Ceux qui dormiront la journée. (Bastia)

Lancelot, statue de glace qui ne fond pas sous l'effet de la chaleur de l'atoll.
Lancelot, figure gelée au milieu de l'ambiance festive.
Si le Serpentard n'a jamais compris quelque chose, c'est l'attirance des jeunes filles pour les garçons distants. Pourtant, ne montrent-ils pas de façon très explicite qu'ils ne désirent pas de compagnie ? Lancelot a beau répondre par monosyllables et ne rien faire pour encourager la conversation, il y a ces deux filles qui ne cessent de revenir à la charge, comme si elles pensaient pouvoir venir à bout de son siège et voir les portes de la ville s'ouvrir devant leur persévérance. Leur ignorance face à la dureté de la guerre ferait presque rire Lancelot. Il sait cependant qu'avec sa peau opaline et sa chevelure décolorée, sa haute taille et la finesse de ses traits, il offre une conquête de choix. Les filles n'aiment pas les conquérants éblouissants qui voudraient les ravir et les enlever sur leur cheval blanc. Elles préfèrent ceux qui tentent de s'effacer, mais qui n'y arrivent guère, faute de leur charisme.
Lancelot soupire. Il commence sérieusement à en avoir marre.
Et puis, c'était une mauvaise idée de venir seul. Mais jamais il n'aurait emmené Arthur dans un endroit pareil, et il ne sait pas si c'est une bonne idée de demander à Percy de l'accompagner. Résultat, il a préféré s'y rendre seul, pensant boire assez pour oublier la compagnie. Comme si cela était possible - en fait, Lancelot n'aime pas vraiment l'alcool. Il a préféré s'en tenir au jus d'orange, même si on le regarde un peu bizarrement, parce qu'on lui donne volontiers quelques années en plus. Son comportement « d'adolescent » n'a cependant pas dérangé sa charmante cour. Bon sang, il a envie de vomir.
Le Serpentard s'est presque décidé à rentrer, lorsqu'il aperçoit une chevelure dont la teinte lui rappelle un peu la sienne, en plus dorée. Un sourire se dessine sur ses lèvres.
« Pardonnez-moi, j'ai une amie à voir. » : s'excuse-t-il avant de se défiler, sous les cris des deux jeunes filles.
Qu'importe, il parvient à rejoindre Bastia alors qu'elle se précipite vers l'entrée de la boîte de nuit. Il s'étonne de la voir seule ; comme lui, on la voit rarement se pointer quelque part sans compagnie. Il pose la main sur son épaule, et murmure à son oreille :
« Bonsoir, Bastia Sengel. »
Il s'éloigne un peu, histoire de ne pas se prendre un coup de poing.
« Pourquoi pars-tu si tôt ? La soirée ne fait que commencer, tu ne veux pas boire avec moi ? Ou danser ? »
Est-ce que son ton a l'air désespéré ? Ou moqueur ?
Ou peut-être Lancelot se montre-t-il sincère : c'est qu'il a envie de s'amuser, ce soir. De s'amuser vraiment.

Lancelot sait très bien à quel point en est sa relation avec Bastia. Par conséquent, sa réaction ne l’étonne nullement. Lui-même aurait tendance à croire que c’est une blague, d’ailleurs. A ceci près qu’il a vraiment envie de s’amuser – et probablement, soyons honnêtes, un peu aux dépens de la blonde. Lancelot a l’humour caustique, ironique ; et il semble faire preuve d’un certain sadisme dans ses relations avec les autres. Il suffit de le regarder avec celui qu’il considère comme son meilleur ami : il n’hésite pas à lui poser des obstacles, juste pour le plaisir de le voir galérer. Bastia aurait donc totalement raison de lui refuser ce plaisir – et si elle pouvait lui mettre une gifle en prime, ce serait encore mieux.
Mais elle semble subitement comprendre pourquoi il a besoin d’une fille à côté de lui ; et lorsqu’elle lui demande ce qu’elle y gagne, Lancelot réprime un sourire victorieux. Si elle considère un minimum l’idée de passer un peu de temps avec lui, alors rien n’est perdu.
« Eh bien, j’aurais une dette envers toi, et tu ne crois pas que ça peut être une bonne chose ? Que Lancelot Thompson te doive une faveur. »
En fait non, probablement pas ; ce doit être un peu ennuyeux, car dans de tels cas, Lancelot a tendance à adopter la même tactique : fuir la personne. Il garde toujours sa parole, cependant, parce qu’il aime bien pouvoir compter sur ceux qui lui doivent quelque chose. C’est que Lancelot n’est pas si mauvais que cela ; il peut avoir quelque chose de bien dans cet instable ensemble que constitue sa personnalité.
Son fanclub, comme l’a dit Bastia, est dans son dos ; il devine cependant les regards que la Serpentard doit se récolter, et cela lui fait bien plaisir, d’ailleurs.
« Oh, allez. Les filles, ça me fait un peu peur quand même. Tu ne peux pas me laisser seul. »
Et quelque chose, dans son regard, laisse penser que c’est sincère. Quand on y réfléchit bien, les filles avec lesquelles Lancelot s’entend ont tendance à lui hurler dessus. Il sait qu’il ne va pas se passer grand-chose avec elle. Mais sinon, on ne le voit pas souvent en compagnie de la gente féminine. Il préfère la compagnie d’Arthur, ce rouquin plein de vie ; ou de Perceval, qui lui est si complémentaire. C’est presque un aveu de sa faiblesse qu’il lui fait en cet instant, à Bastia, alors il espère qu’elle va vraiment prendre ce fait en compte et accepter.
Surtout que lui ne peut pas frapper les filles...

Lancelot sent que ce n’est pas grâce à ses merveilleux talents en manipulation qu’il parvient à ferrer le poisson.
Bah, il a toujours été mauvais pêcheur. C’est qu’il manque un peu de patience, parfois – c’est là un de ses défauts. Trop instable, le Suédois manque de constance et abandonne parfois trop vite. Il a conscience de ce défaut. Il ne sait pas comment y remédier. Il a tendance à tout réussir trop aisément, et lorsqu’il doit fournir quelque effort, cela le lasse. Lancelot se lasse trop vite. Peut-être même que sa relation actuelle avec Bastia le lasse, d’une certaine manière. Il ne sait jamais trop comment la prendre – parce que d’un côté, il la comprend, il se retrouve un peu en elle. Et de l’autre, elle représente ce qu’il ne veut pas devenir. Et il aimerait bien qu’elle travaille à ses côtés. Fichtre, tout cela est bien trop compliqué pour une simple relation. Parfois, il aimerait aplanir les choses.
Alors il ignore la raison pour laquelle Bastia décide de céder, mais elle finit par accepter sa proposition.
Ô, mais elle ne le fait pas en abandonnant, non. L’air de défi qu’il lit sur son visage le rend curieusement intéressé. Qu’il la divertisse ? Pas sûr que ce soit quelque chose que Lancelot sache faire. Déjà, parce qu’il n’y connaît rien en divertissement qui puisse plaire à une fille – même s’il ne la voit pas vraiment comme une fille, Bastia. Ensuite, parce que, que peut-on bien faire dans une boîte de nuit, lors d’une fête d’anniversaire, à part boire et danser ? Danser. Voilà. Peut-être qu’elle aime bien cette musique.
Lancelot lutte contre ses instincts qui lui hurlent de la prendre par la taille et de l’emmener sur la piste de danse, et préfère lui tendre galamment la main, lui adressant un sourire chaleureux, dénué de toute trace de moquerie – quelque chose de fort rare, chez lui.
« Me ferais-tu l’honneur de m’accorder cette danse, ô preux chevalier ? »
Même ses yeux semblent subitement s’être radoucis. Probablement moins par envie de lui plaire que par réponse à son défi. Elle lui dit de la divertir ? Alors il le fait, avec tant de délicatesse que l’on se doute que c’est probablement un jeu d’acteur. Mais c’est tout ce que Lancelot a trouvé pour lui répondre. La désarçonner avec ses manières, pour lui montrer que certes, il est dangereux, le Serpentard, mais on peut tout de même apprécier sa compagnie.
Comme le font Arthur et Perceval.

N'aurait-elle pas été Bastia, peut-être se serait-elle laissé prendre au jeu.
Lancelot n'est pas un charmeur né ; mais il a ce charisme. Le Serpentard est comme cet atoll : on rêve de goûter à exotisme - à ceci près que c'est un exotisme nordique qu'il propose. Peut-être est-ce parce qu'il sait qu'elle saura lire au délà des apparences qu'il lui fait une telle proposition. Elle doit devenir qu'il n'y a rien à attendre de lui. Qu'il ne donne jamais rien, se contente de prêter et de reprendre. Que ce n'est qu'une réponse à son défi. Avec une autre personne, il aurait probablement trouvé une autre solution. Toutefois, le regard perçant de Bastia le somme de la surprendre. Et c'est ce qu'il tente de faire.
A ce stade, essuyer un refus lui ferait probablement mal.
Elle semble protester, un peu, puis glisse sa main dans la sienne. Doucement, Lancelot la referme, veillant à ne pas l'écraser. Il sent qu'elle le tire, et il résiste un peu ; cela l'amuse, il ignore pourquoi. Il a un peu peur de ce contact entre leur peau ; ce ne sont que leurs mains, mais il n'est pas idiot, le Suédois : ce n'est jamais qu'un début, et la suite l'effraie un peu. Du calme, Lancelot. A l'extérieur, il a l'air encore calme. Mais à l'intérieur...
Ils s'emmènent mutellement sur la piste de danse, et Bastia lui dit qu'elle ne sait pas danser. Le Serpentard reste muet pendant quelques secondes, analysant ce qu'elle lui dit. Il se rend compte qu'il aurait probablement préféré un peu de soutien de sa part ; qu'elle ne lui laisse pas faire tout le boulot. Avec un soupir, il répond :
« J'espère que tu sais au moins suivre, alors. »
Et, sans plus attendre, il lève le bras qui tient sa main, pour la faire tourner sur elle-même.
Il se rend compte qu'il veut la voir danser, Bastia.
N'y a-t-il pas, après tout, des points communs entre le danseur et le chevalier ? Les deux ne bougent-ils pas leur corps avec grâce lorsqu'ils se perdent dans leurs activités respectives - la danse et la lutte ? Il veut toucher sa grâce du bout des doigts, comme s'il pouvait comprendre quelque chose d'essentiel en la faisant danser contre lui.

C'est lui qui mène la danse.
Il aurait peut-être préféré que ce ne soit pas le cas.
Lancelot a l'impression d'être affreusement vulnérable alors qu'il danse. Chacune de ces décisions semble refléter un désir secret, si profond dont il n'avait pas conscience avant. Quelque chose se dévoile au fur-et-à-mesure que la musique progresse, et le jeune homme se sent obligé de faire le vide en lui, de faire abstraction de tout ce qui trouve autour de lui, de celle qui se tient dans ses bras, pour ne pas perdre pied. Jusqu'à ne plus devenir qu'une simple existence, sans corps ni âme, sans aspirations, sans tentations occultes. Il s'éloigne mentalement pour ne pas se rapprocher physiquement. Il ne comprend pas vraiment comment s'effectue ce mécanisme ; cela fait partie de toutes ces choses qui lui arrivent en ce moment, ces étrangetés sans fondement dont il s'efforce cependant à trouver un sens. Il se sent plus faible qu'avant, Lancelot ; plus ouvert aux autres, donc plus facile à capturer - telle une forteresse qui aurait laissé une fenêtre ouverte, où s'engouffrent nombre de courants d'air.
Mieux vaut ne pas réfléchir trop longuement, alors le Serpentard se laisse porter par la musique.
Sur les dernières notes, ses yeux se ferment.
Quand il les rouvre, une nouvelle chanson est diffusée - et Lancelot est confronté au visage pâle de Bastia, ainsi qu'à toutes ces interrogations qu'il essaie de réprimer. Et il ne trouve rien à dire. Plusieurs secondes passent - non dans le silence, car la musique et les voix continuent de résonner dans l'air ; mais le silence de Lancelot est bien réel, et capture un bout d'espace qu'il emplit de néant, durant ces quelques instants.
Il lâche alors la main de Bastia - il semble un peu troublé, Lancelot, il se dit qu'il n'aurait jamais dû proposer cela.
« Tu danses bien. »
Les mots fusent sans qu'il ne parvienne à les retenir ; bien sûr, il ne rougit pas, il vaut mieux que cela. Mais il ne se sent pas à l'aise, et il ressent le besoin de s'éloigner d'elle quelques instants. Sa fierté l'en empêche. Comment pourrait-il se regarder dans un miroir s'il fuit ce qui le perturbe ?
« Elle a une signification particulière, cette musique ? »
C'est une simple manœuvre destinée à détourner le sujet vers Bastia, à oublier ses propres tourments. De toute façon, Lancelot pense déjà que la réponse sera négative, que Bastia lui dira simplement qu'elle l'aime bien - et ils pourront alors discuter de goûts musicaux, ce qui constituerait une discussion normale, parfaitement gérable dans son état.

De retour vers le bar, et Lancelot songe subitement qu’elle a parfaitement rempli son but, Bastia. Elle l’a bien diverti. En fait, elle l’a totalement déstabilisé. Il y a des choses qui ne se font pas, voyez-vous : on ne danse pas comme cela avec une personne dont on se méfie quand bien même on admire son côté chevaleresque. Lancelot aurait dû s’en douter. Enfin, il est trop tard désormais, il ne sert à rien de le regretter. Tout ce qu’il est possible de faire, désormais, c’est d’oublier. Un verre se retrouve vite dans sa main, suite à la proposition de Bastia ; il ne sait pas vraiment ce que c’est, mais qu’importe, à ce stade, même l’alcool le plus fort aurait du mal à le secouer.
Le non de Bastia est trop catégorique ; il est manifeste que c’est un oui refoulé. Lancelot sourit. La tentation est grande : lui qui s’attendait à une réponse banale, voilà qu’il a touché du doigt quelque chose que la jeune femme désire garder secret. Il aime beaucoup connaître les secrets des autres. Mais quelque chose le retient, une sorte de pudeur… ou de gêne ? Oui, il semblerait bien qu’il n’ait guère envie de l’embêter, en cet instant. Cela lui paraît juste… mal.
Alors il se tait, et elle en fait de même.
Un ange passe.
Sans briser le silence, Bastia l’emmène vers un coin où s’asseoir, et Lancelot la regarde, un peu méfiant. Elle semble avoir une idée derrière la tête, et elle la met en pratique. Forcé de s’asseoir, le genou de Bastia entre ses cuisses, Lancelot la regarde d’un air subitement angoissé. Elle se joue de lui, c’est indéniable ; mais putain. S’efforçant d’avoir l’air le plus indifférent possible, le Serpentard lui répond sur un ton froid :
« Tu sais que tu n’es pas mon genre ? »
Bon, il ment un peu. Il n’a peut-être pas vraiment de genre physiquement parlant, mais tout de même. Il est bien forcé d’admettre que la personnalité de Bastia est quelque chose qui lui plaît chez elle, même si elle peut l’agacer, l’énerver, ou le mettre en difficulté. Il meurt d’envie de lui dire d’ôter son genou, mais par pure fierté, il ne le fait pas. Hors de question de lui montrer à quel point il se sent mal à l’aise. Il préfère avoir l’air rieur et assuré – comme il l’est habituellement.