Journal Intime ▬ Cole K. Hautomn

Cole K. Hautomn

Le vide. L’abstrait. Le manque. Une drogue. Une espèce de concert sans voix et sans sueur. Une envie inconnue depuis toujours. Le cri et l’hurlement. La douleur mentale. Des doigts qui creusent. Encore et encore à travers l’épiderme vermeille. Rien. C’est chaud. Ça semble chaud. Rien. Toujours rien. Continue. Gratte. Gratte comme le rat sous l’exfoliation thermique de l’embastillé. Tu es le mulot valétudinaire. Tu es ce rat malade. Utile mais dérangeant. Réussir à avoir la gaule. Jouir. Ne rien ressentir. Horlogerie cassé. Robot olympien à l’incompréhension de cette non sensation. Une envie de connaitre. Une envie de comprendre. Hydre invisible et invincible. Se faire éclater la tronche et en rire comme un taré sous cocaïne. Vomir son sang dans la bouche de l’ennemi, la mâchoire fracturée. Une douleur ? Non. Une envie de vivre ? Non.
Extrait de tes pas vivent, l’extrait de tes marches vides.
Erige l’horreur en noyau de l’atome.