Un balcon en forêt [libre]

Les pensées virevoltantes, chantantes, dansantes, courraient dans son esprit sur un air de rêverie, à l’ombre de l’épaisse bordure formée par les commissures de ses lèvres ou d’un désir humide. Et isolée dans ses festivités silencieuses, Deborah rêvait un monde ainsi que quelques mirages. Puis, bien au-delà des murs, depuis les sommets de pierres sombres, des pointes du château qui se dressaient avec une majestueuse arrogance sorcière, c’était la toile infinie et cotonneuse du ciel qui gâtait ses pupilles d’un envoûtement invisible. Elle avait cessé de sourire, et un instant ce fut comme si son âme réellement avait déserté son corps dont il ne restait plus que les muscles, épais fils tendus depuis ses bras appuyés contre la balustrade. Un regard  pour percuter l’horizon bleu et capturer les jets ruisselants d’un filament de cosmos.

Un brin de folie. Aussi.

Et l’univers riait, juste un peu, en même temps qu’ils se détaillaient, elle en bas, le reste en haut. Et derrière chaque nuage se dessinait dans son imaginaire des rangées de palais à l’aspect marmoréen taillés dans l’irréel, dans la splendeur des cieux. Soudain elle se sentit anéantie, non pas comme les hommes détruisent, mais c’était une violence comme une vague terrassante qui renversait son buste, sa chevelure dans son dos, coupait son souffle devant ce qu’il y avait de plus grand, de plus somptueux, de plus beau et de plus piquant. Plus piquant que l’Homme, plus piquant que la Terre, plus piquant que la Nature, c’était l’immensité qui abritait ses méditations les plus tendres, ses désirs les plus vifs, pour les porter toujours plus haut vers les étoiles et lui donner un instant bref et succinct cette impression suffocante et merveilleuse d’immortalité.

Parfois il lui semblait qu’elle avait toujours été seule à s’éveiller dans cette conscience, dans cette vision de la création. Un Monde qui se serait perdu sous ses jupons, et seulement sous les siens, pour n’exister réellement que pour elle, pour ne ravir vraiment qu’elle. Deborah aurait tout capturé alors, une galaxie, quelques satellites, une ou deux planètes telluriques. Une infinité d’étoiles.

Et Deborah oubliait alors l'écoulement du quotidien, dans le lointain bruissement des robes contre les pierres, des silhouettes sombres, des murmures de terreur, la suspicion qui pourrissait l'air et rendait flétries les bouches juvéniles devant ce qu'on lisait dans les gazettes, l'Histoire et le non-sens, la bêtise aussi, nichés dans les réflexions trop rationnelles de ses semblables obnubilés par la guerre insensée, croyant s'illusionner tandis qu'ils étaient déjà désenchantés.

Elle aurait voulu que sa magie n'oeuvre que pour faire le beau, que pour l'enchantement du monde, pour faire naître les fleurs, pour faire éclore. Deborah aurait tendu ses mains délicates et blanches.

Et dans ce délire bucolique, il y eut cette voix pourtant qui parvint à s'infiltrer entre quelques images, quelques métaphores. De quoi jeter l'ancre dans la baie, un peu plus longtemps, avant de s'émarger encore de cette réalité dont elle oubliait parfois la saveur, les senteurs. Et malgré l'effraction un peu soudain dans son imaginaire, Deborah n'avait pas tressailli, et peut-être, après tout, n'était-elle pas descendue de son navire flottant, sinon cette voix, cette voix qui l'avait poursuivie jusque dans les cimes de ses rêveries.

Doucement, le haut de son corps avait pivoté pour découvrir une silhouette féminine. Et rien ne lui avait vraiment échappé alors, du livre qu'elle avait reconnu presque tout de suite, mais dont elle s'était immédiatement désintéressé, comme c'était l'entité en elle-même qui attirait vraiment son regard. Et de cette douceur lisse et légère, Deborah avait balayé ce paysage rougeoyant qu'on avait compressé dans un seul corps, depuis les tâches de rousseurs jusqu'aux reflets flamboyants. Et son silence n'avait forcé vraiment aucune hésitation, sinon une lente contemplation.

Par habitude, une main glissa dans la chute en cascade de sa chevelure brune.

_ Non.

Et ce fut tout, que ce refus, que cette syllabe unique et mensongère prononcée sur le fond d'un sourire qui s'était agréablement étiré sur les commissures. Les yeux bleus, apaisés, avaient tâté alors cette intensité verte dans les prunelles de l'autre serdaigle. Et les lèvres alors écartées avaient laissé deviné ses dents du bonheur, le temps de quelques mots fortuits.

_ Comme tu as de beaux yeux, Zephyrus !

Ses jolis yeux s’agrandissaient volontiers, s’écarquillaient non pas d’étonnement mais de plaisir. D’un plaisir propre à Deborah, éclos, dévoilé. Car Zephyrus rougissait, et plus sa carnation s’étendait sur les contours de ses joues et plus Deborah rougissait à son tour, avec cette intensité.
Alors elle s’amusait, c’était l’espièglerie de son sourire, plaisant. Elle détaillait les joues fiévreuses de Zephyrus tout en se disant qu’elle n’avait jamais rien vu d’aussi beau, car chaque merveille, chaque belle chose se présentait à Deborah sous une peau neuve et pure. Et tout s’effaçait ainsi sous les yeux de Deborah comme elle rendait sa gloire à chaque existence, à chaque détail de la vie, et que la vie elle-même lui offrait en présent.
Il lui semblait que Zephyrus ne l’avait rejointe sur ce balcon que pour cela.
Car il y avait le ciel, les nuages un peu gris, ce temps qui s’imposait chargé de quelques émotions, d’une fine pluie qui promettait bientôt de couler, de laver le sol de sa boue, et il y avait encore ce léger vent pour chatouiller les mentons, raclait un peu les mains. Et dans la grisaille, la mélancolie, les souvenirs.
Elle aurait pu lui dire, une fois de trop. Zephyrus, comme tu es belle quand tu rougis. Mais elle se retint, un petit rire étouffé derrière ses lèvres charnues, car elle craignait Deborah, car elle craignait qu’un nouveau phénomène trop esthétique ne vienne percer la peau de Zephyrus d’une volupté, d’une beauté nouvelle. Et cela l’enjôlait sans qu’elle ne le veuille vraiment, d’imaginer qu’il pourrait y avoir merveille plus merveilleuse encore que les rougeurs de Zephyrus.
Et Deborah regardait, observait, contemplait. Ses mains dansaient encore sur la balustrade, et ses cheveux bruns virevoltaient doucement. Mais Zephyrus ne la regardait pas. Zephyrus baissait ses regards. Pourquoi dissimuler tant de beauté alors qu’il serait si aisé de la lever, de la projeter tout autour de soi ? Ca n’avait rien d’une fierté trop arrogante, c’était seulement qu’en baissant les yeux, on ne pouvait pas voir le faste de la nature.
Pourtant Zephyrus s’approche et cueille l’horizon.
Deborah se plaisait à imaginer un règne, le sacrement d'une nouvelle reine. Car Zephyrus contemplait à son tour et dans les yeux de Zephyrus, Deborah s'imaginait regarder à son tour. Les yeux de Deborah à travers ceux de Zephyrus, et cela dans son esprit se révélait comme une harmonie.
Il n'avait suffit que de quelques mots à Zephyrus pour que Deborah s'emporte et s'enflamme. Car déjà elle pensait qu'elles se comprenaient, que leurs esprits rayonnaient et raisonnaient ensemble.
_ Le monde pourrait t'appartenir ! Regarde, comme il s'étend tout autour de toi. Tu ne te sens pas spéciale, soudain ? De te dire que tout ça est peut-être à toi ?
Et elle s'était soudain approchée, de son petit pas léger, penchée sur la balustrade, coudes appuyés, menton entre ses mains, ses yeux bleus qui ne lâchaient pas, qui s'enfonçaient au contraire dans ceux de l'autre, comme on la regardait enfin. Deborah insistait alors, scintillant sans doute, d'un battement de cils, le sourire commode. Elle se tenait si proche, si ingénue aussi. Si simple, si facile.
_ Je t'attendais, Zephyrus. Voilà ce que je faisais, et alors, tu es venue. Avec tes beaux cheveux, tes beaux yeux, tes jolies rousseurs et tu as dis que la vue était magnifique et j'ai été d'accord avec toi, et c'est la plus jolie chose que j'ai entendu aujourd'hui.
Et cela aurait sonné encore comme une indécence, une si douce indécence, d'autant de mots qu'on ne disait pas, même jamais, et jamais avec autant d'aplomb, avec autant de sincérité. Quand bien même ce n'était pas vrai, car elle n'était pas voyante et elle ignorait proprement quelques instants plus tôt que quelqu'un la rejoindrait. Mais sur la beauté de Zephyrus, elle ne mentait pas. Et ses sourires brillaient, c'était vrai.
_ Le destin t'a poussé vers moi, et nous sommes au centre de tout, parce que tout s'étend tout autour de nous. Alors Zephyrus tu es venue avec tes cheveux flamboyants, et ils ont fait ce pour quoi ils sont faits : ils ont flamboyé. Et c'est comme une petite touche, un petit point de feu, de soleil juste en dessous de toute cette grisaille. C'est pour ça que tu es belle Zephyrus, c'est parce que tu brilles même quand le ciel est gris.
Cela sonnait comme une déclaration enflammée. Et c'était bien soudain, ce qui se lisait dans les yeux émerveillés de Deborah Bolton. De l'intérêt, de la passion. Car plus que par Zephyrus, Deborah s'enchantait par ses propres mots, ceux auxquels elle croyait tellement fort qu'elle ne pouvait que se dire que ce devait être vrai.
Deborah était magique. Deborah créait de la magie avec ses mots.
Lorsque cela se produisait, tout devenait plus beau.
Elle en était persuadée, convaincue que c'était là son don le plus merveilleux.
Elle aurait aimé aussi ne pas être la seule à le porter.
_ Dis-moi, Zephyrus, ce que tu aimes le plus au monde.

Et la voix de Zephyrus sonnait comme une mélodie heureuse, et si douce dans ses oreilles qu’elle se sentit presque tout de suite emportée. Le sourire de Deborah s’en était même évanoui, mais il s’agissait seulement du signe qu’elle écoutait mieux, avec un intérêt prononcé, plus que jamais. Ca lui provoquait des soupirs contre ses lèvres tremblantes, des mots qu’elle retenait, une respiration accélérée pourtant mais qui s’efforçait de ne pas se faire entendre, pour ne pas encombrer la prose de Zephyrus. Et l’idée seule de Zephyrus volant sur son balai, la chevelure au vent, ça lui paraissait si frais, presque sauvage aussi. Deborah pouvait presque la voir, les yeux fermés, s’élancer. Les mots de Zephyrus lui brossaient un tableau imaginaire, lui peignaient des sensations dans ses rêveries les plus suaves. Deborah buvait les mots, aurait même pu s’empoisonner avec et sombrer dans un songe infini. Car c’était si beau, si tout ce qu’elle aimait, ce qu’elle désirait toujours, car il y avait cette étrange communion entre elles. La jeune fille y pensait tellement fort. Car il lui semblait qu’au-delà de tout cela, qu’à travers ses mots, c’étaient les siens aussi, son sensible, sa poésie. Et elle fut prise d’une brusque affection, comme cela la prenait parfois, d’un rien à un tout, d’un tout à un rien. Car les émotions allaient et venaient, inconstantes, presque capricieuses.
Deborah avait dit n’avoir jamais entendu quelque chose d’aussi beau aujourd’hui. Elle savait à présent que cela dépassait toutes ses exigences, tous ses étranges critères de beauté. Zephyrus était toute entière ce qu’elle avait vu de plus beau de la journée, au de-là de ces paysages si mélancoliques, endormis et tristes qui s’étendaient sur l’horizon. Car si Zephyrus avait dû être un paysage, elle lui aurait donné toute une prairie, avec les herbes hautes et indomptées, du blé, des fleurs sauvages qui poussent sans discipline, seulement pour être, seulement pour vivre, comme sa seule présence suffisait à rehausser ces terres maussades.
Les lettres dansaient sur les bouches, car Deborah dans un murmure répétait des syllabes enjôleuses, et c’était comme si les sons tombaient directement d’une bouche à une autre, suspendus sur un mince fil qui les aurait reliées.
Et rien, rien ne se serait soustrait à ses attentions, ses yeux vifs qui doucement suivaient le cours d’une pensée, d’une réflexion, d’une main qui se levait au-dessus du vide comme le prolongement de ses mots, de ses trésors qu’elle disait. Car ce devait en être.
Et comme l’Angleterre était bien sage aujourd’hui ! Comme le jour s’allongeait ! Indifférent, austère. Elle s’en sentit presque trop âgée, avec toutes ces premières fois à tout qui s’étaient égarées dans l’horloge du temps. Et son adolescence qui se fanait comme les jours, courant d’un crépuscule à un autre jusqu’à sa vieillesse proche…
Elle était restée muette, et lorsque ce fut fini, il lui semblait que la magie perdurait toujours. Car la pensée même perdurait dans ce qu’elle avait de formidable, de merveilleux. Tout l’était. De la première jusqu’à la dernière phrase.
Mais ce silence planait, et espiègle, elle taisait volontiers ses humeurs, laissant pour un court instant Zephyrus patauger seule sans elle. Deborah s'éloignait déjà. Lentement, les jambes levées trop haut, chaque pas quasi fragile, et sa main qui volait au-dessus de la rambarde. Elle tourna tout à fait le dos à Zephyrus. Et eut-elle alors ce sentiment de pouvoir, alors qu’elle se sentait en position de pouvoir offrir, de pouvoir donner, de posséder quelque chose que l’autre voulait. Elle savait. Elle savait que l’on guettait sa réaction, ses propres mots. Mais avec langueur, elle s’épanchait de cette douce malice.
_ Sais-tu, Zephyrus, que les peintres les plus habiles peuvent voler l’âme de ceux qu’ils peignent, et les emprisonner dans leurs couleurs, sur une toile. Est-ce que c’est ce que tu as envie de faire, me voler mon âme ?
Elle avait eu son petit sourire tendre, ses petites fossettes qui riaient en silence alors qu'elle continuait à s'éloigner, longeant la balustrade. Croyait-elle seulement en ce qu'elle disait ? Elle aimait ces superstitions, voulait sans doute qu'elles existent.
_ Parce que je ne peux pas te la donner. Je la garde pour quelqu'un d'autre.
Et cet aveu lui avait arraché un rire, c'était bien un peu vrai, quand bien même elle ne savait pas à qui donner ce fragment de son être. Quand bien même elle s'imaginait seulement, que ce serait merveilleux.
_ Comment me peindrais-tu Zephyrus ? Que pourrait bien t'inspirer quelqu'un comme moi ? Tu pourrais peindre tellement de belles choses...
Pause. Pose.
Elle était flattée pourtant. Car oui, de toutes les merveilles du monde que Zephyrus auraient pu peindre, il y avait son nom qui était apparu. Et quelle idée ! Quelle merveilleuse idée ! Bien sûr qu'elle en avait envie. Comment le contraire aurait-il pu être ?
Elle se hissa finalement sur le rebord, assise, ses jambes qui pendaient dans le vide. Une main malhabile dans son dos et il en était fini d'elle, et ç'aurait été tous ses petits os qui se seraient brisés plusieurs mètres plus bas. Mais sans peur, en secouant seulement ses petits pieds, ses mains froides qui tapotaient ses joues pour se redonner un semblant de chaleur.
_ Oh mais je viens d'avoir une idée. Moi aussi je pourrai te peindre ! Et je garderai ton portrait bien au chaud, comme tu garderas le mien bien à l'abris des regards. Ce sera notre secret. Comme un pacte. Moi avec toi, et toi avec moi !
Avait-elle seulement précisé qu'elle ne savait pas peindre, que cela chez elle ne durerait que quelques instants, quelques minutes hasardeuses, de ses mains sur la toile. Le temps pour elle, sans doute, de glisser sur le visage de Zephyrus ses petites mains couvertes de couleurs. Et qu'au fond, ce n'était pas tant un portrait qu'elle offrait sinon sa compagnie, puisqu'elle lui disait oui. Comme elle voulait bien de ce semblant d'éternité, alors qu'elle se disait que ainsi, elle ne mourrait jamais. Jamais complètement.
_ Enfin. Si tu veux me peindre, Zephyrus, tu dois chanter d'abord. Je veux entendre ta voix. Et je suis sûre que c'est une jolie voix. Chante. Chante pour moi et tu pourras me capturer sur ta toile !
Et il s'agissait encore d'une exigence toute douce, comme tout ce qu'elle réclamait. Elle avait tourné son regard, avait fixé Zephyrus avec sa malice, sa bonne mine, l'éclat pétillant de ses yeux dans les siens. Sur ses rougeurs, sur sa bouche, sur la chevelure, si opulente, si étincelante.
_ Je peux toucher tes cheveux ?

Les inspirations se suspendirent, et sa respiration ainsi bloquée, les lèvres de Deborah frétillaient, et l’impatience caressait sa figure. Elle pivota et sembla vouloir s’étendre encore, ses doigts pianotaient l’invisible dans l’air. Ses joues rougirent ; un rien lui faisait plaisir, et le moindre contentement ravissait ses expressions et tous ses traits tendaient vers ce bonheur surréaliste, volontiers naïf, devant ce petit rien qui venait satisfaire un gentil caprice.
Et ce fut fait soudain. Ses fines phalanges venues se lover dans ce magma capillaire, et si encore il n’eut s’agi que de cela, car au-delà des boucles qui roulaient autour de ses doigts, qu’elle empoignait avec une certaine vivacité, une certaine excitation qu’elle ne cherchait pas à dissimuler, puisque cela ne suffisait pas, il y avait eu sa chaussure qui avait touché le sol, avait marqué l’appui avant que tout son corps ne s’élance à son tour. En un instant, elle parut se jeter toute entière, retenue encore par la pointe des orteils, mais ses bras s’étaient repliées dans le dos de Zephyrus, à moitié appuyée contre. Son visage n’avait pas hésité, et délicatement c’était sa figure qui se perdait dans ce labyrinthe de fils qui se croisaient, s’entremêlaient. Elle ferma les yeux, et ses joues frottèrent, trouvèrent des caresses pour s’écorcher la peau. Et comme elle sentait bon alors, Zephyrus.
Deborah avait ses sens en éveil, et les boucles de Zephyrus qu’elle venait mélanger aux siennes, sa chevelure charbonneuse qui épousait la sienne contre l’entrelacement du crépuscule et du jour, qui venait encore accélérer ses battements, comme elle frissonnait.
Et elle se hérissait un peu, en émoi, son délicat. Car la voix de Zephyrus venu d’une autre saison embaumait l’air d’une nouvelle fraicheur, les enveloppait sans doute. Ce que ce pouvait être simple et agréable. Zephyrus aurait été son havre dernier, car il lui semblait que contre son essence qu’elle touchait du bout des doigts, qu’elle sentait, qu’elle se sentait effleurée, ah oui, ce devait être une forme de paix, une métaphore du repos.
Bien sûr ceux qui connaissaient un tant soit peu la jeune fille aurait aisément deviné que sa naïveté et ses sourires béats lui auraient permis de se glisser à peu près n’importe où, et n’importe quoi lui aurait provoqué le même sentiment. Mais elle ne percevait que l’importance de l’instant, que la pureté du moment, de cet éphémère aussi comme il ne resterait rien, qu’un vague souvenir étrange et bon dans son esprit si tôt qu’elles se seraient séparées, évaporées chacune de leur côté pour reprendre le cours de leur existence, laissant derrière elles le semblant d’une parenthèse inattendue.
Et Deborah savait. Deborah savait que ses relations fonctionnaient toujours ainsi, qu’elle ne savait pas se faire d’attache et que la solitude lui revenait toujours comme une douce et parfois cruelle amie.
Elle rouvrit ses yeux lorsque la voix de Zephyrus échangea sa place avec un nouveau silence, et se défit tout naturellement de l’étreinte, reprenant sa place contre la rambarde.
Les yeux de Zephyrus brillaient, et ça n’aurait pu réellement lui échapper comme tous ces instants si courts vibraient en elle, toujours, et jusqu’à la toute fin.
_ C'était joli. Cela allait bien avec ta voix.
Et puis. Elle était belle comme ça, Zephyrus. Ni plus ni moins.

Leur deux figures espiègles se seraient fait écho encore, comme la malice de Zephyrus réveillait celle de Deborah.
Un doigt chaste se posa sur ses lèvres, et sa bouche souffla un shh derrière un sourire qu’elle avait coquin.
_ C’est une histoire vraie. Avant elle était pour un garçon, mais je ne peux plus la lui donner donc elle reste dans un tiroir. J’attends qu’on vienne me l’arracher !
Et ces discussions de fille sortaient niaisement entre ses lèvres. Elle n’était plus une adolescente pourtant, et ses seize ans lui paraissaient loin.
_ Ah, je sais de quoi j’ai l’air. D’une sotte ! Et je rêve trop, pas vrai ? Le monde n’est pas assez niais, Zephyrus, et on devrait rester des enfants toute la vie. C’est moins pénible, moins douloureux aussi. Mais si on ne grandissait pas, on ne pourrait pas tomber amoureux. Mais je ne pense pas qu’à l’amour, je rêve aussi d’une passion. D’une chaleur sur mes joues, de mes doigts entrelacés dans les siens, et je veux l’entendre dire qu’il m’aime, et puis ses lèvres sur les miennes, et tout son corps contre le mien. Et je veux m’abreuver de tendresse !
Et sur ses derniers mots, ses bras s’étaient écartés et elle avait effectué un tour rapide sur elle-même, sa jupe qui voltigeait.
_ Mais le problème, Zephyrus, c’est que ça n’arrivera plus, parce que les hommes sont capricieux. Ils sont volages. Une friandise leur passe sous le nez et pouf ! C’est comme s’ils t’avaient déjà mangé puis digéré ! Bien sûr ce n’est pas seulement les hommes, ça a quelque chose de naturel, tous les amours ne se valent pas et ne durent pas. Alors ce n'est plus qu'une bête envie, un songe qui vient parfois m'étreindre le coeur.
Et elle parlait soudain beaucoup Deborah, à une méconnue. On aurait dit qu’elle ne cachait pas grand-chose. Alors on aurait découvert que Deborah ne mentait pas sur tout, ou pas tout à fait sur tout le monde. Lorsqu’elle pensait à Argus elle avait toujours beaucoup de choses à dire, et elle ne savait plus se taire.
Enfin.
_ Enfin, ne te méprends pas : je ne l’aime plus.
Et on aurait bien eu du mal à y croire après tout ce qu’elle venait de dire, tandis qu’elle fronçait encore les sourcils, sans savoir si elle cherchait à convaincre Zephyrus ou bien encore elle-même.
_ Plus du tout.
Et elle avait souri encore, bidouillant ses cheveux qu’elle tressait machinalement.
_ Mais parlons plutôt oui de comment je vais te peindre. Ou plutôt comment je ne te peindrai pas. Je vais te gribouiller Zephyrus ! De rouge de jaune de vert et tu seras un vrai petit arc-en-ciel ! Peut-être moche. Mais le moche, c’est bien de l’art aussi. Alors Zephyrus maintenant que tu sais comment je ne vais pas te peindre, est-ce que tu veux m’aimer un petit peu et me laisser de temps en temps revenir me blottir dans tes beaux cheveux ?