Dans la salle de cours pratique de psychomagie, une grande cage tremble sous des feulements. Il flotte dans l’air une odeur de copeaux frais, de fourrure boisée et de viande sanguine.

Derrière les barreaux de fer, un fléreur sauvage observe les sorciers de ses yeux ambre. La petite bête a le poil noir, les oreilles longues et la queue voluptueuse comme tous ses congénères. A ses pieds, une petite souris grise, morte et éventrée, brille de tout son sang sous la lumière des fées. Les murs rouges semblent plus rouges encore.

- Monsieur Czerny et Mademoiselle Blacksmith, voici un exercice pratique assez basique : apprendre à travailler en équipe avec un inconnu tout en gardant des sentiments positifs.

Je commence à les connaître, ces deux-là. Le premier un peu plus que la seconde… J’ai pour le premier l’affection des professeurs envers leurs bons élèves et pour la seconde, une certaine curiosité d’académicien pour les êtres à part. Je n’en montre rien, je n’ai des sentiments et des émotions que leurs impressions et non leurs expressions.

- Vous allez devoir apprivoiser ce fléreur sauvage en vous concertant.

Du doigt léger, je désigne la grande cage.

- Pour rappel, le fléreur est un animal capable de repérer les personnes au comportement suspect ou peu fréquentables, c’est à dire qui ont des pensées négatives ce qui le rend d’autant plus agressif. A vous et bonne chance.

A mon étonnement, les muscles de l’étudiante se détendirent rapidement. L’animal réussissait-il là où les hommes échouaient spontanément ?

L’étudiant par contre… se rétractait à vue d’œil.

Devant leurs réactions opposées, j’eus un début de sourire mais quand le regard de la jeune fille croisa le mien je fis un signe de tête lent qui voulait dire « non ».

- Je vais chercher du chocolat chaud et du désinfectant. Je vous soignerai si vous êtes griffés. En attendant, continuez.

Je revins quelques minutes plus tard avec un plateau d’argent entre les mains. Une chocolatière de fiance blanche et une bonbonnière remplies de gâteaux secs aux fruits. Je les déposai dans un coin de la salle.

Près de l’adolescent, je déposai une cage avec des souris vivantes et un bol rempli de petits morceaux de viande crue.

Et je me rassis en les regardant.

Il oscille la tête, le professeur, et ses lèvres à elles dessinent un arc boudeur. Non ? Non, elle ne peut pas libérer l’animal ? Un soupir déçu lui échappe. Pourtant, le serdaigle avait approuvé son idée…

Le professeur s’absente et, après un regard perplexe destiné au garçon si visiblement mécontent -mais qui se réjouirait d’une colle ? - elle plonge son regard dans les amandes colériques qui la fixent, puis se posent sur son condisciple. Oh, il feule, le fléreur, comme s’ils allaient le manger plutôt que l’amadouer. Il siffle et crache tant et si bien qu’elle n’ose approcher, et ce n’est pas ce Lynch qui semble vouloir l’aider.

Il doit être gay. Anti-femme. Anti-blonde. Anti-hybride. Quelque chose dans ces eaux-là, dans ces bas-fonds-là, qui la crispent et lui donnent, à elle aussi, des envies de feulement et de griffures. Quelque chose, dans ces abîmes-là, qui lui font perdre pied et tête, et éveille de lointaines douleurs, de sinistres plaies.

N’aime pas plaire.
N’aime pas déplaire.

Electrisé, l’animal, derrière ses barreaux, se hérisse en crache, et elle réalise, avec un demi-sourire, avec un peu de tendresse triste : c’est elle, avec sa colère, avec ses abcès, qui l’excite.

Les yeux clos, elle inspire, expire, inspire, expire, inspi… Puis elle se redresse et approche du brun. Elle se colle au visage un masque de mer d’huile, de lac sans brise ni courant. Le ciel, les berges s’y reflètent. Rien d’autre. Ce n’est qu’un masque, une seconde peau, inexpressive. Pour mieux cacher l’animal en elle qui siffle, crache et feule en songeant à ses préjugés.

Car, elle l’a décidé, il doit en avoir, pour ainsi se rembarrer, se calfeutrer, derrière son air renfrogné, ses bras croisés. Cette hostilité qui tend ses muscles, sous l’uniforme, et se réverbère dans son squelette d’hybride, sa chair de créature magique, son sang à elle.

« Aurais-tu une idée ? Pour… l’apaiser ? Peut-être qu'il te supportera mieux que moi... Là, il voudrait m'énucléer, je crois. »

Elle ne l'a pas regardé. Pas franchement. de biais, un peu. Elle garde ses distances, elle était plus proche encore de l’animal indompté qu’elle n’ose s’approcher de lui. Et l’interruption – retour du professeur, douceurs et victuailles ensanglantées – la soulage. L’odeur des sucreries,mêlée à celle, plus âcre, suave et cuivre des chairs…

Faisant mine d’être absorbée par le bal des souris vivantes, curieuses, frétillantes, elle approche, décrivant une courbe, pour une approche en biais, comme dissimulée.

Elle serre les dents. Les poings et la mâchoire. Les lèvres. Sur les mots qu’elle voudrait lui jeter à la figure. La semi-vélane essaie d’être polie et l’autre, là, la grande bringue… lui lance un sarcasme à la figure, avant de fuir son approche parfaitement calculée.

« J'sais pas, pense à un truc agréable ? »

Elle n’aurait pas pu y penser seule. Il lui tourne le dos et elle mime le geste de l’étrangler et de le secouer, avant de lui tourner, elle aussi le dos et d’essayer de se calmer. Et, à cet instant, elle croise le regard du professeur, rougit subitement et file, court presque, vers les douceurs qu’il avait apportées pour la bête sauvage.

… Quelle colle..mais quelle colle…

Le fléreur, dans son coin, crachotait avec colère… Ils n’étaient pas prêts à l’apprivoiser, visiblement. Pas elle, avec ses envies de meurtre, et lui, avec ses moqueries et ses préjugés.


« Donne-lui à manger, peut-être »

Elle avait déjà la main plongée dans la viande, juteuse, froide, molle sous ses doigts. L’entendant, elle referme les doigts sur un peu de cette masse sanglante, comme elle serre les dents su son envie de lui dire de se bouger le cul tout seul.

Et, glissant à travers la pièce, elle approche de la cage, de l’animal, gardant entre Lynch et elle un espace respectable. Le regard furieux oscillait entre les deux sorciers, l’ivoire des crocs brillait dans la lumière rouge, et, visiblement, l’odeur de son offrande ne suffisait pas à calmer la bête. S’obligeant à sourire, elle s’agenouille.

« Allez, mon beau… Calme-toi...regarde ce que je t’apporte... Tu es magnifique, tu sais ? Avec tes yeux de pierre précieuse et ton pelage… »

Sa voix modulée chantonnait, presque, caressait, susurrant des compliments. Prudemment, elle se penche un peu, tendant une main et un lambeau de viande pour l’agiter entre deux barreaux, au dessus de l’animal. Les orbes vertes fixaient intensément la chair. Elle progressait…

« MRAOUUUUUUW »

« PUTAIIIIIIN ! »

Avec un hurlement, la sorcière se redressa, tenant sa main mordue, la secouant en trépignant alors que le sang commençait à perler.

« PUTAIN DE CHAT DE MES DEUX ! T’ES MALADE… COMPLETEMENT BARGE. J’ALLAIS TE DONNER A BOUFFER, CONNARD !!!»

L’animal, entre ses barreaux, feulait et montrait férocement les crocs, suivant le moindre de ses mouvements avec haine, ignorant royalement la viande tombée devant son museau. Il semblait, aux yeux de la serpentard, hautement satisfait de son fait d’arme.

« Putain… Il me nargue en plus... Sale bête… »

La douleur, aiguë, diminuait rapidement. Ne restaient à Berthe que le sang et la colère… Bien assez pour qu’elle fusille du regard le professeur, l’animal et son partenaire, en se suçant l’index, s’éloignant de la cage et de la furie enragée qu’elle contenait.

« Et essaie, toi, au lieu de rester planté là, avec tes conseils débiles. A me regarder comme si tu n’avais jamais entendu personne gueuler. »

D’un geste du menton, elle lui indiqua les morceaux de viande qu’elle avait abandonnés devant la cage. Elle resta un moment à l’écart, à se sucer le doigt en les regardant avec rancoeur, avant de saisir le bol de charpie et d’approcher.

S’il ne lui avait pas donné d’ordre con, elle ne se serait pas fait attaquer.
S’il ne l’avait pas énervée avec ses préjugés, le fléreur serait calme.
S’il était moins débile, l’animal ronronnerait déjà sur ses genoux.

« Ca, c’est pour te remercier de ta précieuse aide ! »

D’un geste, elle retourne le récipient au dessus des cheveux du jeune homme, avant de le jeter dans un coin, l’écoutant se briser au milieu des feulements.

Ses yeux de félin affolés exorbités. Ses crocs en griffes. Et son cri à lui.

Et son cri à elle.

La fille toute en crispations. Le sang de son doigt sucé par sa petite bouche rose. Partout sur elle, la colère. « Putain » qu’elle lâche à la volée. Toute sa rage et sa vulgarité libérées. J’ai envie de sourire. Je cille. Je me mords la lèvre pour ne pas rire.

La fille prend le bol, le renverse sur la tête du garçon. La chair morte se déverse. C’est un peu glauque. Un peu ridicule. L’impertinence féminine m’égaie. Dans ma tête, je me souviens de son nom… Blacksmith. J’aime les garces. Le rouge qui leur monte au cœur comme à l’égo.

Je me lève. Prends des serviettes près des gâteaux.

Ah le garçon réplique… Mots en fers croisés. Dagues de glace pour lui. Et sur elle, quel effet ? Chaleur aux joues ou chair de poule glacée ? Je regarde le garçon. Prêt pour batailler, on dirait. Quel genre ? Coq ou dragon ?

Je tends les serviettes au garçon. Qu’il se revête d’un peu de propreté.

Les relents légers de sang froid me gênent à peine. Comme pour dire.

- S’il-vous-plait.

A la fille je tends la main gauche. Celle qui sert. De la main droite, je la soigne. Celle qui agit.

- Donnez-moi votre main je vous prie. Episkey.

Je me rassieds. Dans le vert, dans mon velours de poussière. Mon rôle se cantonne au fantôme qui veille au non-massacre.

Les choses sérieuses, maintenant.

- Je vous en prie, continuez.

Elle a tendu la main par réflexe, parce que la subite proximité de l’enseignant lui a rappelé le présent. Colle. Professeur. Elèves. Mais tout son corps vibre de tension, de mots contenus, et elle siffle, malgré elle, elle gronde tout bas. Le regard noir, braqué sur l’objet de sa colère, lèvres et narines frémissantes de colère, elle pourrait bondir, ongles et dents dehors, et l’étriper.

Pour quelques paroles malheureuses.

Elle bouillonne et piétine, piaffe d’impatience et d’ire. Il a osé. L’a giflée de mots coupants. Fouettée d’idées aiguisées. Blessée. Piquée au vif. Transformé son sang en lave ardente.

En toile de fond, les sifflements furieux de l’animal encagé, qu’elle seconde inconsciemment.

Elle n’accorde au professeur qu’une attention distraite, périphérique. Il la soigne, s‘éloigne, leur lance l’autorisation de continuer. Continuer quoi ? L’animal à apprivoiser, elle l’a oublié, effacé de ses pensées. Si elle fulmine, ce n’est plus de cette colle imposée,non, c’est de lui. De Sa présence. De Son insolence.

De la blessure, qui suppure, en elle. La vieille plaie mal refermée. Les nouvelles écorchures. Elle le fixe comme on contemple un assassin de masse, un tueur de bébé phoque ou un lâche. Tout cela à la fois. Avec des réserves de haine qu’elle ne se connaissait pas. Avec un calme imposé, avec son jeu de mots.

Elle préfère les poings. Elle préfère hurler, frapper, griffer. L’immobilité dédaigneuse et les paroles fourbes ? elle a la maladresse des enfants qui apprennent à jouer.

« Ah non, désolée, t’es pas du style égratignure, plutôt raclure, non ? Je suis un joli tableau, t’es une belle enflure… à choisir… »

Les mots ont du mal à passer la barrière de ses dents serrées, ils forment un sifflement distinct, mais continu, plein de sons pincés, plein d’étranglements et de vagues.

Un tableau… Aussi utile qu’un tableau... qu’on suspend, qu’on admire, qu’on oublie… Qu’on achète ou qu’on vend. Elle ? Un tableau ?

Oh… elle n’est pas si douée avec les mots, les insultes et les blessures. Elle suinte de douleur et de colère entre chaque syllabe, entre chaque mot. Elle s’en étrangle. Ses joues sont brûlantes, ses narines sont blêmes, ses jointures engourdies. Elle serre trop, bien trop les poings, pour les empêcher de s’envoler.

Elle approche.Portée par la tempête. Emportant l’orage. Le fixe, en trépignant de courroux mal contenu, soudant de chaque geste réprimé. Sa main a trouvé sa baguette, s’est serrée sur le bois travaillé, presque à le rompre.

Elle a la colère, les humeurs théâtrales, bruyantes. Lui semble impassible. Droit, faussement détendu,le visage légèrement détourné, sourire sournois aux lèvres, la chair à pâté lui coulant dans le cou.

Elle pourrait le déchiqueter.
Voudrait le déchiqueter.

C’est vif. Ca ne lui prend qu’une fraction de seconde. Elle franchit les quelques mètres qui les séparent, en courant. Plaque ses deux mains, sa baguette sur son torse, pousse. Le fait reculer. Recommence. Encore. Ponctue ses gestes de mots. Ses mots de poussées.

« Et tu . Crois. Quoi ? Tu vaux. Mieux. Que moi ? Connard ! Raciste ! Chieur ! Tu crois. Être le premier ? »

Elle est planté en quelques centimètres de lui. Lui feule au visage sa haine. Ne pousse plus. Lui cracher sa colère à la gueule.

« Regarde-moi ! Je te parle ! T’es pas capable, hein ? T’as peur de regarder un putain de tableau inutile ? »