L'éphémérité est, à la paix, un caractère intrinsèque— & Aileas, Kieran, Arcturius, libre

Journée pluvieuse. Temps maussade. Temps affable.

Le livre est plié en deux dans ma main. L’air est trop chaud, fait des respirations partagées. Étouffant, j’ouvre la fenêtre, mon coude posé sur son rebord. J’observe le brouillard. Ce paysage m’a toujours rendu morose. M’a un peu fait rêver, un jour. J’étais au bord du lac, le coucher de soleil était rouge, ou orangé. Et elle était là, de long cheveux blonds cascadant sur ses épaules. Elle souriait. J’ai rêvé un jour, de cette magnifique imperfection. Elle n’avait rien de trop joli ou de trop parfait, je ne me serai pas retourné vers elle, je ne l’aurais même pas regardée. Oui, j’avais rêvé un jour, que j’aimais. Mais dans le nébuleux de la pluie, le froid de l’automne, il n’y a rien à voir. Que du noir à broyer, que de l’abstrait à penser. Langue qui claque contre mon palet. Tourné de trois quarts, je me retourne vers la vie, le salon commun. Et c’est tous les ans la même rengaine. Ils se regroupent et discutent, ils se regroupent et s’amusent. Jouent aux échecs, s’indignent, s’enlacent, se surprennent. Tous les ans c’est la même rengaine.
Et que le temps semble long.

Il y a ce bruit apaisant, celui de la tristesse monotone des jours de pluie. Cela rend des personnes moroses; d’autres se tordent de rires et de folie. S’oublient. Il y a du monde, le parc n’est pas si accueillant, les jours gris. Les rires sont revenus. La bonne humeur, aussi. Ne leur avais-je pas dit ? La mort s’est déjà faite oubliée. Le pathétique s’est envolé. Effacé. Gommé. Les plus jeunes parlent de Quidditch. Les plus vieux de futur. Ironique. Et s’ils entendaient Arya, sauraient-ils à peine de qui je parlais ? Le poids paresseusement sur mon coude, une jambe croise l’autre, mon pieds est posé sur le mur. Ma lecture reprend. Je n’y cherche pas de réponse, que des questions. Chercher exige une patience, une attente. L’attente du temps, la patience de le voir s’écouler sans sourciller. Et qu’il est long. Qu’il est fade. Qu’il est gris; comme une météo instable. Un livre laisse l’illusion qu’il s’accélère. La conversation, également. Mon regard se relève vers la salle agitée.

Certains entrent, d’autres sortent, claquent la porte derrière eux. Comme si elle leur appartenait. Illusions, rien ici n’était à eux, pas même leurs oreillers. Ne s’en rendent-ils pas compte ? Mon pouce se pose sur ma lèvre, j’observe. Mon esprit fait le vide, j’ai terriblement envie d’une cigarette. Le sourire s’éprend de mes lèvres. L’ironie d’un médecin fumeur avait quelque chose qui me plaisait; j’enlaçais la mort comme une vieille amie, elle que je verrai tant de fois s’abattre sous mes yeux. Ne fallait-il pas une tâche noire à mon portrait trop droit, peint d’une finition exemplaire. Pull sur chemise dont le col sortait, lisse et parfait. Pantalon droit d’uniforme sans un pli mal formé. Chaussure cirée, toujours, je les observais l’air rêveur, l’air désespéré. Le nombre d’élèves ne me dérange pas, je l’apprécie à sa juste mesure. Celle de la vie. De l’inconscience. La leur. Pitoyable mais heureuse. Qu’ils s’enferment dans leurs rêves. Ils ne pourront qu’en être déçus un jour venu. Mon ongle claque contre ma dent, une grimace imperceptible, rapidement effacée par le placide, s’empare de mes lèvres. Les Nails sont ici.

J’ai eu le temps d’entendre, d’apprendre les responsables de la tâche sur ma chemise. Le frère avait suivi la soeur. Peut-être était-ce cela, la fibre fraternelle. Je me le demande encore, parfois, pensant à Corvus. Cela s’agite derrière moi; je pose mon deuxième coude sur le rebord de la fenêtre, me tourne entièrement vers la salle, observe le canapé à un mètre de moi en détail. La brésilienne est ici, toujours aussi discrète. Son anglais, toujours aussi mauvais. Au moins fait-elle l’effort de l’apprendre. Ma langue pousse ma joue alors que j’expertise l’équipe de bras cassés. Aucun ne me plait. Aileas Nails est disgracieuse, son regard n’a rien d’intéressant et ses paroles ne se montrent jamais très jolies, je la qualifierais de médiocre. Kieran Nails lui, c’est physique. Né pour emmerder, trop idiot pour se rendre compte que sa vie ne tient à rien, qu'il n'a que la médiocrité pour parente. Quant à la troisième, certainement est-elle la plus à même de se montrer intelligente. Si seulement sa langue tournait sept fois dans sa bouche avant de parler.

Je sens ma bouche s’étirer doucement. Eugène et Alfred s’amusaient, et le faisaient bien. Je m’amuse de leur répartie enfantine, et ne retenant pas un rire moqueur, ostentatoire, je me retourne de nouveau vers le paysage derrière la fenêtre ouverte. Malicieux, narquois. Je garde le sourire grand, caché de leurs regards, l’oreille à l’affût de la conversation. Six ans dans le château, six ans à les observer. Les tableaux n'avaient plus de secrets, leurs noms me parlaient, leurs conversations parfois, étaient intéressantes. Il aurait été si aisé, de leur dire de se taire; mais l'envie d'en rire un peu plus était assez présente pour que je ne bouge pas de mon rebord de fenêtre, que je me contente de rire. De la voir se ridiculiser. Ce n'est pas bien méchant, c'est bon enfant. Je n'ai pas envie de partager une parole avec les Nails. Pas envie d'avoir une nouvelle migraine. De remarquer encore, qu'ils ne valent rien. Que leur éducation est bidon. Moins que rien. Je ne douterais pas de quelques tâches de chocolat sur le bord de leurs lèvres, de chaussettes réutilisées dans leurs chaussures. Je grimace. Ils me dégoutent. Mes yeux sur les lignes, je tente de reprendre ma lecture abandonnée pour chasser l'horreur qu'ils incarnent dans mes pensées. La compagnie de quelques accromentules me semblait plus agréable que celle des roux derrière moi. Ma langue claque de nouveau contre mon palet.  Qu'il était triste de faire autant pitié. D'autant dégouter. Le marquis de Sade me réconfortait dans l'horreur. Comme moi, il avait été voué à l'anathème. Sade était passionnant, captivant, fascinant.

Les Nails ?
Écoeurants. Repoussants.

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L'éphémérité est à la paix un caractère intrinsèque;
ft. Lucia, Kieran, La petite merde;

Les Nails dans leur splendeur, qui se montrent vulgaires et plein de rancoeur. Toujours le livre à la main, je me retourne vers eux, les lorgne un instant. Une vache dans son canapé et un troll qui me regardent. Heureusement, la brésilienne remontait un peu le niveau de pitié de cette scène, mais à y regarder de plus près, ses fréquentations avaient tout du pitoyable et auraient du être revues. Mais je reconnaissais cela à la fille Nails : un détraqueur surement, aurait plus de pitié que je n’en éprouverai le jour où ils mourront d’une malencontreuse explosion. Et j’aurais bien préféré que l’on m’enfonce 100 Nimbus dans le cul plutôt que d’être un centième de ce qu’ils étaient. Le déplorable à l’état pur.

- Plutôt ta soeur que toi, Nails. Elle a l’air de bien savoir où chercher, qui plus est.

Le sous-entendu me répugne, et je ne le cache pas d’une grimace dégoutée, le haut de mes lèvres se redresse succinctement, mes narines se dilatent. Quelle allusion répugnante. Mes deux coudes se posent paresseusement sur le rebord de la fenêtre, mes jambes se croisent. Je cogne doucement le rebord de mon livre contre le mur sous la fenêtre, d’un rythme régulier. Je me demande bien ce que pense la brésilienne des anglais ; la débilité des Nails aurait du la faire fuir depuis la rentrée. Pire; elle aurait même du retourner dans son pays. Comment apprécier la compagnie de tels abrutis, je penserai à lui demander son secret si l’occasion se présente. Quoi que la réponse ne serait pas surprenante : il suffit d’être aussi ridicules qu’eux. Mais son silence prouve une certaine brillance de pensée. Ou au contraire, un manque de vocabulaire navrant.

- Ton comportement est terriblement plus névrosé que le mien. Je me fous bien de te poser un problème ou pas. Partager le même air que toi me dégoute, je reste assez distingué pour te tolérer tant que tu tais ta pitoyable grossièreté.

J’exonère la brésilienne de ces dires; sa soeur peut elle, en revanche, se sentir visée. Quoi qu'elle sera surement trop stupide pour même y penser. Elle ou lui, lui ou elle, on ne sait pas trop lequel. Elle est trop masculine, lui ne ressemble tout bonnement à rien. A-t-il seulement pensé à se laver les mains, une fois de la journée ? J’en frissonnerais d’horreur. Mes mains s’agrippent au rebord, je me glisse assis dans l’encadrement de la fenêtre. Un pied se pose sur le genou opposé. Je me souviens de la tomate dans ma nuque, et l’envie de le voir crier de douleur me démange dans un discret rictus peut-être névrosé.

- Je ne suis pas encore interdit des lieux communs. Si ma présence te dérange, tu peux te casser.

Et je ne bougerai pas un doigt de plus pour la joyeuse blague sous mes yeux. L’avant-bras posé sur ma cuisse, bouquin en main, je reprends ma lecture, un pouce venant nerveusement se poser sur ma lèvre. Ils ne changeraient pas. Et l’on s’étonne alors que les sigmas n’en veulent pas dans leur monde. Qui voudrait de gens aussi stupide à leurs côtés. Si ce n’était la brésilienne. Mon regard remonte vers elle.

- Tu devrais revoir tes fréquentations.

Sans omettre l’idée qu’elle ne traine une seconde avec moi; les complaintes de son existence ne m’intéressent pas.

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