était un peu pour ça, qu’ils étaient tous sur les nerfs. Un inconnu à la place du père, et leur vie avait été chamboulée; aussi commençaient-ils à peine à s’y accoutumer. Horaires, conversations — habitudes, hobbies. Il leur apprenait à jouer au basket, Maxton et ses yeux bleus — son sourire blanchi; le parfait petit américain avec son labrador adoré. Et puis il y avait sa mère; un peu stéréotypée, avec ses cheveux châtains courts et sa carrure longiligne; grande et fine, des lunettes sur le nez et un caractère d’acier. Artiste contemporaine; se présente-t-elle. Mais de toute façon, tout le monde le sait — si l’on s’intéresse un peu à l’art. Et il n’a même pas bu son verre d’eau finalement; il en a envie, de rafraichissement — il sait que maman va bientôt retourner en Amérique, encore, pour ses projets. Avec Maxton et son labrador adoré. Et puis les deux frères Lawliet iraient chez Mamie; parce que papa travaillait la journée — il ne pouvait pas prendre soin d’un garçon de 10 ans — d’un autre de 7 ans. Seule la chanceuse Keira; 4 ans, suivrait ses parents à l’autre bout du monde. Foutus américains. Anton a soif, sa bouche est pâteuse, ses lèvres sèches — il se lève et sort de sa chambre; rejoint la cuisine où il retrouve sa mère qui lit un magazine. Il se met sur la pointe des pieds, tend son bras — il sent le regard de sa mère posé sur lui, car c’est quelque chose que l’on sait, que l’on ressent — que l’on voit sans même regarder. Il attrape le verre, le faisant doucement glisser jusqu’au rebord jusqu’à ce qu’il soit capable de l’attraper entièrement — le dépose sur le meuble. Va chercher l’eau pétillante, se retourne — mais le verre est toujours là, il n’a pas explosé. Peut-être qu’il était réellement fou.

**

« Alors, alors Anton il est un sorcier ? » demande la petite fille les yeux remplis d’étoiles. « Oui, et je vais te transformer en grenouille si tu ne finis pas ton assiette ; bouh ! » Keira crie dans un amusement certain et attrape sa fourchette ; l’attention du garçon se dirige vers sa mère, pensive. « Mais qui pourrait faire un canular de la sorte ? Tu as des problèmes à l’école ? Tu peux nous en parler tu sais. » Elle demande ; la peur se lit dans ses yeux, la peur que son fils soit la risée de la classe ; peut –être qu’on le martyrise et lui mène la vie dure – se le pardonnerait-elle alors ? « Non, bien sûr que non. » Il répond, Anton. Il la rassure de mots simples et sincères. « C’est quoi un canular ? » « Mange, tu nous saoules. » « Lucas ! Un peu de respect pour ta sœur ! » Il lève les yeux au ciel ; comme si elle méritait un quelconque respect. « C’est toi qui nous saoule ». La petite a les sourcils froncés et la voix basse, timide, presque chuchotée, mais elle n’échappe pourtant à personne. Anton ne peut s’empêcher de pouffer alors qu’elle se fait réprimander par son père — quel langage pour une enfant de huit ans. Son père, c’est Maxton qui est toujours là ; assis à leur table, partageant leur vie. Au final, Anton l’appréciait, le beau-père au sourire ravageur. Il avait un peu changé ; disait que le style français lui convenait bien plus, alors il s’était laissé pousser la moustache — une source de moquerie gentille pour sa mère et lui. « C’est bizarre. C’t’écrit à la main par un adulte, t’sais. J’suppose qu’c’est un fou. On devrait le reporter à la police. » L’accent américain. Il ne l’entend plus, comme si c’était devenu une part de lui-même, comme si Maxton était devenu une habitude. Peut-être l’était-il au final, tout finissait par se greffer à nos vies ; amis, nourriture, langage. L’ainé hausse les épaules ; il s’en fiche, maintenant. Il avait voulu y croire, mais à 14 ans ; on ne croit plus vraiment à ses bêtises de sorciers et de château. Il s’était dit que, peut-être, cela aurait pu expliquer tous ces drôles d’évènements. ll n’était pas plus inquiet que ça, non plus; sa mère et son beau-père regardaient beaucoup trop la télé et ces séries à se frapper la tête contre un mur — paranos. ”Maman ? J’ai plus faim. — et voilà, la voix s’élève et ordonne de manger; Anton attrape son assiette vide, se lève et va poser le tout dans la cuisine. ”M’man, j’vais chez papa ce week-end.” Il y a un silence; il sait ce qu’il se passe dans la salle à manger; il n’a pas besoin d’y être. Elle et Maxton l’américain se regardent tristement — comme si c’était une tare; un problème. Anton attrape une pomme et retourne s’asseoir. “Très bien mais; n’oublie pas que les trois prochaines semaines vous êtes chez mamie.” “Cool ! J’vais avec lui !” s’écrit Lucas la bouche pleine.

**

« Tu es un sorcier ?!  » Anton, il rigole — son père semblait convaincu par la lettre qu’il venait de lire. Il se sent concerné et pourtant; si loin de tout, au bord de ce lac, devant ce coucher de soleil avec son père. Ils étaient comme seuls au monde; car après tout ce souvenir ne resterait que pour eux — n’étaient-ils alors pas seuls, réellement ? L’univers devant leur yeux, le calme d’un samedi soir dans l’atmosphère. « Anton, tu es un sorcier !  » et cette fois, ça l’intrigue — car son père sourit, son intonation est heureuse, joyeuse; presque soulagée. Et il sent les bras forts qui l’avaient protégé durant ses premières années l’enserrer, le rapprocher. Depuis combien de temps ne s’étaient-ils pas sentis si prêts ? « Papa, qu’est-ce que tu fais ? » C’est que la situation est étrange; c’est qu’il n’est pas à son aise, Anton. « Au nom d’un Salazar, j’ai tellement de choses à te montrer ! On pourrait aller au ministère d’abord — et puis; oh oui, tu adorerais le chemin de traverse. Je te montrerai aussi le magicobus, c’est tellement amusant et —  » Il l’entend, pourtant ne comprend pas; comme si ses paroles s’étouffaient, se perdaient dans l’ozone. Qu’avait-il dit ? Tout semblait lui échapper; tout semblait s’écrouler. Il aurait presque pu entendre un orage dans ce calme oppressant. Il lui faut plus d’une minute pour réaliser — que dit son père, il était un sorcier ? « Pourquoi tu ne me l’as pas dit avant ?  » C’est la seule chose qu’il ne comprend pas, pas vraiment; il comprend pourquoi il n’était jamais allé au bureau de papa, pourquoi il n’avait jamais pu vivre chez papa. Mais quel était le but du secret ? Était-ce une règle de leur monde ? C’était étrange, d’y croire si facilement — de vouloir y croire tellement. D’avaler chaque parole comme si elle était la dernière qu’il n’entendrait jamais; de découvrir un univers qu’il n’avait même pas soupçonné. « Oh tu sais — c’était ta mère qui ne voulait pas y croire. Et puis elle a commencé à me détester parce que nous ne faisions pas partie du même monde — quelque chose comme ça. J’ai préféré modifier un tout petit peu sa mémoire; et la rendre heureuse en la quittant. » Anton ne dit rien. Il fixe son père qui s’est décollé un peu, pour lui expliquer — il sent toujours la main chaleureuse sur son épaule, celle d’un père présent pour son fils. Il fronce les sourcils; si c’était vrai, s’il y avait vraiment ce monde dont il parlait alors Anton partait avec un sérieux handicap. Un très sérieux handicap — car il ne savait strictement rien sur la sorcellerie. « Tu as des bouquins ? ». Il avait à se rattraper — se mettre au niveau, prouver que ce n’était pas grave. Il pouvait y arriver.

**

« Merde putain, cours ! » Il n’attend pas qu’on le lui dise deux fois avant de se précipiter là où il peut — de fuir le plus loin possible. Ses jambes se pressent à toute allure alors qu’il tourne à un angle de couloir. Merde. Ses options de s’en sortir étaient minces — il n’avait que l’option de se transformer en fourmi, ce minable insecte — ce n’était pas même une option, bien trop de gens étaient autour et il refusait qu’on le voit ainsi. Si petit, si insignifiant; et qui dit qu’on ne comprendrait pas qu’il est une fourmi ? Il était foutu. Son souffle s’épuisait, ses poumons criaient; mais il continuait. « Monsieur Lawliet ! Arrêtez vous ! » Il rigole intérieurement; comme s’il allait s’arrêter. Il espère qu’ils n’ont pas eu son ami; en fait, il sait qu’ils ne l’ont pas eu au bruit des sorts qui se déchainent au même étage — vraiment, ils s’affrontent ? Il va se faire renvoyer; ce n’est pas bon. Pas bon du tout. Il sent la sueur dans son dos, un goutte qui lui chatouille les côtes; mais il court encore et toujours. Et puis il tribuche, la tête en avant — ses jambes sont liées par une code magique; la proie était capturée.  

**

« Anton Lawliet, meilleur élève de sa classe en 2014 — élève respectable — exemplaire. Et bien monsieur Lawliet, on dirait que vous cachez bien votre jeu. » Anton est derrière le bureau, il a ses fesses sur la chaise, les bras croisés. Comme autre fois.  Seul son regard a changé, il n’est plus le petit garçon boudeur qu’il eut été non; son regard dans le vide cherchait des solutions, des solutions qui s’amoindrissaient — il allait se faire virer. Il ne répond pas, le silence tombe dans le bureau; il peut entendre les ongles d’un des professeurs s’agacer sur une commode de bois. « Le garçon avec vous; était-il votre ami ? »  C’était ma victime. J’allais le provoquer en duel — je sais pas qui c’est. Le professeur en face de lui fronce ses sourcils blancs; se demande si Anton ment — car après tout, le saurait-il ? Saurait-il que cet idiot était son meilleur ami; qu’il était bien l’un des membres des duellistes ? « Vous savez que vous risquez le renvoi définitif. Nous voulons des noms. » Le ventre se noue, le coeur s’accélère et sa main se resserre sur son propre bras. Son regard s’est plongé dans celui du professeur — il s’y est presque perdu, incapable de parler, de donner une réponse cohérente. Il ne veut pas — ne peut pas — balancer. Il devait y avoir une autre solution. Il devait y — « Très bien, c’est votre choix. » Il ne faut pas une seconde de plus pour qu’Anton se redresse et pose ses mains sur le bureau pour y prendre appui — il est penché vers son supérieur. « Je ne connais pas le nom, personne ne connait le chef ! On — on ne sait pas qui il est. On reçoit ses ordres et on obéit — je. Professeur — demandez-moi ce que vous voulez mais s’il vous plait, pas ça. » Il reprend appui sur sa chaise; le professeur a croisé ses bras et s’est laissé tomber sur son dossier — ce gamin est intriguant. « Vous savez Anton, je vous aime bien. Je suis déçu mais malgré tout — je vous aime bien. » Et tout le monde approuve, autour, ils hochent la tête silencieusement, échangent des sourires sincères. Anton ne dit rien; il sait — il sait. « Puisque vous ne nous donnerez pas de noms — dans tous les cas; je vous propose ceci. Empêchez quiconque de rejoindre ce “groupe” comme ils l’appellent; supervisez ces duels. Évitez que des élèves soient blessés. Vous êtes conscient du danger des duels illégaux, n’est-ce pas ? » Anton hoche la tête. Il est sauvé. « Vous aurez deux semaines d’exclusion — et des corvées au chateau. Vous devriez vous en remettre. »